Никита Костылев - Агломерат

Как ни странно, после моего громкого приземления никто не стал бить тревогу: может, фильм был интересный, а может, охранники спали крепко, но мы совершенно спокойно спустились по пожарной лестнице и побежали к дороге.

Артем ориентировался в Новом Городе прекрасно; может быть, память у него хорошая, но он безошибочно определил направление к старому Новгороду и словил машину. Губа у него была не дура: остановился джип «Merсedes ML», водителем его оказалась девушка. Артем, засунув голову в автомобиль, бодро сказал:

— Мадемуазель, не подвезете ли вы двух романтичных молодых людей к центру этого прекрасного города?

— А молодые люди обладают финансами? — в тон ответила девушка, постукивая ноготками по рулю.

— Так. — Тёма повернулся ко мне. — Ты обладаешь финансами?

— Могу только натурой. — Я стал шариться в карманах и в заднем нашел несколько купюр, ими оказались новгородские рубли. — Хотя нет, натура откладывается на потом, деньги все-таки нашлись.

— Мадемуазель, мой друг совершенно случайно нашел в своих карманах несколько тысяч новгородских рублей, — грустно вздохнул Тёма. — Эта валюта вас устроит?

— Вполне, — кивнула девушка и добавила игриво: — Но натуральный способ оплаты я бы не отбрасывала.

— Мы подумаем, — поклонился Артем и нырнул на заднее сиденье, уступив мне место впереди. Когда мы устроились и машина тронулась, он неожиданно сымпровизировал: — Прекрасная богиня за рулем, мой скромный друг ваш путь немного скрасит, а я пока что сзади подремлю.

Я краем глаза увидел, как девушка усмехнулась. Шекспир, твою мать!

Машина шла плавно, Артем действительно уснул, а я искоса разглядывал нашего водителя. Девушка была действительно красива: на вид лет двадцать, почти без косметики, от нее буквально благоухало природой. Эдакая лесная нимфа в деловом костюме за рулем «мерседеса»…

Через несколько минут она проворковала нежным голосом:

— Прошу вас, перестаньте скрытно меня разглядывать. Это грозит косоглазием, а такому милому мальчику оно вряд ли пойдет.

— Я, пожалуй, все-таки буду соблюдать приличия и пожертвую своими глазами, — заявил я, но тем не менее развернулся и стал рассматривать ее профиль. После некоторой паузы сказал: — Мой вердикт: потрясающая горбинка на носу, она прекрасно идет к твоим черным волосам.

— Вот как! — Девушка заливисто засмеялась и посмотрела мне прямо в глаза. — Никто не говорил про горбинку, но мне понравилось. И, раз уж ты обратился ко мне на «ты», позволь представиться: Анна.

— Андрей, — я слегка наклонил голову, — а маленькое худенькое существо на заднем сиденье — Артем.

— Я все слышал, — пробурчал сонно Артем.

— А еще у него очень хороший слух.

— Ясно, — кивнула Аня. — Ну раз уж тут все собрались с именем на А, я спрошу: а какого ангела вы, такие красивые модные ребята, выезжаете из промышленного Нового Города в центр? Как-то не вяжется образ окраин с вашим прикидом, несомненно, очень стильным и интересным.

— Дело в том, что молодые люди немножко потерялись. — Я начал быстро сочинять легенду. — Мой лучший друг Тёма захотел сходить в какое-нибудь стильное место, но мы слегка заблудились. Я искал выход по звездам и встретил тебя. Ты и стала нашей путеводной звездой, ты оказалась добра к нам и великодушна. Для таких дам можно писать книги и картины.

— Чего только не скажет мужчина, чтобы подмазаться к девушке, — вздохнула Аня. — Стоит только родиться с красивой внешностью и сесть на «мерседес», как юные поэты начинают писать стихи, а не менее юные художники — рисовать картины. Это даже как-то немножко банально, хотя по крайней мере лучше порезанных вен и татуировок с именем. Что весьма глупо.

— И пусть. — Я посмотрел на посапывающего Артема. — Зато стоит творить ради прекрасного. Не для нее, не для денег и славы, даже не для любви к ней. Создавать ради Прекрасного — что может быть лучше? Бескорыстно и от чистого сердца. Может, для кого-то звучит как бред.

— Может быть, — как-то вдруг погрустнев, сказала Аня. — Наверное, ты прав, мой юный поэт.

— А вообще нам лучше в клуб, — вдруг сказал очнувшийся Артем. — Где тут у вас клуб «Союз 12»?

— К «Союзу» не совсем через центр, — наморщила носик Аня, — но я вас закину прямо к клубу.

Ехали мы недолго. Когда проезжали по главным улицам Нижнего, я в который раз поразился непередаваемому могуществу этого города. Через несколько минут машина подъехала к клубу, я достал несколько купюр, но Аня отрицательно помотала головой:

— Напиши мне стихи, поэт. Мне деньги не нужны.

— Когда?

— Утром. В пять.

— В пять. Где?

— Посередине Канавинского моста я буду тебя ждать. Ты приедешь, я знаю.

— Я приеду. Со стихами.

Я еще какое-то время смотрел в ее бездонные глаза и вышел из машины. Тёма вылез за мной и оттащил меня в сторону. А я не мог оторвать взгляд, просто смотрел в тонированное стекло. Я знал: она сейчас смотрит на меня и улыбается. Я все знал.

Артем все-таки повернул мою голову в сторону светящегося мириадами огней заведения, и мы пошли туда. Когда я обернулся еще раз, джипа уже не было.

Зашли мы без проблем. Артем сунул несколько купюр охраннику, и мы оказались внутри клуба. Я давно не был в таких заведениях, клубная жизнь меня никогда не привлекала, но если это задание Владислава, то выполнять нужно беспрекословно. Я искренне надеялся, что мы быстро найдем нужного нам нижегородского поисковика и уйдем отсюда. Я должен в пять быть на мосту.

Артем в клубе чувствовал себя как рыба в воде. Уж не знаю, с чем это связано, может, он там, в своей Франции, «клубился», вовсю «качаясь на качелях» в местных клубах, а может, мне просто так показалось.

Клуб был относительно небольшой, однако оформлен очень красиво. Здание разделено на двенадцать маленьких отдельных залов, каждый стилистически выдержан в образе одной из союзных областей. Патриотизм в массы, блин.

Артема я потерял где-то районе «Тамбова»; не помню, как он успел от меня смыться, просто в один миг его спина пропала из виду в огромной толпе молодых клабберов. Решив не искать напарника по всем областям, я мирно уселся на металлическом стуле в «кировском» баре. Напитков предлагалось много, но я решил попробовать фирменную «Вятку». Коктейль был неплохой, однако очень крепкий, словно в один стакан влили водки и добавили совсем по чуть-чуть несколько красителей. А так нормально, только уж больно теплый бежевый цвет не вязался с крепким вкусом. И тут вдруг в голову полезли стихи. Попросив у бармена салфетку и ручку, я стал записывать рифмованные строки своим корявым почерком. Я всегда не любил поэзию; может, это мне привили те прекрасные школьные годы с заучиванием строф великих поэтов, а скорее всего, я просто их не понимал. Не понимал их остроты и силы — наверное, можно сказать и так. Но — парадокс: при всей моей нелюбви к стихам рифмовал я всегда очень легко. Строчки была простенькие, без метафор и аллегорий, но писал я их очень быстро. Дома об этом знали и каждый раз поручали мне ваять поздравление на чей-нибудь из родни день рождения. Я и ваял, стараясь отделаться поскорее от неприятного задания. Но, в отличие от моего домашнего письменного стола, тут условия были намного более суровые: салфетку я продырявил ручкой несколько раз, светомузыка не сильно освещала мой укромный угол, поэтому следующую строку мне приходилось заносить на салфетку в тот момент, когда лучи подсветки посещали мою дислокацию.