Юрий Тарабанчук - Господин Почтмейстер

- Вас что-то еще интересует? - вежливо осведомился сотрудник зоопарка.

Боксер повертел головою по сторонам и почти сразу же обнаружил кое-что для себя занятное.

- А это что за тумбы-юмбы? Может, их дебильные дети? - он кивнул на соседнюю клетку с обезьянами меньших размеров. У некоторых из них были длинные серебристые гривы и большие красные кожаные подушки на мягких местах.

- Это павианы-гамадрилы, их называют еще плащеносными обезьянами, - силясь скрыть улыбку, ответил сотрудник. - Что вас интересует конкретно?

- Ну, братан... - процедил Боксер. - Конкретно я тебе голову сейчас оторву, если на умняк дальше падать будешь! Ты по теме ответку дай - это дети Херманов с отклонениями типа физическими и другими? - Боксер многозначительно покрутил пальцем у виска.

- А, вы об этом, - понимающе кивнул сотрудник. - Нет, не дети, но в некотором смысле родственники.

- Ага, - одобрительно буркнул странный посетитель. - Как я и Рыба. Я - в авторитете, а он - фуфель позорный, хоть в одном классе учились.

- Если это все, прошу меня извинить, в это время я обычно иду к вольеру со львами, - сказал сотрудник.

- На стрелку? - между прочим уточнил Боксер и пьяно хохотнул.

- Угадали, - сухо ответил тот. Затем он развернулся и поспешно удалился.

Боксер провел его долгим пустым взглядом.

- Пострелять, что ли? - вопросительно произнес он, обращаясь к самому себе. - Одним Херманом меньше, одним больше - какая разница?

Боксер потянулся за пистолетом. Словно почувствовав опасность, оба орангутанга скрылись внутри каменной пристройки.

Увидев это, Боксер вынул обратно руку из-под плаща пустой.

- Живите, гады, - великодушно буркнул он и, время от времени пошатываясь, направился вглубь аллеи...

После часа бессмысленного блуждания по территории зоопарка, Боксер слегка протрезвел и направился к выходу.

- Молодой человек, куда же вы уходите? Вы же хотели сфотографироваться с чучелом нильского крокодила! - раздался сзади истошный выкрик пожилого юркого фотографа, который выбежал из соседней аллеи, держа под мышкой трехметровое надувное пресмыкающееся, резиновый хвост которого волочился за ним по земле. - Вот, я уже несу!

Боксер тяжело обернулся:

- Не сейчас, отец. Извини. Дела...

- Не вопрос, - понятливо закивал юркий фотограф, только сейчас заметивший под расстегнутым плащом подвыпившего клиента рукоятку пистолета. - Приходите, мы всегда рады таким гостям! В следующий раз по вашему желанию можно будет даже в виде исключения фотосессию организовать с африканскими страусами! Будет выглядеть так, будто вы на настоящем сафари побывали! Абсолютно натурально! И все это удовольствие - за весьма умеренную плату, со скидкой, как нашему постоянному посетителю!

- По рукам, - кивнул подвыпивший клиент. - На днях подъеду с пацанами.

Боксер покинул территорию зоопарка и подошел к своему джипу. 'И нафига я сюда поперся? - со злостью подумал он, все больше трезвея. - Все из-за этого Рыбы!'

Боксер залез в джип и набрал номер бывшего одноклассника. Монотонно потянулись длинные гудки вызова...

В течение последних пятнадцати минут, прошедших после того, как напористый незнакомец покинул его квартиру, Рыба чувствовал, как в нем нарастает злость. 'Все из-за Боксера, - горько констатировал он про себя. - Я облысел, девушка меня бросила, еще и монитор этот придурок расстрелял! Денег обещал, не дал. По полной подставил! Разве я виноват, что отпечатки пальцев в кабине лифта обезьяньими оказались? Так нет же - сразу за пистолет хватается, вместо того, чтобы еще раз мозгами пораскинуть, вопрос по уму попытаться решить...'

Рыба заметался по квартире, не находя себе места - внушительный незнакомец с рыжей бородой обещал не сдавать Рыбу, но можно ли было ему верить? К тому же Рыба так и не понял, кто он такой и какое отношение имеет к Господину Почтмейстеру. На мента незнакомец похож не был, но хватка у него была железная!

Рыба поежился и взял в руки фотографии, оставленные незнакомцем ему на память.

'Уехать бы куда-нибудь на время, - подумал он, равнодушно скользя взглядом по снимкам. - Уехать, пока все тут не уляжется. Пускай Боксер сам разбирается со своими проблемами...'

В этот момент требовательно зазвонил телефон.

- Меня нет дома, - в приступе страха пробормотал Рыба, ныряя головой под подушку. - Ни для кого нет!..

Телефон Рыбы не отвечал. Боксер нажал 'отбой', вынул из внутреннего кармана плаща плоскую металлическую флягу и сделал несколько больших глотков. В голове опять приятно зашумело.

'Рыбу я найду позже. А пока... Самое время еще раз перетереть со знайкой-фраером, этим долбанным Почтмейстером, - решил он. - Может, получится его разговорить - я сейчас в нужной кондиции!'

Боксер вырулил со стоянки и направил машину к торгово-офисному центру. Код доступа на секретный этаж он знал на память...

'Таможенная мафия... Могут ли эти люди уже завтра вечером достать меня всерьез? - принялся снова размышлять я после ухода парня из спецподразделения 'Бета', моего несостоявшегося убийцы. - Вряд ли, им сейчас по большому счету не до меня. Завтра утром после сорвавшегося покушения на вице-премьера они залягут на какое-то время на дно. А чтобы их стопроцентно нейтрализовать, придется дать информацию по ним вице-премьеру...'

Не откладывая в долгий ящик, я набрал номер Льва Константиновича.

- Слушаю вас, - уверенно пророкотал в трубке знакомый голос. - Обойдемся без имен, это вы?

- Именно, - утвердительно ответил я. - Появилась новая информация по интересующему вас делу. Не могли бы вы подъехать ко мне?

- Прямо сейчас? - уточнил вице-премьер.

- Желательно прямо сейчас, - подтвердил я.

Возникла небольшая пауза - Лев Константинович думал.

- А если к вам подъедет человек, который в курсе нашего общего дела?

Я вспомнил помощника вице-премьера, кудрявого и сверх меры любознательного человечка по фамилии Лыков.

- Пускай подъезжает, - согласился я. - Всего доброго.

- И вам того же, - в трубке раздались короткие гудки.

В этот момент послышался зуммер - кто-то подымался ко мне в гости. Я глянул в монитор - в кабинке лифта стоял Боксер, запрокинув вверх голову и делая внушительный глоток из плоской металлической фляги. 'Ну и ну, - пронеслось в моей голове. - В списке кандидатов на мое убийство этот 'конкретный пацан' занимает свое, особое место. Ну что же, придется более внимательно отнестись к этой несколько нелепо-одиозной фигуре и выслушать 'конкретный базар' Боксера...'

'Попробую втянуть Почтмейстера в разговор и выудить из него хоть какую-то полезную информацию, - думал в это же самое время Боксер, пряча флягу обратно в карман. - До вечера надо придумать новую мутку против этого фраера. Может, что и получится. Нужна зацепка...' - Он глянул на часы. На них высвечивалось: 12.23 дня. Лифт остановился. Боксер шагнул в едва освещенный коридор и двинулся в сторону приоткрытой двери. Здесь он был не впервой, но всякий раз какое-то чувство неуверенности охватывало его, когда Боксер входил в кабинет с невыразительной табличкой: 'ГОСПОДИН ПОЧТМЕЙСТЕР'.