Николай Берг - Ночная смена. Лагерь живых.

Вот уж дудки, нашел дурака!

Дверь в кабину не заперта.

Прыгаю в машину.

Запираюсь.

Ключей нет.

Смотрю, как морф будет жрать своего хозяина.

Морф не жрет.

Он наслаждается.

Герой - красавец изо всех сил пытается отползти, сидя на заднице, но не замечает того, что Мутабор придавил

его ногу лапой и потому гений впустую елозит ручонками по насту.

Странный навороченный девайс с глушителем и гранатометом валяется аккурат посередине между мной и сладкой

парочкой.

Вообще-то можно бы рвануть за ним, пока они так заняты друг другом.

Не успел.

Морф поворачивается в мою сторону и идет к машине, волоча за ногу свою добычу. Добыча, вместо того, чтоб

раскрыть висящую на боку кобуру, продолжает в слепом ужасе хвататься руками за снег. А ведь не получается у него,

ручки-то не слушаются. То ли Мутабор их поломал, то ли так засушил. У меня рука еще не в порядке и болит, зараза.

Показываю морфу зажатый в руке пистолет.

Сам прекрасно понимаю, что выгляжу смешно с этой пукалкой.

Морф реагирует, тем не менее, серьезно.

И совсем не так, как я ожидал.

Сорванная с пояса гения кобура отлетает как пушинка...

Чудище деловито поднимает ногу хозяина на уровень своих глаз и обдирает и маленькую кобуру со щиколотки.

Это что, он понял мой жест не как угрозу ему, а как помощь и напоминание о возможном противодействии хозяина?

Слишком хорошо, чтоб было правдой.

Но чем черт не шутит.

Когда бог спит.

Морф что-то заботливо делает со своим создателем, отчего тот орет совершенно немыслимым ревом. Наконец

отстраняется - когда у меня уже в ушах звенит.

Вижу, что пальчики на обеих руках у экспериментатора торчат нелепо в разные стороны - минимум вывихнуты, но со

своей дури морф мог их и переломать легко.

Не успеваю ничего умного придумать, как машину сотрясает гулкий удар.

Мутабор слегка грохнул в дверцу кабины кулаком.

Я это понимаю как намек на то, что стекло между нами не преграда и не защита.

Такое приглашение вылезать из кабины.

Ужас, как не хочется этого делать.

Вылезаю.

Герой - картинка с недоверием глядит на свои изувеченные руки и начинает взахлеб плакать. Слезы ручьем текут.

Ну да, это еще и больно впридачу, а не только обидно.

Морф даже головой начинает мотать - не будь он мертвяком, я бы сказал, что он восторженно слушает этот плач -

как великолепную музыку.

Надо бы по дуге обойти этих ребят и попытаться добраться до автомата, но - странно до невозможности - ноги не

идут. Держат худо-бедно, но не слушаются. Не было у меня такого никогда раньше.

А еще - совершенно не к месту - мне становится жутко любопытно - что черт это все побери, тут происходит?

Такое дурное любопытство можно сравнить с тем, когда мы шестиклассники разбирали взрыватель здоровенного снаряда,

нарезки на медных поясках которого четко говорили, что давным - давно эта стальная дура вылетела с грохотом в облаке

пламени из орудия, просвистела десяток километров и потом тяжко рухнула в этом лесу. И не взорвалась.

Детонатор мы разобрали, ничерта не поняв в полученных деталюшках. Зачем разбирали - так и осталось неясным.

Как решили, повзрослев - по чистой и незамутненной дурости. Потом была возможность посмотреть, что делают с

человеческим телом и куда меньшие железяки - и я не только в руки больше эти штуки не брал, но и взял за правило

уносить ноги от безлюдных костров в лесу...

Вот и сейчас - любопытство ровно того же розлива. Нет, разумеется, его можно объяснить - говорящий и думающий

мертвец, чего никто не видал раньше... Его создатель, владеющий явно технологией производства морфов в почти

промышленных масштабах. Сам морф - невероятно ценный материал для изучения.

Кое - что мне и так понятно. Всякая ерунда - например, откуда звуки. Раз зомби двигает конечностями и может

кусать и жевать - и глотать - значит, мышечные группы работают. В сложных сочетаниях, точно координировано. И почему

бы не работать мышцам грудной клетки - набирая в грудную полость воздух? И получается по принципу детских резиновых

игрушек пищалок. Те тоже не живые, а звуки издают - токо в путь. Голосовая щель и пасть - тоже работают. Да любой

мертвяк издает стон- стенанье. Тут только еще отмодулировано несколько звуков. Вот сохранившийся интеллект - это

совершенно непонятно. Мозг умирает - кора во всяком случае. Раз морфы охотятся, да еще и хитрят при этом - интеллект

у них точно есть. Так что тут просто еще к тем структурам мозга, которые у морфов работают на охоту - добавились

дополнительно огрызки коры. Вот как - совершенно не понимаю.

Хотя не только тут. Как функционируют зомби - никто не понимает.

Мутабор насладившись музыкой воя и плача, поворачивается ко мне.

- Хессих!

- Да я медик.

Мотает башкой, совершенно человеческим движением отрицания. Тычет лапой себя в грудь, повыше висящих ручонок.

- Хессих!

Потом в меня.

- Хассиссхеннн!

- Ассасин?

Отрицательное мотание башкой.

- Хассиссхеннн!

Это что получается? Конкурирующая фирма?

- Задача? Цель?

Мда... Что интересно морф захочет? Интересный шеф получается. И улыбочка у него... Устрашающая улыбочка...

- Хабботха. Хассиссхенннссиа.

Морф напрягается, видно, что говорить внятно ему физически трудно. Поневоле напрягаюсь, непроизвольно помогая

ему, как это делают все люди, беседующие с косноязычным или заикой.

- Рхееанниассииха.

Теперь не понимаю. Но вижу, что как раз хозяин свою зверюшку понял отлично, аж плакать перестал и притих

как-то подозрительно...

- Эй, гений, как вы делали морфов? Почему грудь Альманзора брита? Зачем бритье? И раз уж речь пошла - зачем

ручки пришиты? Жду ответ. Нахрена шитье ручек? Жду мало времени.

- А что сделаете? Вы теперь меня беречь будете!

- О, а я думал, что вы речь в норме забыли. Насчет ожидания - это вряд ли. Сомнение. Я не научный работник.

Практик. Примитив. Говно цена вашей деятельности.

- Она уникальна! Любое начальство вас поставит на место, идиот!

- Есть сомнение. Тут начальство - медик Мутабор. Главврач Мутабор.

- Льстите, льстите, жополиз. Он все равно не поймет.

- Ерунда. Отрыв башки он вполне обеспечит. Доение коровы - видели?

- Что за бред?

- Бред? Нет. Дерганье пальцев. После вывиха. Итак, информация?

- Пошел в жопу, мудак! Я жив, пока не говорю.

- Жизнь эквивалент боль.

- Ничего, потерплю. Он тебя тоже сожрет. Не первый будешь. Он - людоед.

- Вы тоже людоед. А он - ваше творение. Симпатия к нему - не к хозяину.

Морф вмешивается довольно бесцеремонно.

- Хессссих. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь.

Рхееанниассииха. Херрссь. Рмуххабборр.