Андрей Быстров - Владелец кинотеатра

— Там, — она показала в сторону кровати.

Борис встал и подошел ближе. Старик лежал на кровати поверх покрывала, в невредимой одежде, с закрытыми глазами. Ни крови, ни ран… Ничего. Старик ровно и спокойно дышал.

— Он спит, — сказала Оля. — Думаю, с ним все в порядке.

— Черт, — Борис нервно провел рукой по волосам. — Так не бывает. Опять какие-нибудь фокусы времени?

Сказав это, он машинально взглянул на часы, потом посмотрел на Олю.

— Когда мы сюда приехали?

— Около полудня, наверное. Или немного раньше.

— Сейчас без десяти двенадцать. Я бы мог подумать, что мои часы испортились, но солнце, оно не испортилось! Похоже, в это время мы только входили сюда! Но может быть, прошли целые сутки… А то и не одни?

— Вряд ли, — ответила Оля.

— Бред какой-то, — вздохнул Борис. — Ладно, пошли отсюда, пока он не проснулся. Мне бы не хотелось объясняться с ним насчет…

— Не придется. Он не может помнить того, чего с ним не случилось.

— С ним? — Борис бросил взгляд на безмятежное лицо спящего старика. — С ним, отлично… Но с нами?

— С нами — да. Но все равно, идем… Что мы ему скажем, как у него в гостях оказались?

Они спустились по лестнице, прошли мимо двери в подвал — самой обыкновенной двери в самый обыкновенный подвал — и вышли на улицу, прикрыв за собой неповрежденную входную дверь.

Но вмятина на дверце машины Бориса от удара о дерево никуда не исчезла… Она была хорошо видна, потому что лучи солнца падали уже под другим углом. Борис вновь посмотрел на часы. Они показывали половину четвертого.

— Поздравляю вас, — прозвучал за их спинами мягкий, ироничный, сожалеющий голос.

Оля и Борис обернулись вместе.

— Поздравляю, — повторил Монк.

— Вы! — воскликнул Борис. — Что вы здесь делаете?

— Я наблюдал за вами. Я не мог вмешаться, но наблюдать я мог. Вы сделали именно то, чего добивался Кремин. Вы думаете, с Хогортом и книгой все кончено? Книга не уничтожена. Хогорт ушел с ней, и он вернется, сильнее, чем прежде. Вы спасли жизнь одного человека, но поставили под угрозу судьбу целого мира. Нашего мира. Все начнется сначала. Стоил ли ваш Верстовский такой цены?

— Не знаю, — ответил Борис устало. — Я не философ. Это вы с Креминым сами разбирайтесь.

— Едва ли я когда-нибудь увижу Кремина… И вы тоже.

— С вашего позволения, — сказал Борис, — мы поедем домой.

Монк помолчал, чуть отстранился. Борис и Оля сели в машину, Борис включил двигатель. Когда он разворачивал машину, Оля смотрела на одинокую фигуру в черном, и странная, глубокая печаль не отпускала ее.

Дома у Бориса они долго не разговаривали, если не считать обрывочных реплик. Оля начинала возиться на кухне, потом бросала, садилась, листала какие-то книги. Борис подходил к пианино, брал несколько случайных аккордов…

— Нет, — сказал он наконец, в очередной раз пробежавшись по клавишам. — Всего этого не могло быть.

— Но у нас есть неопровержимое доказательство, — проговорила Оля.

— Какое?

Она принесла из кабинета ларец с драгоценностями, подаренный Александром Ланге, поставила его перед Борисом и откинула крышку.

— О, да, — выдохнул Борис, щурясь от блеска сияющих камней, — это, действительно, доказательство.

— Но что нам с этим делать?

— Боюсь, что ничего.

— Ничего?

— Ну, да. Не толкаться же у ювелирного магазина. И мы не сможем открыть под них счет в банке или что-то наподобие, потому что нас сразу спросят, откуда это у нас? Это даже не просто камни и золото, это и огромная художественная ценность. А мы и посоветоваться с юристом или другим знающим человеком не сможем — нам зададут тот же вопрос.

— Выходит, нам от этого нет никакой пользы? Мы — нищие миллионеры?

— Да, мы — нищие миллионеры. Но польза есть.

— Какая же?

— Сейчас все случившееся еще слишком ярко, слишком свежо. Но пройдет время, и мы неизбежно начнем спрашивать себя — а в своем ли мы уме, не стали ли жертвами галлюцинаций, не обманывают ли нас фантомы ложной памяти? Не затаилось ли в нас безумие, готовое нанести новый удар? И вот тогда… Тогда мы достанем этот ларец, подержим в руках эти драгоценности, твердые, реальные. Настанет день, когда этот ларец будет единственным средством для нас.

— Единственным средством, — тихо повторила Оля.

— Чтобы сохранить рассудок, — сказал Борис.

Негромко, задумчиво Борис наигрывал джазовые вариации на темы «Битлз», перемежая их свободными импровизациями, потом перешел на темы Элтона Джона. Он был один, он играл для себя, и стеклянные суховатые звуки, почти лишенные педальных эффектов, рассыпались в пространстве комнаты, наполненном ожиданием.

Борис услышал, как в замке поворачивается ключ, и поспешил навстречу Оле. Она вошла, принеся с собой осеннюю прохладу и запах дождя. Борис молча обнял ее. Она улыбнулась.

— Каждый раз ты как будто боишься, что я не приду…

— А я и вправду боюсь, — сказал Борис.

Тут он заметил, что Оля держит в руке продолговатый голубой конверт.

— Что это? — спросил он.

— Не знаю… Я нашла это в твоем почтовом ящике. Тут ничего не написано.

Нахмурившись, Борис взял конверт из ее руки. Там не было не только каких-либо надписей, но и обычных надпечаток для адреса и марки, простая голубая бумага.

— Интересно, — пробормотал он.

— Открой! Давай посмотрим, что там…

С нескрываемым сомнением Борис посмотрел на конверт.

— Может, не стоит открывать?

Оля засмеялась.

— Думаешь, там белый порошок?

— Какой еще белый порошок?

— Ну, этот… Ядовитый, который террористы рассылают.

— Нет, — серьезно сказал Борис. — Белый порошок меня мало волнует.

— Это было в твоем почтовом ящике. Знаешь, Борис, я тебя понимаю, но… Если кто-то решил довести что-то до твоего или нашего сведения, он рано или поздно найдет способ, нет?

Борис кивнул и аккуратно оторвал край конверта.

Там была лишь цветная фотография. Она изображала кладбищенскую аллею, вдали виднелись могильные памятники. Крупным же планом было снято скромное и строгое надгробие из белого камня. Надпись на нем пострадала от времени и непогоды, но читалась тем не менее без труда.

Le comte Alexander Lange

1866-1939

— Граф Александр Ланге, — вполголоса сказала Оля. — Посмотри, нет ли чего на другой стороне…

Борис перевернул фотографию. Там беглым почерком было написано по-русски: «Париж, кладбище Сен-Женевьев-де-Буа».

— Значит, он все-таки уехал, — произнесла Оля.

— Да… Все-таки уехал.

— Но ведь он жил в другом времени, в другом мире.

— Что с того? Мы знаем, что между мирами есть двери.

Оля взяла фотографию, долго рассматривала ее.

— Хотела бы я знать, кто это прислал…

— Принес, а не прислал, — поправил ее Борис. — Не по почте же пришло письмо без адреса. И если кто-то может ответить, так это… Идем в кабинет.