Александр Маркьянов - У кладезя бездны. Часть 4

Эти строки были отчеканены на простом монументе, стоящем в Герефорде, сонном английском городке на границе Англии и Уэльса. Этот монумент посвящен бойцам двадцать второго Специального авиадесантного полка, отдавших свои жизни за Родину, павших в бою с врагом. Пару дней назад — на нем появились четыре новых имени…

Граф дал себе зарок когда-нибудь посетить этот проклятый золотой город Самарканд, ныне находящийся под властью русских.

Он закрыл за собой машину, утвердившись на ногах. Огляделся — все следы перестрелки убрали, словно ее и не было… шито-крыто, концы — в воду.

Граф пошел к вратам площади Святого Петра — стараясь шагать тверже…

Людей на площади было относительно немного, это заставляло нервничать. Он заметил снайпера на крыше — а это тут еще к чему. У графа не было с собой оружия, зато было неприятное ощущение — как будто его втолкнули в клетку с львом.

Контакт произошел неожиданно для него самого, он даже не заметил, как этот человек подошел к нему. Лишь в самый последний момент он почувствовал неладное… и тут же чуть повернулся, чтобы схватить лезущего к нему в карман за бумажником вора. Но ранение сделало свое дело… внезапная боль словно током ударила, пальцы схватили пустоту. Все, что он успел увидеть краем глаза — это силуэт удаляющегося от него человека.

Он знал этого человека. Капитан Джекоб Риц-Дэвис, выходец из специальных сил, но не из САС — специальная лодочная секция в Пуле. Что он тут делает, мать его?

Граф был профессионалом и знал, что нельзя после контакта разворачиваться на сто восемьдесят градусов и уходить. Поэтому — он начал смещаться вперед и плево, как будто стараясь подойти ближе к Собору Святого Петра, стараясь рассмотреть его. Положение снайпера — он помнил постоянно, и ему казалось, что перо — запуталось в его волосах как раз с той стороны, где был этот чертов снайпер.

Все время, пока он шел обратно — он ждал, что его схватят, или что хлопнет придушенный глушителем выстрел — и он падет бездыханный на площади самой маленькой абсолютной монархии в мире. Но ничего не произошло — он вышел через ворота вместе с немногочисленными верующими, прошел до машины, сел в нее — и только сейчас понял, что рубашка его взмокла от пота.

Он начал разворачивать машину — и едва не врезался в небольшой фургончик со знаками Ватикана. Высунулся, погрозил кулаком — водитель в ответ показал ему вытянутый средний палец. Вполне достойный ответ для раба Божьего.

Сукин сын…

Граф Сноудон вынужден был сдать назад и застрял. Еще его прадед — наверное, в таком случае открыл бы стрельбу поверх голов и пробился бы силой…

Следом шел туристический автобус, и выехать снова не удалось. Потом, прошли одна за другой четыре машины, что-то похожее на кортеж. Граф стукнул кулаком по баранке от досады — и нажал на газ.

Следовавшая за кортежем машина не успела вовремя остановиться и легонько стукнула БМВ в переднюю дверь. Хрустнул бампер. Водитель выскочил из машины, потрясая кулаками и осыпая водителя БМВ бранью.

Да пошел ты…

Ущерб был невелик — граф развернул-таки машину, нажал на газ и БМВ плавно покатился по Виа делла Консилиационе. Поврежденная машина осталась позади.

И тут — он увидел этот самый фургончик, из-за которого он не смог выехать. Он стоял носом к Собору Святого Петра у самой площади Иоанна Двадцать третьего. Графа это заинтересовало.

Он медленно — повсюду туристы — прокатился мимо. Начал поворачивать — впереди бы мост Сантанджело, но он собирался повернуть на набережную.

Рядом с фургоном, на самой Пьяцца Пиа стояла машина карабинеров. То, что граф мельком увидел в открытой двери машины карабинеров — ему очень и очень не понравилось…

Граф долго не раздумывал. Рука нырнула под сидение — и вернулась с пистолетом Глок-17, на который был уже навинчен глушитель. Нога прижала педаль тормоза — и БМВ встал как вкопанный…

Лейтенант двадцать второго полка специальной авиадесантной службы Алан Сноудон повернулся, положил удлиненный глушителем ствол пистолета на согнутую в локте левую руку и с правой — открыл огонь. Каждый выстрел — толчком отдавался в правой руке, вызывая растекающуюся по руке и по всему боку боль. Скорее всего — рана все же откроется, Но граф, даже и в таком состоянии — отстрелялся точно, нестандартные пули с вольфрамовыми сердечниками — наглухо положили обоих карабинеров, пробили дверцу и кузов ватиканского фургона. Нападение было неожиданным, быстрым и окончательным…

Какая-то женщина заорала во весь голос, увидев черную как нефть кровь, растекающуюся по старой брусчатке Пьяцца Пиа…

Сменив магазин в своем пистолете, граф добежал до полицейской машины. Одного взгляда на заднее сидение хватило, чтобы понять — есть. То, что нужно… Фортуна все же на его стороне. Впереди, на асфальте — оплывал кровью один из карабинеров, за рулем — безжизненно сидел второй. Под аккомпанемент истошных криков — двенадцатый граф Сноудон захлопнул заднюю дверь карабинерской Альфы, выпихнул на мостовую труп с водительского места, до предела вывернул руль и нажал на газ. Обод руля был липким от крови, в салоне тоже пахло кровью, бормотала рация, на переднем пассажирском лежал автомат. Не зная, как включить сирену, граф нажал на клаксон и направил машину к мосту Сантанджело, где был виден тяжелый, черный дым и выли пожарные машины. Карабинерскую машину должны были пропустить… в БМВ не осталось ничего, что могло его компрометировать, или как то вывести на него… два часа гонки по улицам — и он вырвется из Рима… а если нет, то ляжет на дно и подаст сигнал о помощи. В глазах немного мутится, да руку нехорошо дергает… но это плевать. В конце концов, у него в кармане есть две ампулы препарата, который заставит драться даже мертвого.