Евгений Прошкин - Война мертвых

– Что вы молчите? Убирайтесь к себе! – воскликнул человек.

"А где это?” – спросил танк, ловя прицелом его глаза.

– Финал, мне кажется, легковесен, – заметила Алекс. – Зачем ты меня мужиком сделал?

– Ты же хотела побольше перца. Вот и получай свой перец.

– Мне тоже не нравится, – сказал Тихон. – Зачем я озеро испарил? Оставьте вы в покое мое озеро! И Сьен. Что с ней? Она дожила?

– Это неизвестно, здесь я вроде как тумана подпустил. Люди же наврали про клонирование, значит, и бессмертия нет. А может, и есть. Сам думай.

– Не годится, – отрезал Зенон. – Во всем нужна ясность.

– Ну, заклевали!

– Не злись, писатель. Мы же хотим как лучше.

– Ладно, я попробую, – буркнул Зигфрид. – Что-нибудь исправлю. Новый вариант будет часов через двести.

– И смотри там, без тумана, ясно? – наказал Зенон, отъезжая к восточной стоянке.

"Зоопарк на Гринволде”, – повторил Тихон. – Всегда этот Зигфрид в конце какую-нибудь гадость приплетет. Уже четвертый финал, и все – жуть. Не может, что ли, нормальную историю сочинить?”

Тихон миновал Памятник Глупости и, остановившись у берега, взял пробу. Нет. Миллионный анализ – миллионный отказ. Он не отчаивался. Он знал, что однажды в Тихой Воде все же заведется какая-нибудь малявка. Пройдет вечность, и малявка вырастет в разумное существо.

Оно вряд ли будет похоже на человека.

Но именно это Тихона и устраивало.