Олег Таругин - Перезагрузка. «Бывали хуже времена…»

Выставив перед собой ТТ и все еще не веря в подобное везение, Дмитрий торопливо пробежал последние метры. Не, ну, точно офигеть! Идущий первым фриц то ли не заметил плюхнувшуюся практически под ноги гранату, то ли на полном автоматизме отреагировал не на нее, а на движение в кустах, вскидывая оружие и стреляя, но был он мертвее мертвого. Еще бы, получив сноп осколков в упор, от колен до груди! Остальные двое оказались живы, но совершенно небоеспособны. Пистолет дважды дернулся в руке. Все, уже и не живы…

Обшмонать трупы? Некогда, нужно уходить. Вот только автомат прихватит и пару магазинов, а то несерьезно это, с пистолетом бегать. Все, теперь руки в ноги и вперед…

Закончилось его путешествие не совсем так, как представлялось. Отчего-то Захарову казалось, что он наткнется на родных танкистов или артиллеристов ПТО – ведь потрепал кто-то тех самых гренадеров, которые с приставкой «панцер»? Пока шел, сам видел вдалеке два раскуроченных Pz-IV со знакомыми тактическими значками на броне. Правда, на том же самом, изрытом гусеницами и воронками поле разглядел еще и три сожженные «тридцатьчетверки». И нечто вовсе уж не узнаваемое, похоже, легкий Т-70, ремонтировать который уже просто не имело смысла.

Ну, или ладно, пусть не танкистов, а хотя бы тыловиков или рембатовцев.

Вышло, однако, иначе.

Самое смешное (или обидное?), прибрали его опять-таки разведчики. Как бы и не та самая группа, что вышла им навстречу после сообщения о захвате документов. Даже почти наверняка именно та. Вот только, в отличие от прошлого раза, сейчас, когда на плечи кинулся из кустов кто-то камуфлированный, Захаров ничего поделать не смог. Нет, пытался, конечно, мало ли кто по зарослям бродит, может, снова «электрики», чтоб им от поноса подохнуть, но сразу же получил по голове чем-то увесистым и благополучно вырубился.

В себя пришел уже там, куда так стремился. У своих, то бишь. Башка отчаянно болела, на затылке – руки оказались свободны, смог пощупать – наливался роскошный синяк. Или даже так: «синячище», короткостриженые волосы вокруг которого слиплись от засохшей крови. Вот же блин! Как там, у классика: «горек хлеб Родины»? Или там не про хлеб говорилось, а про дым? Или он вовсе это выражение сам придумал? Ох, как же башка трещит, не могли, что ли, братья-славяне не так сильно бить? Хотя почему, собственно, именно славяне, в разведке и другие национальности встречались. Может, его какой-нибудь кавказец прикладом по голове ошеломил или азиат с труднопроизносимой фамилией? Ох, ну что за хрень в голову-то лезет?!

– Встать сможете? – усталый голос оторвал Захарова от печальных размышлений. – Вижу, очнулись уже. Табурет перед вами. Возле стола.

Разлепив наконец веки, Дмитрий осмотрелся. Землянка, разумеется. Ну, а чего он ожидал? Штабной кунг на базе «сто тридцать первого»? Или вовсе кашаэмку? А лежит он, стало быть, на покрытых шинелью нарах. И перед ним сколоченный из грубо оструганных досок стол, на поверхности которого – нет, не хрестоматийная коптилка из гильзы со сплющенным дульцем, а вполне цивильного вида керосиновая лампа типа «летучая мышь». Надежная, кстати, вещь, они такие даже в Афгане порой использовали.

Так, а за столом у нас кто? А за столом у нас донельзя вымотанный, с красными от хронического недосыпа глазами тип лет сорока. Фуражки, чтобы рассмотреть цвет околыша, на столе нет – наверное, это только в патриотических фильмах головной убор лежит на краю стола, дабы зритель сразу все понял , а в реальности – висит себе тихонечко где-нибудь на гвоздике в углу и кушать не просит. Ворот гимнастерки расстегнут, петлицы явно энкавэдэшные, но вот кто он по званию? И память Краснова, как назло, молчит, как партизан на допросе. Угу, охренеть, как смешно: ведь он, судя по антуражу, именно на допросе. Точнее, в преддверии оного. Вроде бы лейтенант госбезопасности, но уверенности – ноль. Короче, по званию его лучше пока не называть. С его потрясающими знаниями вопроса могут и на самом деле за шпиона принять. СМЕРШ, конечно, кто ж еще? Та самая «кровавая гэбня», что пулеметами гнала невинных штрафников на штурм вражеских крепостей… помнится, там еще насекомые иногда нашим помогали, вопреки воле кремлевского тирана, ага… Дмитрий с трудом сдержался, чтоб не рассмеяться последней мысли. Ох, блин. Вот заржал бы он сейчас – и «вроде бы лейтенант» точно решит, что мозгами от удара поехал.

– Смогу… э-э… наверное, – кряхтя, принял сидячее положение. Оглядел себя: все тот же пачканый-перепачканый, в том числе и кровью, и своих, и врагов, комбинезон, кирзачи. Ремня, кобуры и портупеи, разумеется, нет. Обоих планшетов тоже. Зачем-то незаметно ощупал боковой карман: угу, и оставшиеся патроны к «ТТ» пропали. Трофейный штык за голенищем можно и не искать. И доставшийся от погибшего механика портсигар пропал, что особо обидно.

– Ну, и где я?

– Так можете пересесть к столу или нет? – повысил голос смершевец. – Или помочь?

Впрочем, никакой злобы или даже угрозы в его голосе не ощущалось. Тоже, кстати, объяснимо: если бы его всерьез в чем-то подозревали, вряд ли он лежал несвязанным в штабной – или какая она тут? – землянке. И без конвоя. Значит, пока верят. Ну, почти…

– Сам, – пошатываясь, Дмитрий встал на ноги. Прикинув траекторию, сделал шаг, и, уцепившись пальцами за край стола, приземлился на скрипнувшем табурете. Уф… А мог бы, как говорится, и того, сексуально упасть… ну, это, он иносказательно, чтобы не материться…

– Голова болит? – неискренне поинтересовался собеседник.

Криво усмехнувшись, Захаров пожал плечами:

– Болит. И это, попить бы, во рту как кошки насрали… вроде бухал неделю.

Взяв со стола жестяную кружку, тот сам сходил в угол землянки, наполнив емкость из стоящего на земляном полу ведра. Поставил перед ним.

Дмитрий в три глотка высосал, проливая на грудь, воду, вопросительно взглянув на смершевца. Верно истолковав взгляд, тот принес вторую. Эту десантник выпил уже медленно, растягивая удовольствие. Уже лучше, горло почти не дерет, а то и вправду, словно из запоя вышел.

Усевшись обратно, особист выложил перед ним пачку папирос и трофейную зажигалку:

– Можете курить. Хотя я бы в вашем состоянии и поостерегся. Вы меня хорошо понимаете?

– Да, вполне. Спрашивайте.

– Сейчас меня, собственно, интересует только одно, товарищ младший лейтенант Краснов. Как вы оказались за линией фронта, где ваш экипаж, где раздобыли «зольдбухи» немецких солдат и офицеров и как встретились с разведгруппой лейтенанта Гвоздева? Но самое главное – откуда у вас документы полковника Штейнтенберга?

«Вот оно как, Гвоздев, значит, твоя фамилия была, Ваня? А то ведь и не представился, Царствие тебе Небесное. Ладно, выживу – свечку поставлю, и за тебя, и за всех ребят. Если б не ты, я, глядишь, сейчас тут и не сидел».