Pferd im Mantel - КОЛОКОЛА ОБРЕЧЁННЫХ

Первое, что почувствовал Папа на улице, после приевшегося уже мертвецкого смрада, это запах гари. Бросив взгляд по сторонам, Папа понял – город горел. По двору слонялись мертвецы и недолго думая он рванул к воротам. Несмотря на всё пережитое, душа Папы пела. Воля! Ещё поворот, ещё несколько шагов и он на воле. Тут, на территории СИЗО её ещё нет, но, что бы не происходило вокруг – мертвецы, смерти, война – её уже никто у него не отнимет. Повернув за угол, он увидел ворота – они были открыты. Слышалась автоматная трескотня, одиночные выстрелы, рёв сирен. И плыл дым. Делая каждый шаг, неминуемо приближающий его, Папу, к свободе, он понимал, что минуя эти ворота он вступит в совершенно новый мир. Неизвестный, полный опасностей – совершенно непредсказуемых опасностей и риска, но и возможностей. И этот мир Папе уже нравился.

Раскидав группу ходячих трупов, пытавшихся пересечь его дорогу, действуя отточенным ножом и забрызганным мертвецкой кровью щитом, Папа выбежал на площадь Юрия Гагарина. Быстро осмотрев, что творится вокруг него, он замер. Папа понял, что попал из огня да полымя.

Он смотрел по сторонам и не узнавал свою Тверь. Это был другой город и теперь у него были новые, зловещие хозяева. Куда теперь? Без машины – только пополнить ряды этих тварей, это вопрос времени. Техники вокруг полно, вон –выбирай любую. Из размышлений Папу вывел рёв сирены за спиной.

-Щемило! Ты там что, покакать присел? – открыл пассажирскую дверь огромного автозаковского «Урала» Полубояров. – Ни хуя се ты подпоясался – Спартак, бля! Давай сюда, сколько ждать тебя!

Саня, бросив щит, заскочил в кабину.

-Мужики! – расчувствовавшись, пробормотал Папа, не находя должных слов.

-Ну что, открыл своих? – спросил его Буняка, трогая «Урал» с места.

-Ну да.

-Видишь, что творится? Да и война началась – тут по радио такое передавали… Мы, короче, в Рамешки к тётке, пока не уляжется. Тебя с собой не зовём, сам понимаешь. И вообще – ты нас не видел, мы – тебя. Усёк, Щемило?

Папа кивнул головой, соглашаясь. А какой выбор?

-Можем по дороге к бабке моей бывшей завезти, в Дьяково. Там тихо, пересидишь пока и старухе чем-то поможешь. А там сам разберёшься. Всё лучше, чем тюрьма или армия. – предложил Сергей.

-К бабке – так к бабке. –согласился Саня.

Он смотрел на город, который они оставляли и тихо ужасался. Деревня – это, наверное, лучший выбор сейчас. Своих родственников или друзей по деревням у Папы не было.

Через полчаса рычаший «Урал»-автозак, расталкивая огромным бампером брошенную и разбитую технику, обогнув горящий район города, оставил умирающую Тверь. Ещё через полчаса, охранники высадили Саньку в Дьяково, поделившись одним из трёх оставшихся у них рожков для «ксюхи». В деревне жилых-то было всего четыре дома, и ни про каких мертвецов местные жители слыхом не слыхивали.

-Мертвецы? Да Бог с вами, Серёжка! – отмахнулась от рассказов, про творящееся в Твери старуха Артёмовна, живенькая маленькая бабулька, к которой определили на постой Папу. – Про войну – как же, знаем! Вот, дожили, будь оно неладно! Стоит Хитлеру тому, явюцца ети, как их – амаруканцы.

Санька старухе понравился, она определила ему койку в сельнике.

-А чаво – живи, мне не тесно. Ить и поможешь где, пособишь. Вишь оно как – мужик-то какой, а жить негде… Оставайся, шо ж, милок. – лопотала Артёмовна, собирая на стол.

Серёга с Васей на ужин, споро собираемый Артёмовной, не остались – время действительно уже было позднее, ещё вот-вот и смеркаться начнёт, а при таких делах темнота – враг, а не помощник. -Раздосадывав тем самым старушку, попрощались с Папой, и обещав наведаться, уехали.

Пару дней Саня отсыпался, слушал новости по радио, ужасался им и помогал деревенским по их нехитрым делам – воды натаскать в баньку, поправить забор. Вся деревня – три старухи да один старик.

А на третий день в Дьяково приехали кушалинские. Именно так и определилась дальнейшая Папина судьба – с этого дня.

Словно сошедшие со страниц комиксов, мужики, с косами, силами и дробовиками ходили по домам, проверяя даже и заколоченные, дворам и вокруг.

-Мёртвые в деревне есть? – спросил старший, мужик лет тридцати пяти, с аккуратной окладистой бородкой.

-Да какие ж мёртвые, милок! Живые у нас тут все. – всплеснула руками Артёмовна. – Вся деревня-то наша: я, бабка Пелагея да бабка Дуня – вон в том доме живёт, да не встаёт она – приболевши. А мужиков у нас – вон, дед Ефим да Сашка, жилец мой.

-Чё за человек?

-Дык с Твери! Сашка, подь сюды-то!

-С нашим полным уважением, мужчины! – поздоровался подошедший к ним Папа.

-И тебе не хворать. В курсе, чё происходит?

-В курсе.

-Тогда…. Собирайтесь все. Час вам. Берите пока только необходимое – вещи, иконы.

-Так куда ж! – взвилась Артёмовна.

-Дак в Кушалино жить поедете. Небезопасно тут.

Пока деревенские собирались при помощи кушалинских мужиков – грузили в машину свой нехитрый скарб, старший отвёл в сторону Папу.

-Меня Валера зовут, Паратов. Сам-то вижу, ты не местный.

-Неа, тверской…

-Люто там в Твери было-то?

-Не спрашивай…

-Крещёный?

В ответ на этот вопрос, глядя в глаза Валере, Папа бережно достал и поцеловал свой нательный крестик.

-А служил?

-Было.

-А по профессии-то кто?

-Валер, чё так много вопросов?

Валера хлопнул Папу по плечу и разворачиваясь, сказал:

-Приедем в Кушалино – сам всё поймёшь.

Через час Папа, сидя в кузове грузовика вместе с Артёмовной и кушалинскими мужиками, уже третий раз за неделю уезжал в непонятную. Наверное, за последнее время, этот получасовой путь, проделанный им в кузове грузовика, не был самым длинным в его жизни. Но совершенно очевидно, что из всех дорог и расстояний, пройденных и проеханных Папой в его непростой и не самой правильной жизни, эта короткая дорога стала самой важной.

Мозаика начинает складываться…

ИНТЕРЛЮДИЯ. ТЕПЕРЬ. Апрель 2017 года, База ВВС России, Сибирь. Владимир Владимирович Кутин.

-И что, Кутепов – что мешает вам двигаться быстрее? Какие-то объективные сложности, или всё же корень проблемы там же -в людях? – наклонившись практически к уху сопровождающего Премьера генерал-лейтенанта Леонида Викторовича Кутепова, ответственного за строительство этой новой военной базы и аэродрома, стахановскими темпами возводимых здесь, в сибирской глуши, пытаясь перекричать рёв техники, спросил Кутин.

-Да адские условия на самом деле, Владимир Владимирович! – сняв шапку и протерев платком гладкую лысину, ответил Премьеру генерал Кутепов – здоровенный мужчина чуть за пятьдесят, хотя глядя на него, этот возраст не дашь, так вот, запросто – скорее лет 45 -47 – не более того. – Судите сами! Вот взлётные полосы взять! Все отсыпаны и утрамбованы, а начинаем бетон заливать – рвёт от перепада температур по влажности! Не вовремя, нельзя так! Я говорил – надо хотя-бы мая дождаться! А так – всё на соплях, качество – никакое!