Денис Чекалов - Зомби

Я поморщился.

– Было такое, с парнем из нашего отряда, – пояснил Питбуль. – С тех пор уколов боится.

– Карты, карты! Покупайте карты!

К нам подскочил другой торговец, – маленький, загорелый.

Цвет его глаз был разным, и постоянно менялся.

– Самые надежные карты. Все тропинки. Все аномалии. Без карты идти в дорогу – все равно, что сразу себе пустить пулю в лоб.

– А ну-ка дай одну, – велел я.

– Заплати сперва, – пискнул человечек.

Но Питбуль уже схватил его за руку, и отобрал карту.

Я подключил ее к наладоннику. Сверил.

– Ничего похожего, – сказал я.

– Ну, я, – торговец замешкался. – Пора мне, того.

Словно из-под земли, рядом появились два человека.

Бронежилеты, русские автоматы, черные шлемы.

На сердце у каждого – белая шестиглавая гидра. Знак Гильдии Торговцев.

– Эй парни, – воскликнул торговец. – Нет, я это…

Первый охранник провел сканнером. Компьютер считал и сверил все карты, что были у продавца, за пару секунд.

– Шесть подделок, – кратко бросил инспектор.

Второй поднял автомат, и выстрелил купцу в голову.

– Я же говорил, – пояснил Питбуль. – У них с этим строго.

– А потом он – раз! – и шею ему сломал, – горячился какой-то сталкер. – Чертов Убийца с Ринга. Все деньги я тогда просадил…

– Тот самый Иван? – спросил его собеседник. – Да ты, наверное, спятил. Нельзя против него ставить. Это же машина для убийства…

Я хотел спросить у Питбуля, – что это за Ринг такой, но не успел.

– Эй, мистер!

Маленький человечек подпрыгивал, и при этом пребольно лупил меня по ногам своим лотком.

– Купите сока гуавы. Великая вещь! Поможет вам выжить в пустошах.

– Не бери, – отрезал Питбуль. – Только деньги потратишь.

– А что это? – спросил я.

Еще когда мы шли через толпу, я заметил, – что сталкеры то и дело подходят к этому коротышке, и берут то одну, то пару бутылочек.

– О, чудесное снадобье!

Лоточник заговорщически подмигнул мне.

– Вы ведь знаете, мистер, что у зомби очень ядовитые когти?

Этого я не знал, и кивнул.

– Яд у них очень ядовит, – говорил с важным видом торговец. – Сразу жечься начнет, потом рука у вас задымится, а если запустишь, – к вечеру там заведутся жнецы , а вывести их можно лишь каленым железом! Но…

Он поднял с лотка бутылочку.

– Если вы сначала выпьете это… Сок зеленой гуавы, его добывают только в горах Тибета. Яд зомби станет для вас лекарством, и раны будут сами собой затягиваться!

– Это правда? – спросил я Питбуля.

Тот презрительно хмыкнул.

– Как же, – ответил негр. – Обдираловка. Ты что, собрался с зомби драться на кулачках? Да если живой мертвец к тебе подкрадется, – начисто башку отгрызет, и никакой сок уже, дружок, не поможет.

Питбуль решительно покачал головой.

– Нет, приятель. Зомби надо валить издали, хорошей винтовкой. Но если вдруг тебя мертвец поцарапал, – это ерунда. Плеснул чуть-чуть виски, втер, и само пройдет. Не покупай эту гадость.

– Эй, умники! – послышался рык откуда-то сбоку. – Покупайте или валите лесом.

Я обернулся, и увидел трех недовольных сталкеров.

Каждый сжимал в руках деньги, – мы явно задерживали очередь. Мне стало интересно, – здесь что, не принято ломиться к прилавку, или они просто побоялись связываться с нами?

– Давай пять бутылочек, – быстро сказал я.

– Ну дурак, – пробормотал Питбуль. – Как есть, придурок. Послушай! Дэрринг этого не будет оплачивать. И так уже расшвырялся ты чужими деньгами. Покупай за свои.

– И куплю, – огрызнулся я. – А сколько снадобье действует?

– Дней восемь, – ответил сталкер, стоявший позади него.

Тон его сразу же изменился.

Стал уважительным. И я, к своему ужасу, понял, – что тех, кто покупает сок зеленой гуавы, здесь и правда считают придурками.

А когда коротышка назвал цену, – мои сомнения вмиг рассеялись.

Это был тесный закрытый клуб, – и я, купив пять бутылочек сразу, стал в нем королем.

– Мудрое, мудрое решение, – бормотал коротышка.

Каждую бутыль он тщательно завернул в гофрированную бумагу, – кроме последней.

– Здесь все от организма зависит, – наставлял сталкер. – Но лучше пить раз в неделю. Для надежности. Мало ли, вдруг выветрится, или принять забудешь. А так очень просто: поставил, скажем, глотнуть утром во вторник, и это уже как привычка.

– Первую вам лучше выпить прямо сейчас, – подсказал торговец. – Ну мало ли. А то еще забудете, когда в болота пойдете.

– Дело говорит, – кивнул сталкер.

Отступать было некуда.

Я отвинтил крышку, нюхнул, – и мне вдруг стало очень, очень горько, что я не послушал Питбуля.

– Нет, – пробормотал негр. – Ты явно придурочный.

– Залпом не пей, – бросил сталкер. – Так хуже усваивается.

Торговец между тем не зевал, и уже продал шесть бутылочек другим сталкерам.

Я закрыл глаза, и сделал крохотный глоток.

Никогда, – даже в самом дешевом баре в Колумбии, – мне не приходилось пробовать такой гадости. Чувство было такое, словно все тараканы мира хором плюнули мне на язык.

– Хорошо пошло, верно? – радостно улыбнулся сталкер. – Эх, я, пожалуй, тоже выпью сейчас. Пойдем, дружок, сядем и поболтаем.

Редко мне в жизни было так же погано, как тогда, на базаре сталкеров.

Мы с бородатым сидели на перевернутых ящиках, делали по глоточку, – он счастливо лыбился, а я с трудом мог не заплакать. Питбуль пару минут следил за нами, потом сказал:

– Нет, пойду, а то со смеха подохну. В гостинице встретимся.

Сталкер начал было рассказывать о своих похождениях, – но быстро сдался. Глотать сок зеленой гуавы, и молоть языком, – было решительно невозможно.

Люди, проходя мимо, смотрели на нас, как на полудурков.

Кое-кто показывал пальцем.

– Эх, пища богов, – бородач встал и потянулся. – Ты, это, не переживай, – поначалу всегда невкусно. Потом втянешься.

Звучало так, словно про миньет говорили.

Я поднялся, глотнул последнюю каплю. Меня изрядно шатало.

– Сразу видно, наш человек! – сказал сталкер.

Мы распрощались, – а я дал себе жуткое обещание, что вылью все бутылки в раковину, как только доберусь до гостиницы.

Если дойду.

Идти по базарным улицам было очень непросто. В голове шумело, мускулы стали ватными, голоса людей слились в единый, неразборчивый гул. Я то и дело вытирал рот, – боялся, что текут слюни, и я кажусь полусумасшедшим.

Нет, надо отдохнуть.

Я прислонился к металлической стене, и закрыл глаза. А когда открыл их, – мой наладонник включился.

Следящая хмарь проснулась.

Я уже и забыл о ней, – ведь Вацлав был мертв. Но теперь, где-то рядом, – совсем недалеко от меня, – стоит человек, что хорошо его знал.

Или просто купил у него поношенную ветровку.

Моя голова все еще гудела. Я обернулся. Сгорбленный сталкер шагал сквозь толпу, опуская голову, и стараясь не привлекать внимание. Я был уверен, что уже видел его, – когда мы с Питбулем только прилетели на вышку.