Олег Кулагин - Русская кровь

– В принципе, и кузнечики хороши, – рассуждал Кириллович, отхлёбывая из банки мелкими глотками, – Отрываешь лапки, крылья и жуёшь чистый протеин…

Я улыбнулся.

После беззубок и лягушек, кузнечики меня не шокировали. Я пил кипячёную воду и почти не вслушивался в гастрономические рассуждения старика.

– … мы раньше с одним биологом ходили – тот вообще ел всё, что движется. «Фауна, – говорил, – У нас скудная. Зато отравы почти не бывает.»

– Кириллович, – мягко перебил я, – Скажи, а вот, если в памяти только голос… и ничего больше?

– Голос?

– Да. Очень близкого человека.

– Память – штука причудливая. Я у меня например до сих пор перед глазами узор на кофточке одной… одной моей знакомой. Сорок лет минуло. Уже и лицо её почти забылось. А эта чепуха осталась…

Кириллович хлебнул воды и едва не поперхнулся. До него вдруг дошло:

– Ты что-то вспомнил, Денис?! – по глазам было видно, он искренне за меня обрадовался. И наверное, мечтал о моменте, когда инфантильный киллер превратится в героя-подпольщика.

Я пожал плечами:

– Увы. Слишком мало.

Те цифры на запястье. Что они означают? Личный номер? Номер телефона? Код банковской ячейки?

Во всяком случае, рассказывать об этом не стоит. Даже другу.

После завтрака мы потушили костёр. Присыпали ямку с пеплом землей, замаскировали сучьями, хвоей. И отправились к реке мыть руки и умываться. Не то, чтобы мы сильно насытились. Но всё таки можно оправляться в дорогу.

– Придётся потерпеть, – объяснял старик, – Из леса лучше не высовываться. Пока не уйдём подальше на юг. А там будет легче. Огороды, живность…

– Чужие огороды?

– И живность – чужая, – кивнул Кириллович, – Только голод – свой. Пока на работу не устроимся – будем брать всё, что пошлёт судьба.

– Вряд ли это понравится хозяевам, – усмехнулся я.

– Как говорил мой знакомый биолог: умение не попадаться – одно из главных достижений эволюции.

– И где он сейчас, этот умник?

– Обычная история. Не выдержал конкуренции с более совершенным видом.

– С полицаями?

– Нет, – вздохнул Кириллович, – С вирусами… Летальный грипп.

Банки решили взять с собой. Посуда – вещь необходимая. Старик пучком хвои драил их от сажи и полоскал в реке. А я сидел рядом и смотрел на медленную воду.

Я пытался вспомнить тот голос. И не мог. Лишь щемящее чувство теплилось до сих пор. Радость пополам с горечью.

– Ну… Думаю хватит, – сказал Кириллович, любуясь отмытыми, но все равно ржавыми до безобразия банками. Продел через дырочки старый шнурок и повесил «посуду» себе на шею:

– Идём, что ли?

– Ага, – кивнул я, но так и тронулся с места.

– Эй, Денис?

– Кириллович, что ты слышал о Болхове?

Он моргнул. Озадаченно насупил брови:

– Вроде, есть в округе такой городок.

– Что-нибудь особенное там имелось?

– Ребята рассказывали, был там какой-то научный центр. И кажется, его сильно бомбили… В общем, от городка почти нечего не осталось.

– Ясно, – я опустил веки и опять увидел здание вокзала с надписью «БОЛХОВ». Чётко, в деталях – как наяву.

– А почему ты спросил, Денис?

– Я туда иду.

Старик онемел. Растерянно вытаращил на меня бледно-голубые глаза:

– Но ведь это… в обратную сторону. Это значит, возвращаться назад.

– Правда? Значит, я вернусь.

Он покачал головой:

– Глупо, Денис. Глупо испытывать судьбу. Мы и так едва унесли ноги. А в городке наверняка пусто. Ни харчей, ни шмоток. Если мелочь и уцелела – вынесли за три года. Что ты думаешь там найти?

– Себя.

Река медленно несла свои воды. В текучем зеркале отражались деревья и низкое, затянутое пеленой небо. Отражалось моё лицо. И застывшее лицо Кирилловича.

Что есть наша память? Те же блики на глади времени… Кажется, мы и сами – будто листочки, сорванные ветром и плывущие вдоль реки. Не они выбирают путь. И какая разница куда их несёт…

Я опустил руку в воду. Поймал жёлтый «кораблик».

Нет, мы – не листья. Ведь иногда мы умеем плыть против течения…

– Это рискованно, – вздохнул Кириллович, – Слишком.

– Я должен. А тебе ни к чему рисковать.

Болхов. Когда впервые услышал от Ксении это название – что-то колыхнулось внутри. Чуть-чуть. А я не придал значения. Не расспросил, как следует. И несчастный Инютин – он ведь оттуда, его можно было разговорить…

– Денис, после того, что было – всю округу поставят на уши. Или уже поставили. И наверняка, нагнали полицаев из города. Они землю будут рыть.

– Не надо меня отговаривать, Кириллович. Это мой выбор. Расскажи лучше о том, чего я не знаю…

Я задавал вопросы. И старик отвечал. Серьёзно, обстоятельно – с теми подробностями, которые недоступны были детскому восприятию Ксении.

– …Во всех крупных городах – международный миротворческий контингент. Больше всего американцев. Они – жадные и жестокие. Но никогда не рискуют. Есть ещё англичане, немцы, итальянцы. Они разные бывают. Но в общем, ничего. Намного хуже – поляки и прибалты. Эти в контингенте – как затычки во все горячие «дыры». А снабжают их хуже.

– Людей грабят?

– Не дай Бог угодить в зачистку. Если уцелеешь – последнюю рубашку снимут. Вообще, ничем не брезгуют.

– Кириллович, а можно через них пропуск сделать?

– С пшеками и прибалтами лучше не связываться. Сволочной народ, подлый… Один мой знакомый выправил «ксиву» через итальянцев. Баксов двести обошлось. Но везде по-разному. Тут твёрдых тарифов нет.

– Да, – хмуро согласился я, – Рынок диктует цену.

– Вся наша жизнь теперь – рынок, – кисло усмехнулся старик, – А миротворцы – лучшая «крыша». Тут даже своя специализация. Американцы – в основном, по наркоте. Прибалты – торговля людьми. С ичкерийцами давно дружат… Англичане цифровой «дурью» много занимаются.

– Что за хрень?

– Компьютерная наркота. По мозгам бьёт хуже героина.

Я прикусил губу. Мир вокруг обретал всё новые, пугающие черты.

– Слушай, Кириллович… Города они держат, а за пределы выбираются?

– Ребята рассказывали – в одном Подмосковье шесть военных баз. И в каждой области. Но главный их метод – воздушное патрулирование. Вертолёты, самолёты-роботы, аэрокосмическое наблюдение… Прежде, чем куда лезть, они каждый миллиметр отсканируют. И если что, живого места не оставят.

– Круто, – признал я.

– Не тех ты боишься, Денис.

– В смысле?

Кириллович развёл руками:

– Знаешь, сколько их, миротворцев сраных? Тысяч сто пятьдесят – двести. На всю Россию!

Я почесал затылок. «Россия»…Это слово рождало в памяти кучу ассоциаций. В основном, с бескрайними просторами.

– Такого не может быть. Двести тысяч – слишком мало!

– Нам хватает, – мрачно сострил Кириллович.

– И как им удаётся держать страну под контролем?