Олег Кулагин - Русская кровь

Яркими снопами летят искры. Лезвие вгрызается в металл. Интересно, сколько там миллиметров? Все равно, что передвижной сейф на колёсах…

Лишь бы аккумулятора хватило. Заряжать его негде. Тогда останется взрывчатка. А шуметь неохота…

Султан вполголоса матерится. Что такое?

Лезвие сломалось.

У нас есть запасное. Работа продолжается.

Плохо, что небо опять затягивает дымкой. Солнце скрылось. Дальние деревья начинают растворяться в белёсой пелене…

Какого лешего возится Султан?

Может устал?

– Отдохни. А я подменю…

Он сухо отвечает:

– Справлюсь.

Я нервно вышагиваю вокруг. Будто физически чувствую, как уходят минуты…

– Подай монтировку.

– Щас…

Где же она? В густой траве ни хрена не видать.

Ага. Вон куда закинули – торчит из кустов рядом с кабиной.

Я нагибаюсь… И где-то рядом – кажется прямо у виска – гремит выстрел.

Fuck!

Падаю. Вскидываю «ганс». Длинная очередь летит в бронестекло автомобиля. Оно змеится трещинами, но выдерживает. Лишь несколько пуль не уходят впустую. Перешибают почерневшую, скрюченную руку с пистолетом.

ПММ вываливается на траву. А кисть мумии свисает на ошмётках кожи. И до сих пор рефлекторно вздрагивает, шевелит пальцами – будто хочет нажать спуск…

Я сплёвываю.

Как мы о них забыли? Там, за тонированным треснувшим стеклом – будто пауки в банке – два оживших мертвеца с нашивками фоминской охраны. Царапают чёрными ногтями обивку, таращатся слепыми высохшими глазницами…

Мечтают выбраться наружу?

А единственную свободную дверь – левую, ту, что сейчас наверху – заклинило. Только узкая щель.

– Султан, дай гранату.

Поздно бояться шума.

Второй мертвец достаёт откуда-то из под сиденья автомат. Но я успеваю раньше – заталкиваю гранату в щель. И прыгаю в сторону…

В ушах звенит. Куски бронестекла разбросаны по тлеющей траве.

– Вот козлы, – говорит Султан, когда дым развеивается, – Мешают работать!

– Эй, вы целы? – встревоженный голос за спиной.

Я оборачиваюсь.

Майя, Ксения и Крот. Какого хрена они притащились?!

– Пустяки, – сердито бормочу, вытирая грязь с физиономии.

– А что тут творится? – искренне недоумевает Ксюха.

– А ты не видишь? Развлекаемся!

Майя хмурится.

– Всё нормально, – говорю чуть более миролюбиво.

Ну да, из их укрытия оврага не разглядишь. Когда началась пальба, все трое не смогли отсиживаться и поспешили на выручку.

– Уходите, – добавляю, – Мы тут сами разберёмся.

– Никуда я не уйду, – губы Майи решительно сжимаются.

– Пускай, – кивает Султан и подмигивает, – Осталось самое интересное!

Гудит резак. Сверкает в проблесках солнца диск с алмазным покрытием. Лезвие опять уходит в сталь.

И ломается. Когда дверца грузового отсека вот-вот готова пустить нас внутрь.

Султан краснеет от ярости. Колотит кулаком в бок машины и что-то беззвучно шепчет.

Даже в этом варианте ясно – жуткая матерная брань. У нас ведь не осталось запасных дисков.

Бригадир хватает монтировку. Сует в прорезанную щель. Повисает на металлическом рычаге. И пытается хоть на миллиметр расширить отверстие.

Увлёкся бедняга.

Я хлопаю его по плечу. Он резко оборачивается.

У меня на ладони – пластид и детонаторы.

Султан кивает.

Я вдавливаю мягкие брусочки в пропил. Втыкаю детонаторы.

Мы отбегаем подальше.

Жму кнопку радио-взрывателя.

Гулкий хлопок!

Везёт нам сегодня… Сплошные фейерверки.

А через минуту – будто неурочное рождественское гулянье. Лысый вспотевший Санта-Клаус с мешком из плотного брезента. Ликующий визг Ксюхи. И вместо конфет, в раскрытом мешке – зелёные пачки в банковской упаковке.

– Новенькие! – сказала девочка, рассматривая пачку. И даже понюхала, – Такие красивые, что не верится… Они хоть настоящие?

– Подделка, – улыбнулся Султан.

– Что? – вздрогнула Ксения.

– С виду – как настоящие. А возьмёшь в руки… мало радости.

– Это если денег мало! Я думала мешок крупнее будет! А может, пересчитаем – вдруг Фомин, сволочь, нас надул?

– Потом будем пересчитывать, – отмахнулся Султан.

– Пора отсюда сваливать, – кивнул я.

Туман густеет. Хорошо, хоть вечер не торопится.

Мешок с долларами опять стянули шнуровкой. Ксения взяла его в охапку. Быстрым шагом мы двинулись к вершине оврага. Туда, где до сих пор караулил Индеец.

Развалины дома нависали над нами.

Мы карабкались к ним, будто трудолюбивые муравьи с ценным грузом. Разумеется, банки с тушёнкой и боеприпасы – всего лишь материал для выживания. Самое ценное было у Ксении – зато самое лёгкое. Она меня обогнала:

– Чур, я первая! – и бросилась вверх.

Ребёнок – что с неё взять? Я улыбнулся:

– Погоди… – и замолчал, словно что-то оборвалось внутри – резко, до холодной иглы в сердце.

– Назад!

Одним прыжком я догнал Ксюху. Сгрёб, потащил вниз. Султан удивлённо на меня глянул. Но понял без вопросов.

Мы скатываемся по склону, бежим, запинаясь в густой траве. И будто о невидимую стену ударяемся…

Фигуры с автоматами выросли вдоль оврага. В своих серо-зелёных шлемах – как диковинная разновидность поганок. Только что, никого не было. И вот вымахали на нашу голову. Зрачки стволов таращатся пытливо, внимательно…

По инерции мы делаем ещё пару шагов.

– Куда же вы? – спрашивает сзади вкрадчивый голос, – Это так мило, что вы достали мои деньги.

Я оглядываюсь.

В окне дома – всё так же маячит Индеец. Дурак, почему ты не стрелял?

Ответ является без промедления.

Возникает в оконном проёме рядом с Индейцем. Дружески хлопает того по плечу. И смотрит на меня. Холёная физиономия с мягким оттенком загара. Глазки-буравчики светятся интересом:

– Какая встреча!

– Привет, – выдавливаю сквозь зубы.

Юрий Петрович улыбается:

– А теперь положите оружие.

Я улыбаюсь в ответ.

Лихорадочные мысли бьются, как птицы в силках.

Хотя ответ ясен заранее.

Сколько их? У оврага – человек десять с нашивками «территориальной обороны». В доме – не меньше пяти «скорпионов». РПК сейчас тоже нацелен в нашу сторону.

Вокруг – богатая экспозиция надёжных «машинок». Способных за считанные секунды переработать нас в кровавый фарш.

А лёгкий «ганс» в моей руке – кажется чугунным. У меня нет сил уворачиваться от пуль.

Султан и Майя застыли с помертвевшими лицами.

Ксюха – бледная, как полотно. Только Крот выглядит спокойным. Он давно привык к темноте. Даже если эта тьма умеет говорить…

– Оружие на землю! – резко повторил Фомин.

– А быстро вы нас нашли…

Тянуть время. Любой ценой.

– Ты кое-что забыл, Денис. Это мой город. И мой броневик с радиомаяком.

Ага.

Радио здесь не работает. Но когда работало – вся информация шла на его личный миникомп. Он знал маршрут. Знал в какой точке был броневик, когда город закрылся .