Игорь Поль - Знакомьтесь — Юджин Уэллс, Капитан

Система изменила нас. Вытравила из нас душу. Быть одушевленным теперь — признак твоей слабости. Видеть в любви не только кувыркание на смятых простынях — непозволительная глупость, вызывающая смех и недоумение у более успешных и продвинутых. Ты словно говоришь всем: я живой. И сам стесняешься сказанного. Так уж вышло — мы стали холодны, расчетливы и циничны. Нас укутали в броню. Броню из правил и условностей. Сплав из законов и политкорректности.

Нас научили гасить свою страсть к жизни так искусно, точно у каждого внутри завелось по маленькому боевому роботу. Хотя нет. Боевой робот умеет не только убивать. Он свободен от налета нашей цивилизации. Не обучен мыть руки перед едой и не знает, что приятного сказать красивой женщине перед тем, как уронить ее в койку. Его действия — следствие его решений. Ясных и четких. Он умеет любить так же бесхитростно и преданно, как и разрушать. И отдается этому чувству не менее увлеченно, чем стрельбе. Не стесняясь говорить то, что думает. Потому что не боится быть увлеченным и откровенным. Быть живым для него — не недостаток. Высшее счастье. И еще — он никогда не стреляет без крайней необходимости. А начав драку — доводит ее до конца. Я даже вот как думаю: будь внутри у каждого из нас по боевому роботу — мир враз стал бы другим. И Система никогда не смогла бы взять верх над нами. Представляю, как было бы здорово однажды — щелк! — и заменить нас на эти простые и бесхитростные существа. Стереть с вежливых лиц радостные улыбки, за которыми нет радости. Смыть с душ торопливое желание помочь, потому что так принято. Выключить надоевший до оскомины лейтмотив “это не мое дело”. Забыть про ложь и подозрительность. Снова стать теми, кем нас создала природа. Существами, способными любить. Так я думаю. Ну а я — сами знаете кто. Мысли мои похожи на мельтешение термитов в темноте. Так что вы не обращайте внимания на мою болтовню.

И еще я тоскую по Триста двадцатому. Этот язвительный зануда стал моей частью. Что бы там с ним не сотворили. И сейчас мне кажется, будто я потерял лучшего друга на свете. Который не предавал меня, несмотря ни на какие предназначения. Может быть даже, я потерял самого себя.

— Будущее Земли — Красному Волку.

— Да брось ты этот маскарад, Милан! Говори по-человечески.

— Как скажешь, чувак. Пора возвращаться. Порезвились, и хватит, — Милан лениво растягивает слова. За десятки тысяч километров я чувствую его спокойную улыбку.

Я отключаю канал управления. На всякий случай. Корректирую снос. Черная клубящаяся муть снизу все больше заслоняет кормовые экраны. Голос Милана бьется внутри.

— Юджин, не дури. Давай назад. Что ты там рассчитываешь найти? Внизу все так же, как и здесь. Только воздух испорчен. Нельзя дважды войти в одну и ту же реку.

Мне вдруг становится интересно.

— Кто это сказал?

— Что именно?

— Про реку.

— Это? — в голосе Милана растерянность. — Какой-то парень по имени Гераклит.

— А он тоже у вас работает?

Напряженная пауза. Пелена облаков все ближе.

— Этого нет в базе, — наконец, отзывается Милан. — Нет, пожалуй.

— А где?

— Наверное, где-нибудь у конкурентов. Недостаточно данных.

Я-человек разочарованно вздыхаю. Милан у своего пульта — тоже.

— Перехват управления, — докладывает самолет.

Не может быть! Я же отключил канал внешнего управления!

— Отмена команды! Продолжать снижение! — беззвучно кричу я.

— Приоритет внешней команды выше приоритета пилота. Отключаю командный интерфейс.

— Подожди!

Крик мой гулко отдается в ушах — я просто кричу себе под нос, в стекло шлема. Я вырван из окружающего космоса, выдран с мясом, как сгоревший провод. Вокруг темнота, едва разбавленная свечением тусклых индикаторов. Я чувствую, как машина увеличивает тягу, безжалостно сжигая топливо. Покряхтывает гравикомпенсатор, борясь с перегрузкой. Дрянная система — мне все равно трудно дышать. Последний мой бастион рассыпается под ногами. Мое путешествие подходит к концу. Я покорно лежу — плотно упакованный сверток горячей протоплазмы, жду, когда утихнет дрожь ложемента. Когда накатит сначала невесомость, а потом легкая тошнота. Пара мгновений тошноты означает переход в поле гравитации базы. Старой списанной развалины со странным названием “Будущее Земли”.

Утреннее солнце заставляет меня щуриться. Обожаю, когда оно стоит так низко! Я вытягиваю ноги и откидываюсь в большом плетеном кресле, чтобы теплые лучи коснулись кожи под подбородком. Мне нравится просыпаться пораньше и, сидя на открытой террасе, пить чай с молоком. И с капелькой выдержанного коньяку. Смотреть на то, как исчезают остатки тумана над рекой. Сама река почти не видна, скрытая крутым склоном холма, на котором стоит мой дом. Виден лишь туман — длинная молочно-белая лента, огибающая холм и растворяющаяся среди дикого леса на противоположном берегу. Легкий ветерок шевелит листья в саду. Сушит остатки росы. Сдувает пар над моей чашкой. Напитывает воздух влажным запахом прелой лесной подстилки. Босым ногам приятно прикосновение нагретого солнцем пола. Между прочим — из настоящего дерева. Я вполне могу позволить себе такую роскошь. Все знают: Император неплохо заботится о своих отставных офицерах. Тем более — о героях войны. Я как раз такой герой. Человек, выполнивший свой долг и списанный по состоянию здоровья. Может, слыхали — Джорджия, 2372 год? Хотя, откуда — про это не очень много трепались по визору. Впрочем, неважно. Важно то, что я вполне могу позволить себе и этот уютный особнячок в зеленом пригороде, и другие мелкие радости жизни. Вроде регулярного прохождения процедуры омоложения. Несмотря на свои сорок пять, выгляжу я максимум лет на двадцать восемь. И еще я понимаю толк в хорошем коньяке, снаряжении для подводной охоты и морской кухне. Время от времени очередной благотворительный фонд с длинным непроизносимым названием переводит на мой счет довольно крупные суммы. Жизнь прекрасна.

— Доброе утро, Юджин! — на террасу выходит Шейла — клубная девушка, с которой я познакомился вчера на какой-то крутой вечеринке. Шейла зябко кутается в мой купальный халат. Усаживается напротив меня, спиной к саду. Копируя мою позу, вытягивает ноги. Чудо, а не ножки, скажу я вам. Шейла вообще молодец. Умелая, но не развращенная. Красивая, но не смазливая. В меру опытная. В меру стеснительная. Легко поддерживает беседы на любые темы. Внимательно слушает меня, когда я немного перебираю с коктейлями, дает выговориться, прежде чем рассказать о том, какая музыка ей по душе. И о выставке настенных граффити двадцать первого века. О скандальной вечеринке с участием известного художника, имя которого я тут же забываю. И о своем погибшем муже. Который, возможно, никогда не существовал в природе. И о единственном ребенке — сыне, растущем без отца. Сын мечтает стать летчиком. Все дети в возрасте пяти-семи лет мечтают стать летчиками. Не понимаю, что хорошего — летать с чипом в башке, превращающим твое тело в деталь самолета? И самое главное — Шейла знает, как вести себя, чтобы веселый вечер с танцами незаметно перетек в спокойный, обстоятельный, в меру горячий, достаточно раскованный, немного дежурный и ни к чему не обязывающий секс. После которого так здорово засыпать, обнявшись, и никакой неловкости утром. Мы просто приятно провели время. К тому же — у нее сын. Это здорово, приоткрыв глаза, наблюдать, как тебе отдается такая женщина. Но сын — это дополнительная ответственность, не позволяющая ничего больше, чем радостное узнавание друг друга на очередном пати. Возможно, даже легкий поцелуй и “рад тебя видеть, дорогая”. И Шейла прекрасно знает правила. Она, вообще, — прелесть. Самое главное — она не храпит во сне.