Виктория Гетто - Чёрное Небо Синего Солнца

— Фиксирую тепловое излучение. Очень слабое.

— Что?!

Мгновенно ненависть наполняет меня. Вот они, твари, устроившие планетную бойню! Верно говорят, что возмездие рано или поздно настигнет виновного!

— Взять курс.

— Исполняю.

Остров плавно разворачивается, набирает скорость. Мелькает мёртвая заснеженная поверхность. Чёрный пепел на чёрной земле… Старая песня стучит в висках… На чёрном пепле пунктиром след… Здесь прошёл последний человек…

— Прибытие через одну минуту.

— Нас увидят?

— Это невозможно. Полная маскировка. Никакими средствами нас засечь невозможно.

— Тормозим. Направить разведчиков к источнику излучения.

— Исполняю.

Остров плавно снижает скорость и останавливается, неподвижно зависнув в воздухе. Крошечные роботы неслышно подлетают поближе к обнаруженному источнику тепла, и… Я вздрагиваю — это не бункер! Совсем нет! Длинные строения, утопленные в землю. Из них торчат трубы, с которых ветром срывает клубы дыма. Что это?! А, чёрт! Вспомнил! Гигантские овощехранилища! У меня на Родине было точно такое. Сверху земля. Внутри — помещения для картошки, овощей, консервов. Этакие полуземлянки. Видимо, уцелевшие приспособили их под жильё… Такому не страшен ни ветер, ни мороз. Подсыпь земли побольше, и нет проблем. Внутри — печки. Обычные печи на дровах или угле. Можно вырыть колодцы прямо там, в помещении… Разведчики тщательно осматривают каждый сантиметр вокруг строений, и обнаруживают замаскированные укрытия, из которых струится лёгкий пар. Словно от дыхания. Ждём. Наблюдаем. Такие схроны расположены через сто метров друг от друга. По углам этих странных строений. Есть! Вижу, как откидывается люк в земле, с которого скатывается мгновенно уносимые ветром струи пепла и пыли, и из-под земли выбираются две фигуры в обычных общевойсковых комплектах. В руках — калашниковы-, замотанные в тряпки или целлофан. Пригибаясь навстречу ветру парочка медленно пробирается к основному зданию, не подозревая, что их — ведут- микророботы. Слышу неразборчивое гудение из-под маски, но понять, о чём речь, не могу. Да свист ветра мешает. Ладно… Тамбур перехода. Люди снимают с себя защиту, под ней — грязная одежда. Старая, потрёпанная, и, видно, давно не знавшая ни воды, ни стирального порошка, ни мыла. Двое привычно складывают свои комплекты грязной стороной внутрь, последними стаскивают противогазы. Я всматриваюсь в их лица и не верю своим глазам. Это… Это вообще не люди!!!

— Кластер!..

…Я просыпаюсь от кошмара. Весь в холодном поту. Меня трясёт — до чего же реальный, мать его, кошмар!!! Или это шуточки Острова?! Я ж так точно уеду куда-нибудь! Очень далеко. На небеса, где куча перекормленных младенцев с крылышками целый день поёт слащавые песенки… Приснится же такое! Яра сонно ворочается, видимо, я и её потревожил. Хвала Богам, хоть не стал эмоции в эфир транслировать! А то бы было сейчас такое… Протягиваю руку, беру стакан с водой, жадно пью. Надо покурить! Срочно! Извлекаю из ящика пачку сигарет, любовно синтезируемых кластером для меня, одеваю халат, тихонько выбираюсь в коридор и усаживаюсь в транспортную кабину. Она несёт меня на самый верх Башни. Там есть небольшая закрытая галерея, облюбованная мной под курилку. Тихо, спокойно, можно укрыться от назойливого внимания… Усаживаюсь на диванчик, с трудом прикуриваю трясущимися руками. Первая же затяжка продирает огнём мозги и лёгкие, но меня начинает отпускать. Так что же это было? Честно говоря, когда увидел три глаза во лбу и продольную щель рта, подумал, что это мутанты. Но потом сообразил, что одинаковых мутаций не бывает. Если их не культивировать специально. И лишь когда вгляделся в — калаши- окончательно сообразил, что это не Земля, а её копия. Сонная копия, созданная моим воспалённым рассудком. Поскольку от нормального автомата Калашникова отличались эти агрегаты, как — штурмгевер- от АК — 47. Только рожок изогнутый. Издали похож, короче, а ближе глянешь — нет, разные машины. За тряпками точно не разобрать. Ох… Отпускает. Приснится же такое. А всё из-за дум тяжких! Никак не выбрать мне основное время пребывания. Вроде бы решил уже как поступить, а всё чего-то гложет, рефлексирует. Словно так называемый — гусский интеллихент-… Мать их… Непротивленец… Кухонный стратег… Руки дрожат, но уже не так, как когда я проснулся. Начинаю успокаиваться… Вторая сигарета проходит куда легче. Мысли успокаиваются. Возникают вопросы. К примеру, с чего бы это вдруг приснился такой кошмар? Слишком много думал об этом? Надеялся на лучшее, а получилось как в том знаменитом экономическом прогнозе? Ну, том, где говорится, что в следующем году будет хуже, чем в текущем. Но лучше, чем в будущем. Где-то так, короче… От размышлений меня отвлекают тихие шаги. Кого несёт? Шаги умолкают, поднимаю глаза, напротив стоит Яра. Смотрит на меня понимающим взглядом. Ну, ещё тебя не хватало с переживаниями за мою душу! Мне сейчас лучше одному побыть, развеяться. Просто подымить сигаретой…

— Тебе плохо, Лекс?

Она впервые называет меня по имени. Раньше всё-время либо — вождь-, либо — ты-. И фон у неё какой то странный…

— Тебе некому рассказать, что тебя гнетёт?

— С чего ты это взяла?

Девушка вздыхает, потом прикладывает руку к груди:

— Чувствую. Здесь.

И ведь не врёт. Ей тоже плохо из-за того, что мне не по себе. Неожиданно для себя решаюсь:

— Не могу решить, куда нам направиться, Яра.

— Но ты же сказал, что мы летим в твой мир!

— Да. Но Остров может перекинуть нас и в другое время… Моего мира.

Удивлённый взгляд, и поясняю:

— Понимаешь, у нас почти всегда война. Редко когда наступает мир на достаточно долгое время. Есть даже такая поговорка — каждое поколение должно иметь свою войну. И… Каждая такая война кровавей и страшней предыдущей. Они становятся более жестокими, злыми, беспощадными. Люди тоже меняются. Я не знаю никого страшней и никчёмней тех, кто сейчас живёт в моём мире. Мало кого из них можно назвать людьми в полном смысле слова. Поэтому я не знаю, что мне делать, моя шохо…

Она молчит несколько мгновений, потом спрашивает:

— Ты хочешь вмешаться в прошлое своего мира? А стоит ли?

— Что значит стоит?! Если я просто пройду мимо, то умрут миллионы, если не миллиарды разумных!

— И что?

Спокойный ответ меня даже пугает.

— Каждый день во Вселенной умирают миллионы. И рождаются новые. Подумай, имеешь ли ты право менять текущий ход вещей? Кто дал тебе это право? Твоя совесть? Твой разум? Ты считаешь, что если вмешаешься, то мир станет лучше? Уверен в этом?

— Но нам нужен экипаж!

— Нужен. Я тебе уже говорила — людей можно навербовать, можно купить, как ты сделал с последним пополнением…