Сергей Коротков - О возвращении забыть

— Есть!

— Разрешите? — подал голос бывший наемник из угла. — А нас, наше мнение не спросят тут? Согласие наше? Ну, этот бородатый понятно, а меня?

— Ха. Ну, спрашиваю. Согласен в рейд двинуть, смыть кровью свои дела поганые, чёрные?! — спросил Топорков.

— Согласен. Записывайте в отряд. Капитан я, морская пехота, Дальневосточный ВО. В прошлом. Сейчас вольный стрелок, позывной Кэп. Служу Отечеству!

— Пипец! — сморщился Никита.

— Ишь, орелик! Служит он Отечеству! Капитан, мля. Старпоммладтех ты, понял? А не Кэп! Вольный стрелок, етить, — недовольно забурчал Холод.

— Ясно. Принято. Подчиняетесь оба майору, моему замбою! Ясно?

— Есть.

Чеченец кивнул, угрюмо уставившись в согнутые колени.

— Дальше. Оружие! Я мельком глянул тут на ваше вооружение. Неплохо. В общем-то, неплохо! Калибры, модификации, допБК, тяжелые стволы. Хорошо. Но вот нет гладкоствольного и броников — это плохо! От мутантов в упор лучше отбиваться картечью и дробью, что наиболее эффективно против них в ближнем бою. У вас одно ружье и мало патронов. Надо раздобыть больше и лучше. Лады, в бою трофеи берём, не гнушаться, чур, всяких обрезов да пукалок дробовых! Плюс тут тайник есть один, вскроем! Надыбал позавчера схрон одного монолитовца — видимо, раритет собирал, коллекционер хренов! Я его приговорил случайно…

— Кого? Монолитовца или схрон?

— И того и другое. Напоролся он на меня, дозорный их… странно, почему-то один только был! Короче, снаряга кое-какая имеется недалеко и оружие семидесятилетней давности, но ухоженное, в маслице, в ветоши. Надо бы прибрать по ходу маршрута!

— 2016 минус 70… Не понял?! С Великой Отечественной, что-ли? — вслух прикинул Холод.

— Ага! Покажу.

— Ништяк, братишка, ух-х постреляем! — откровенно обрадовался Ден.

— Так. И еще. Бронежилеты! Их у вас нет!

— И? На хрен нам в зеленке Чечни нужны были броники? — перебил Орк.

— Ну, здоровяк, спаситель мой, там не надо, а здесь стало надо! Допзащита обязательна, и, кроме того, в ней вшиты местные артефакты и приспособы против радиации, лёгких аномалий и заразы, а еще репелленты от кусачих тварей размером с воробья.

— О, фак! — скривилась Анжела.

— Честно, девочка моя! Поэтому при случае надо заиметь тоже. Ваши стволы! Чтоб всегда были заряжены, в порядке и чистоте! Здесь любой куст, столб, яма и дерево стреляют, любая тварь кусает и норовит сожрать вас целиком и сразу. Поэтому полная боеготовность все 24 часа в сутки, реакция и ловкость на грани невозможного. Пописать, кушать, спать — со стволом, снятым с предохранителя! Приказы и распоряжения мои, командира и Ковальского выполнять беспрекословно. И не палить зазря или наугад — беречь патроны, ибо без них вы здесь — сразу чья-нибудь еда!

— Корсар!

— Извините, полковник! Парни… и девушки тоже! Строгое внимание, чуткость, исполнительность, взаимовыручка и бдительность! Тогда можно выжить! Лады? Так. Значит, экономия патронов! Шмон убитых здесь, в Зоне, обязателен. Своих или чужих — это неважно! Брать все, что можно унести: патроны любых калибров (пригодятся), провизия, аптечки, анаболики, теплая чистая крепкая одежда. Вода. Пояса для артефактов, которые нельзя трогать голыми руками. Сгорят сразу! Либо фольга, либо чем-то несгораемым. Советуйтесь со мной. Аномалии…

Корсар четко, кратко, но понятно излагал наиболее важные и острые моменты предстоящего рейда. Хитрости. Навыки. Нюансы. Способы и варианты. Действия. За полчаса он провел ликбез — краткий курс по Зоне. И ведь в голове отложилось всё, запомнилось! Может, потому что речь шла о выживании!

Полковник похвалил Корсара, добавил свои ЦУ, попросил вскрыть конверты, принять пищу, туалет, произвести помывку и лечение "янтарём". Затем всем обязательный отбой — пять часов на сон. И вечером выход в Зону, в сумерках, чтобы легче пройти посты и снайперов "Монолита".

Народ засуетился. Народ готовился к войне…

Дорогущий, инкрустированный золотом и брюликами смартфон на стеклянном журнальном столике президентского номера шикарного отеля на Ибице замигал приятным нежным цветом экрана, завибрировал и умолк.

Волосатая загорелая рука с двумя перстнями на пальцах вылезла из-под шелкового покрывала, нащупала телефон и приблизила его к сонному лицу хозяина-олигарха. Раздался хриплый стон и возглас недоумения, а лицо изменилось, когда человек прочитал SMS от давно стёртого абонента…

"Папуль, я жива, здорова. Скоро буду. Не ищи. Жди меня. Твоя доча Анжелка".

И смайлики…

Девочка лет тринадцати сидела на кровати с закрытыми глазами и слегка мотала головой в такт музыке в наушниках плеера MP3. Брат за столом готовился к ЕГЭ по русскому языку, до которого оставалась неделя. Вдруг лицо девчонки побледнело, она расширенными глазищами уставилась на старшего брата, а ее губы громко повторяли каждое слово, услышанное в плеере вместо прерванной музыки:

— Юля. Данила. Таня. Я жив и здоров. Знайте. Ваш папа и муж. Истребитель…

Бывшая супруга майора Семакова, ныне Извойтова, красила губы у трельяжа, ее новый муж сидел на тахте, застёгивая сорочку, и смотрел по телевизору утренние новости. Он изредка комментировал их и зажимал коленями галстук. Вдруг его возглас привлек жену:

— Что за чёрт?.. Ты глянь… Не поня-ял!

— Что там, дорогой?

Женщина подошла ближе к телевизору, по экрану которого медленно ползли буквы и строки, повторяясь снова и внова: "Милая Цыпа! Я жив и пока здоров. Ждёшь еще своего Цыплёнка? Скоро буду. Твой ракетчик Сёма. Чмоки-поки!"

Это мог быть только он, ее бывший муж, пропавший в апреле 2006 года в командировке, на Кавказе. Женщина уронила помаду, а затем закатила глаза и повалилась на пол.

Две сгорбленные фигуры у могилы деревенского кладбища сиротливо застыли монументами рядом с серой плитой, на которой ютилась овальная фотография пожилой женщины. Искусственные ромашки уже полчаса лежали на коленях одной из присутствующих женщин. Зазвонил сотовый.

— Ну… Зин… Я же просила, отключай телефон на кладбище! Грех это!

— Извини, щас я… Что это? Что это-о?!

Автоматический голос робота в динамике твердил:

— Мама. Мама. Как ты, родная?! Победила этот проклятый диабет? Ты жива? Жди меня, мам. Я вернусь. Я обязательно вернусь. Я жив, но я далеко. Мам, держись. Скоро буду. Твой солдат Николай.

Мама бойца спецназа Орка ждала своего сына. Она ждала своего сына в земле! Уже восемь долгих лет…

Народ в бункере готовился к значимым событиям. Волнение и напряжение витали в воздухе почти ощутимой пеленой. Подготовка к рейду и сборы шли бурно, словно в потревоженном муравейнике. Кто заканчивал гигиенические процедуры, кто лечебные, другие перебирали оружие, проверяли и комплектовали снаряжение, амуницию, экипировку и обмундирование. Корсар обеззаразил воду в накопителе, бросив туда артефакт "слеза", отчего жидкость становилась дистиллированной и годной даже в аккумуляторы. Оба ученых, не дожидаясь ухода товарищей, рьяно взялись за работу. Очистили один из столов, подключили компьютер "мохнатых" годов: пусть хотя бы считает формулы и запоминает координаты. Нарыли кучу карандашей, линейку, ватман, настроили освещение. Короб с запчастями, микросхемами и прочими элементами установки, прибывшей с Мешковым из 2006 года, был бережно уложен рядом с раненым Рогожиным, под его опекой. Как бесценный груз!