Александр Митич - Игра в поддавки

Никого называется…

Я выполняю требуемое и только молюсь, чтобы Вычет не вздумал геройствовать. Я уже понял расклад и знаю, что ничего нам не светит, но новички редко отличаются понятливостью во всём. Но зря я боялся — разоружился Вычет, руки поднял. Может, и поживёт ещё…

Из кювета поднимаются трое — все ладные, подтянутые и с эмблемой «Долга» на рукавах. Один из них почему-то без оружия. Что нужно «долговцам» от двух бедных сталкеров?

— У него мачете! — орёт один.

— У меня ещё метательные звёздочки в кармане, — со злостью говорю я. — Только они тупые, наточить забыл.

— Ещё какое оружие? — спрашивает второй, по виду — старший.

— Пистолет в правом кармане куртки.

— А у тебя? — Вопрос адресован Вычету. Тот мотает головой так, что очки едва держатся на конопатом носу.

— Медленно положи пистолет на землю. И мачете тоже.

Жаль расставаться с любимой «береттой», очень хорошее оружие, но геройствовать нет никакого резона, не та ситуация. Все козыри на руках у «долговцев» — мы нарвались на их патруль, и он заметил нас раньше. Заметил и прилёг в канаве, отслеживая наше движение по детектору, а мы сами вышли на ловцов, как последние ротозеи.

Нас бесцеремонно ощупывают и охлопывают, а я молюсь, чтобы Вычет чего не выкинул. Эти молодые, боевиков насмотревшиеся, прекрасно знают, как надо вести себя в такой ситуации: голыми руками положить обоих автоматчиков, да так быстро, чтобы они и понять ничего не успели. Ещё и шеи им свернуть желательно. Но нет, мой напарник тих и послушен. Умница. То ли ждёт фокусов а-ля Стивен Сигал от меня, то ли вообще не увлекался боевиками. В обоих случаях умница. Против нас не сопляки и не остолопы, это сразу видно. Лучше не дёргаться.

— Теперь рюкзаки.

Когда дело — табак, лучше не распускать нюни. Некоторое нахальство, напротив, может принести пользу.

— А что, мужики, «Долг» уже разбоем промышляет? — осведомляюсь я с самым простодушным видом. — Давно я в Зоне не был, от жизни отстал… Какие перемены, а!

Ох, врежут мне сейчас прикладом под дых… Но тут я замечаю лицо третьего, с его головы как раз съехал пятнистый капюшон, и на минуту забываю обо всём на свете.

— Француз! Растудыть твою так и так, Француз! Вот ты где. Живой, бродяга!

Тот не реагирует. Слышит меня, а морда — никакая. Не узнал, что ли?

— Француз, это я, Чемодан! — ору я. — Вот так встреча! Здорово, старый хрен!

— Ты его знаешь? — спрашивает меня старший.

— Его-то? Ха! Вместе в Зону ходили. А выпито сколько… Это же Француз!

— Был Француз, — веско поясняет старший, — а теперь Кузаев Павел Леонидович. И даже, собственно, уже не он, а…

Он не договаривает, а у меня мурашки бегут по спине. Зомби? Нет, не зомби…

— Шатун? — спрашиваю шепотом, а сам не могу отвести взгляд от лица моего друга-приятеля. Спокойное лицо, только слишком уж отрешённое. Меня он видит и слышит, но вряд ли понимает, кто я. Ему и не хочется понимать, он забыл, кто он есть сам, и не интересуется, зачем и почему вокруг него что-то происходит.

— Был шатун, пока нам не встретился. Теперь просто дубль.

Что в лоб, что полбу. Мне нет дела до тонкостей их терминологии.

— Француз… — шепчу я, кусая губы. — Эх, Француз…

Его трудно узнать, и не только из-за отрешённого взгляда, которым прежний Француз сроду не отличался. Он не расхристан. Он застёгнут на все пуговицы, подтянут и даже немного щеголеват, насколько это вообще возможно в Зоне. Удивительно то, что он почти не грязен, хоть и вылез только что из кювета. В «Харчах» мне рассказали, Француз, зачем ты в «Долг» пошёл — устал от бардака в вещах, мыслях и жизненных ориентирах, порядок навести захотел. Ну вот и навёл. Эх, Француз…

— Что в контейнере? — перебивает меня старший, а его автомат по-прежнему смотрит мне в солнечное сплетение.

— «Каменный цветок», «бенгальский огонь» и «кровь камня», только-то… — Ох, непросто мне сейчас изобразить слезливую истерику, но я это сделаю. — Что, отнять хотите? Последнее отобрать? Ну грабьте!…

— А что ж так мало? — участливо интересуется старший.

— Не повезло. Да тут и другие ходят… всё уже собрали, наверное.

Только усмешечка мне в ответ, и в это время из канавы, пыхтя, выбирается четвёртый — одутловатый тип в таком же камуфляже, как прочие «долговцы», но оружия при нём не видно. Ох, не сталкер это… А кто?

— Что тут, Виктор? — осведомляется одутловатый. — Знакомые?

Мгновенно отмечаю это обращение — Виктор. Не по прозвищу назвал «долговца» одутловатый тип и не Витей, а Виктором. Ещё не знаю, какие между ними отношения, но это может нам пригодиться.

— Его знакомые. — Кивком головы старший указывает на Француза.

— Что, правда? Это интересно. Вы действительно знали его прежде?

Последний вопрос адресован мне, и я намерен вцепиться в эту соломинку и выплыть.

— Конечно. — Не собираюсь уточнять, что из нас двоих прежнего Француза знал я один.

— Да, любопытно… — Одутловатый морщит лоб, и мне ясно: ищет решение. За главного он у них, что ли?

— Вот и я думаю: что с ними делать? — говорит Виктор. — Они по нашей ориентировке проходят. Категория «А».

Дерьмо! Дерьмо!! Дерьмо!!! Мы опознаны. Не знаю никаких категорий, но понимаю: информация уже точно распространилась по всей Зоне, теперь о нас знает и «Долг». Что у них там полагается по категории «А» — сразу мочить?

— Непрактично, — морщится одутловатый. — Надо доставить их к нам.

— Смысл? — бросает Виктор.

— Надо разобраться. К тому же они были знакомы с Кузаевым-оригиналом. Это уже само по себе интересно.

Виктор едва заметно ухмыляется, и мне понятно, что старший в команде всё-таки он, а одутловатый — так, сбоку припёка. Пристал, чтобы мешать.

— Ну, раз наука настаивает…

— Настаивает, настаивает… — китайским болванчиком кивает одутловатый.

— Тогда возвращаемся на базу.

— А…

— Иначе я ни за что не ручаюсь, — жёстко отрезает Виктор.

До одутловатого доходит, как до жирафа. Оно и понятно: наука, микроскопы-спектроскопы, штатские фантазии. Если бы мне пришлось приглядывать за двумя задержанными, имея в своем распоряжении лишь одного бойца, да ещё не спускать глаз с Француза, да ещё следить, чтобы навязавшийся в патруль учёный лапоть не гробанулся сдуру, я бы тоже потребовал немедленного возвращения.

Одутловатый нам на руку. Непрактично ему, видите ли, расстреливать нас. Зуд научный проснулся. Приветствую такую практичность. И вот уже команды практические пошли. Надеть рюкзаки. Вперёд по дороге — марш. Шаг влево, шаг вправо, прыжок на месте — ну, не маленькие, сами понимаете…

Чего ж тут не понять. Вязать нам руки совершенно незачем — мы и так никуда не денемся. И мы, и конвойные отлично понимаем: некуда нам деться. Военные хорошо расчистили огнемётами придорожные полосы, да и будь рядом кусты — я бы ещё трижды подумал, прежде чем нырнуть в них. Без оружия не оторваться, а если даже оторвёшься — не выживешь в Зоне. Ладно… Поглядим, что будет. Не пристрелили на месте — значит, уже подарили шанс выжить. Может, и выпутаемся. Со «свободовцами» у «долговцев» был бы совсем иной разговор — сразу на Сражение, — а нормальных сталкеров «Долг» просто не любит, считая их барыгами без чести, без совести, а главное, без ответственности перед человечеством. Как будто у человечества есть перед нами какая-то ответственность — так, взаимности ради… А вот хрен! — нет ничего этого и не предвидится. Обывателю всё равно, какой породы ты сталкер; главное — сталкер. Этим всё сказано, и сторонится обыватель пугливо — считает тебя не то заразным, не то нечистым, не то незаметно зомбированным, не то просто опасным маньяком. Знаем, проходили. В Коктебеле соседи только на третий год стали смотреть на меня как на нормального человека, да и то не все из них.