Руслан Мельников - Охотники на людей

Борис кивнул, хотя в пояснениях не нуждался: чернявая уже объясняла ему, что к чему.

— Там жгут все, что могут, — продолжал Ухо. — Что успевают сжечь за день. Что не успевают — идет в коллектор. При мусоросжигалке функционируют химический и перерабатывающий заводы. Заводики, вернее. И крематорий. Вот, собственно, и весь наш Ставродарпром.

Сержант невесело усмехнулся.

— Настоящая промышленность, вернее, то, что от нее еще осталось, сосредоточена сейчас в других городах, где на трес-торговле много не заработаешь. А у нас, в Ставродаре, свободные граждане либо делают деньги на тресах, либо обслуживают этот рынок. Качать ресурсы, чем бы они ни были, всегда выгоднее, чем что-либо производить.

В словах Уха явственно звучали непривычно-грустные нотки. Однако Борис уже не слушал сержанта и не мог разделить его настроения.

Колонна въезжала в мегаполис. Вливалась в его жизнь. Становилась его частью. Количество машин вокруг увеличилось. Движение снова замедлилось, но Борис только радовался этому. Он вертел головой, как мальчишка, впервые попавший на межхуторскую ярмарку.

Город! Вокруг был город! Большой, огромный! Совсем другой мир, другая планета!

Город разительно отличался от захиревших приграничных хуторов. Все здесь дышало уверенностью и процветанием. Высотные дома, широкие улицы, ровный, как стекло, асфальт, ехать по которому — одно удовольствие, чистые, словно с мылом вымытые, тротуары. Оживленное движение, многолюдные толпы.

Яркая, броская реклама зазывала и предлагала такие товары и услуги, о которых Борис имел довольно смутное представление. Где-то громко играла музыка. Задиристо и заполошно ревели автомобильные гудки. Бесчисленные магазины притягивали взгляд немыслимой красоты витринами.

Люди на улицах были веселы и беззаботны. Люди — в смысле, свободные граждане. Дорогие одежды, широкие улыбки… Некоторых сопровождали тресы с потухшими взглядами и опущенными лицами. Ошейники, тонкие, но крепкие цепочки… Сильные рабы, молодые красивые рабыни. Хозяева словно специально выставляли их напоказ: смотрите, любуйтесь, завидуйте. А может, и правда выставляли. Хвастались. Может, такая здесь ярмарка тщеславия?

Борис чувствовал, как кружится голова. Счастье наполняло и переполняло его. Прочь сомнения! Долой сожаления! Забыть об убитом Леньке, о разоренных хэдами хуторах, о чернявой девчонке, что трясется сейчас в переполненной тресовозке! Забыть-забыть-забыть! Плюнуть и растоптать!

Главное — он добился своего! Он добрался, куда хотел! И пусть все остальное горит синим пламенем!

Будни мегаполиса были красочнее и ярче любого хуторского праздника. Город покорял своим великолепием. Город влюблял в себя с первого взгляда. В этом городе хотелось жить.

Вольной жизнью, разумеется. Свободным гражданином, не тресом.

Да, здесь его ждала новая жизнь, полная огня и блеска.

Им улыбались с тротуаров. Кто-то приветливо махнул рукой.

Борис помахал в ответ.

— Чего это они, — спросил он Ухо. — Встречают как победителей.

— Скорее уж как благодетелей, — хмыкнул тот. — Я же объяснял тебе, что торговля тресами приносит городу основной доход. На нас, хэдах, зиждется его благополучие. Ставродар будет цвести и пахнуть, пока здесь вертятся трес-капиталы, пока хэдхантеры возвращаются из рейда с добычей и пока есть кого возить в тресовозках.

«Пока»? Вот слово, которое никогда не нравилось Борису. Веяло от него чем-то холодным, неотвратимым. Сейчас неприятное слово прозвучало трижды.

— А что будет, когда возить станет некого? — спросил Борис. — Или вам пофиг? Типа, на мой век хватит, а там хоть трава не расти.

— Нет, Берест, нам не пофиг, — помрачнел Ухо. — Как раз по той причине, что на наш век уже не хватит. Поэтому каждый старается сейчас, пока есть еще такая возможность, урвать для себя кусок пожирнее.

«Пока»? Опять проклятое «пока»!

— Поэтому и гоняемся мы за трес-баллами, как проклятые… Пока есть за чем гоняться.

Борис мысленно обложил Ухо. Такое, блин, настроение испортил, сержант!

Некоторое время ехали молча. Городская жизнь, бившая ключом, уже не радовала Бориса так сильно, однако удивлять не переставала.

Колонна свернула на большой проспект, шириной в пять-шесть центральных хуторских улиц. Влилась в плотный транспортный поток. Остановилась на перекрестке, перед пульсирующим красным глазом светофора.

Светофоры, о которых давно забыли в хуторах, здесь были натыканы всюду. Причем все работали исправно. Но еще больше Бориса поразило другое. Его внимание привлек автобусик, остановившийся на красный свет неподалеку от их БТР.

Внешне автобус представлял собой миниатюрную копию тресовозки. Только в этом транспорте все было наоборот. В полупустом комфортабельном салоне сидели пассажиры — свободные граждане Ставродара. А в маленькой тесной кабинке был заперт, как зверь в клетке, трес.

Точно! Самый настоящий трес! Ошейник на шее. Длинная, намотанная на руль, цепь. Водитель автобуса был прикован к машине. Борис огляделся. Присмотрелся внимательнее к окружавшим колонну автомобилям, заглянул в кабины.

Однако же! Тресы управляли каждой второй машиной! Грузовики и фуры, пассажирский транспорт, легковушки… За приоткрытыми окнами поблескивали цепи и ошейники.

— Ни хрена себе! — пробормотал Борис.

Ухо проследил за его взглядом. Понимающе усмехнулся.

— Что, не ожидал?

— Не-а, — признался Борис. — Как тресов вообще за руль пускают?! Как разрешают ездить по улицам без присмотра?!

— Если возле каждого водителя-треса сажать по сторожу, которому надо платить зарплату, какой смысл тогда в работе треса? — резонно рассудил сержант.

— Но ведь опасно же! Мало ли что водилам в голову стукнет?

— Ничего ТАКОГО им в голову прийти не может, — уверенно сказал сержант. — Они думают только о том, чтобы выполнить план перевозок, не нарушая правил движения.

— Их что, кодируют, что ли?

— Нет, просто на эту работу отбирают тех, кто для нее подходит. За руль сажают только опытных и ответственных водителей, не склонных к агрессии, суициду и неадекватным поступкам. Такие никакой опасности на дороге не представляют. Тресы вообще — самые дисциплинированные водилы.

— Правда? — Борис недоверчиво покосился на городские машины.

— Ага. Прикинь, что сделают с тресом, если он случайно поцарапает тачку хозяина? Или чужую машину помнет. А если серьезная авария — так это вообще полные кранты. Из кабины ведь далеко не убежишь. Цепь…

Да, в самом деле. Цепь.

— И кто же этих водил отбирает?

— Медики, психологи, психиатры… — Ухо неопределенно махнул рукой. — Короче, целая орава спецов работает, которые, между прочим, сами тоже тресы. И эти ребята прекрасно понимают, что если допустят ошибку — в первую очередь спрос будет с них. Так что они стараются. Нужных кандидатов выбирают как космонавтов.