Илья Силаенко - Среди нас...

— Что тут случилось? — не успокаивался я, поражаясь своей наглости.

— Убийство, — спокойно произнёс молодой человек, — убили отца небезызвестной Вам Марины.

Парень, не поднимая на меня своих глаз, рассматривал и изучал какие-то пятна на столе.

— Как?! Кто Вы вообще такой?! — я завёлся ещё больше.

— Ну, вообще-то вопросы, как правило, задаю я, — парень встал, — но всё-таки отвечу. Моё имя Эркюль. Я занимаюсь частными расследованиями. Работаю на агентство под патронажем влиятельных лиц Ганзы. Убийства, кражи, даже измены — занимаемся всем, но только за хорошую плату.

Я слышал об этом агентстве — правда, думал, что это больше слухи. Кражи и убийства в метро случались ежедневно. Если кого и ловили, то над ним тут же устраивали самосуд. Но я понимал, что в этой ситуации самому найти преступника будет нереально. Без профессионала тут не обойтись.

А ещё я был прав в высоком уровне достатка Марины, — подумал я, — раз она смогла оплатить услуги такого агентства.

— Я словно Шерлок Холмс, — парень, как мне показалось, начал уже понемногу хвастаться, — знаете такого?

Я кивнул.

Не помню подробностей, но я когда-то читал книги про этого персонажа. Забавно, самого его зовут Эркюль (книги про Эркюля Пуаро мне тоже встречались), а сравнивает себя с Шерлоком Холмсом.

— Убийство произошло сегодня ночью, орудием убийства стал нож, но на месте преступления его не обнаружено. Труп уже унесли, — взгляд детектива устремился куда-то мне в область пояса.

Я интуитивно дёрнул руку к висящим на моём ремне кожаным ножнам и с ужасом обнаружил… что в них нет ножа!!

— А где Ваш нож?! — Эркюль заинтересовался случайно обнаруженным фактом.

— Я… я не знаю, — опять заикаясь и смущаясь, ответил я. Глупый, но правдивый ответ. Я правда не знал где мой нож, и когда он вообще исчез.

— Я могу Вам тут чем-нибудь помочь? — после наступившей паузы спросил я, чтобы хоть как-нибудь разрядить эту напряжённую ситуацию.

— Нет, спасибо, но Вы можете понадобиться мне чуть позже. Вы где живёте?

— Вообще на Электрозаводской, но в ближайшие несколько дней здесь, на Бауманской. У Технаря.

Марина, услышав это имя, как-то удивлённо округлила глаза.

— Вы знаете, где это? — сыщик взглянул на девушку.

— Да, конечно! Я знаю, где живёт каждый житель этой станции.

— Хорошо, тогда можете пока что быть свободны, — кивнул мне детектив, провожая меня пристальным взглядом.

Я вышел в полном смятении. Находясь в какой-то прострации, медленно направился к дому Технаря. Я забыл пристегнуться, у меня исчез нож, отец Марины был убит ножом… Мысли шли одна за другой, кружась и беспорядочно путаясь. Мог ли это сделать я?! Мог?!? К моему собственному неудовольствию — мог!!

Эркюль глянул на пол, вновь изучая какую-то точку. Подошёл поближе и присел. Его внимание было направленно на следы от ботинок предполагаемого убийцы и только что ушедшего незваного гостя. Посмотрел на один след… перевёл взгляд на другой… снова на первый… опять назад… они идентичны!! Преступники частенько возвращаются на место преступления. Чтобы замести следы, уничтожить возможные улики, отогнать от себя подозрения. Возможно, Марина права, и это не случайное убийство, — подумал детектив.

— Этот Кирилл вчера не был у Вас в гостях? И как Вы хорошо его знаете? — Эркюль повернул голову к девушке.

— Нет, не был. Мы с ним всего лишь вчера познакомились. Причём где-то вечером, — спокойно и мелодично прозвучал голос красавицы.

Х-м, — сыщик задумался, — следы… нож… Надо повнимательней изучить этого Кирилла. В этом деле не так всё просто. Надо проследить и за парнем, и за девушкой. Мне кажется, оба они что-то не договаривают.

Я не находил себе место. Я не хотел в это верить, но это действительно мог сделать я! Зачем я это сделал — объяснения никогда не последует! Это всё моя болезнь! Я не подвластен себе! Надо срочно найти средство от неё! Так нельзя дальше жить! Нельзя!!

Мои мысли переходили в истерику.

Мне надо признаться детективу, что это мог быть я! Объяснить ему всё! Нет! Он и так меня уже подозревает в содеянном! А если я ещё и сам приду, то он и не будет вникать в подробности и разбираться! Я не хочу оказаться виновным в том, чего не совершал! Хотя… хотя вдруг это я виновен?! Вдруг я?!? Не знаю, как это объяснить и тем более сделать, но я должен помочь Марине пролить свет на убийство её отца! Пусть это даже окажется худшим вариантом для меня…!!

Мне надо в Полис!! Надо к Шаману!! Если я сейчас покину Бауманскую, то на меня ещё больше падёт подозрений!! Я не знаю, что мне делать!! Шаман, по слухам, занимается не совсем чистыми делами, но, по всей видимости, только он может найти средство от моего лунатизма. Не факт, но попробовать стоило. Я зашёл в дом. Только тут я вспомнил о Технаре. Интересно, куда и зачем он мог так резко сорваться? Хотя, наверное, меня это не должно было волновать. Мало ли дел может быть у человека?! Просто странно, Технарь резко ушёл, вдруг убийство… Может это как-то связанно?!! Н-е-е-т, это я сам себе накручиваю, это просто случайность…

Я не мог расслабиться. Каждая минута давила на меня каким-то тяжким грузом. Я налил себе горячего чаю. Две кружки выпил почти залпом. В теле почему-то вновь появилась непонятная усталость. Это из-за чая?! Я присмотрелся к заварке. Вроде всё нормально, но всё-таки в нём что-то не так. Он действовал как снотворное (интересно, только для меня?). Я лучше прилягу. На этот раз я достал из рюкзака наручники. Зацепил один браслет на запястье правой руки, а второй — к ножке кровати. Неудобно, но с кроватью я точно не встану. Наступил глубокий сон.

Я резко проснулся! Взгляд на часы — семь вечера. Мне надо в Полис! Я отстегнул наручники и резко вскочил — начал собираться. Профессору не понравиться, если, вернувшись, он обнаружит, что я исчез, но оставить хоть какую-то информацию, куда я ушёл, мне было не на чем. Разве только выцарапать чем-нибудь острым на столе. Но это кощунство. Я улыбнулся этой своей мысли, закинул на плечи рюкзак и автомат, надел налобный фонарь, потуже затянул его по размеру и вышел из дома…

Я двинулся в сторону выхода со станции, к туннелю, ведущему на станцию Курская радиальная. Блокпост находился на территории станции, а не в самом туннеле, как обычно. Отряд бойцов и письменный стол с журналом записи — жителей Альянса, покидающих его пределы, записывали в этот журнал. Записывали только имя, даже время не указывали. Когда человек возвращался обратно, то его имя просто вычёркивали из этого списка. Так мы следили за своей популяцией. Если кто пропал в недрах метро, то список всегда это отображал. Никто не оставался забытым!! На жителей остального метро это не распространялось — их в этот список не вносили. Постовой записал моё имя, и я, щёлкнув выключателем фонарика на лбу, двинулся вперёд по туннелю к владениям Ганзы.