Оли Маров - Безумный ездок

Топ-топ, левой-правой, хрустят камни под ногой. Мы идём по Африке, жёлтой жаркой Африке… Не жёлтой, а серой, и не Африке – но жаркой. И влажной. Пот уже не градом, а ливнем. Хорошо ещё не водопадом – воды-то сколько угодно, но без соли она не задержится, так и будет выливаться, сколько ни пей. Пытаюсь пить меньше, но получается плохо. Упустил момент, когда можно было не пить. Кто-то говорил, что в горах вверх идти легче, чем вниз… Дайте мне его сюда, я его даже бить не стану, я его запрягу! Но некого запрячь. Ящерки и те попрятались, только кровососы вокруг звенят. Репеллент их отпугивает, но чем дальше – тем меньше. Всё почти потом смыло. Но пока не кусают. Топ-топ. К "идеальной поляне" выхожу уже на полусогнутых. Не хотят ноги идти, "сам иди" говорят. Всё, привал!

Хлюпает во все местах, и идея ополоснуться приходит сама собой, автоматически. Разуваюсь, раздеваюсь, поливаюсь. Стираю, выжимаю и раскладываю на тёплых камнях одежду. Чем ближе к телу, тем она мокрее. Ну и конечно, именно тут он и появляется. Раньше или позже – ну совсем никак. А говорят, ящерицы глупые. Не, это кочевники некоторые глупые – купаются без ружья. А варан – варан, сцуко, умный. Я даже не заметил, откуда он пришёл. Скорее всего – снизу, за мной следом, но мог и где-то в расщелине дрыхнуть. Топает вихляющейся походкой поперёк поляны, не спеша, но быстро. Морда жуткая, даже не на крокодила похож, а на проходческий комбайн – заоваленный такой конус и весь в зубах и шипах. На носу – фреза костяная, если такую в живот упереть и крутануться, как крокодил делает – до позвоночника просверлит запросто. Ну и обычных зубов тоже хватает, пасть приоткрыл, языком воздух нюхает, как земные пресмыкающиеся.

До него метров тридцать и до оружия метров пять – но в его сторону. А я голый и, что хуже всего, босой. И под ногами не то чтобы курумник, но и не пляж ни разу. Походка у меня, наверное, ещё смешнее была, когда я ему навстречу метнулся. Ступни по камешкам душевно так, с хрустом… Хватаю ружьё, еле успеваю повернуть и почти не прицельно в морду ему – бабах! Чуть руку не вывихнул – не дело это, из двенадцатого калибра вот так на весу пулять.

Он как бежал вперевалку – так мимо меня и полетел, с лапами и хвостом, и всё извивается и по голому-то бедру чешуёй, как наждачкой. Про ступни и думать забыл, как кожу ожгло. Ему, правда, тоже мало не показалось, бьётся как мотыль в пруду, аж морда с хвостом сходятся. Но дохнуть что-то не торопится, колотится так, что камни летят, попробуй попади в него. А надо. Пытаюсь уловить систему в движениях – где-то у него центр масс должен же быть? Но тварь оказывается совершенно эксцентричной, приходится присесть, опуститься до его уровня, ага. Первый выстрел даёт роскошный рикошет, пуля-то бронзовая, твёрдая. Вторым попадаю – тушу заметно встряхивает, и как-то амплитуда спадает, не так он уже мотыляется. Но на всякий случай стреляю ещё, контрольным в шею вдоль. Тварь скрючивается, сворачивается и разворачивается ещё несколько раз и наконец затихает. Больно, сука, на бедре по содранной коже выступают крупные капли крови, да ещё и ушиб. А всего-то на пару минут расслабился, блин… Озираюсь по сторонам – не припёрся ещё кто-нибудь? Нет, не видно. Отдыхать как-то уже не хочется. Через сдавленные маты протираю ссадину антисептической салфеткой из аптечки, густо мажу универсальным бальзамом – от ран и ожогов. Как раз и рана и считай ожог, ну точно как с мотоцикла об асфальт приложился…

Топ-топ, хрум-хрум камнями. Больно, блин, повязка по ссадине трётся. Сюда я шел час, ну, значит, ещё полтора. Брекчия ползёт непредсказуемо – то держит, как забетонированная, а то едет вместе с ногой хуже несмазанных лыж. Надо было верёвку привязать у начала спуска, сейчас бы уже ухватился и по ней поднимался, только ноги переставлять… Чёртовы полста метров лезу полчаса. Настроение – "всех убью, один останусь". А идти ещё километра три… И по вертикали – метров триста, что, конечно, особенно доставляет.

Последний желоб одолеваю уже на автопилоте. Годы за рулём – они приятны, но на пешую выносливость влияют хуже некуда. А ведь были и мы рысаками когда-то… Или не в годах дело – километров десять я с гарантией намотал, а скорее пятнадцать, с поправкой на горные условия -можно смело вдвое считать. Ничего так… прогулялся. Выйдя из-за последнего поворота, включаю рацию на сканирование. Просто так, на всякий случай. В ущелье её включать смысла не было. Циферки на экранчике поскакали-поскакали, но в наушнике тишина. Вот и хорошо. Выставив частоту, на которой говорили в пути, оповещаю: Марта, Жанна, я иду, нихт шиссен. У них рации на приёме оставались, в зарядке автомобильной, чтоб не сели. "Добро пожаловать!" – отзывается Жанна невпопад, зато с такой радостью, будто к ней персональный Дед Мороз идёт, с полным мешком. Да уж, забавный у неё словарный запас. А радуется – понятно, я б тоже радовался, одним им отсюда не выехать, хоть я на всякий случай от дефа ключи оставил. Ключи в дефе, солярка в канистрах, ездить Марта умеет – шанс есть, если совсем всё плохо. Правда, шанс скорее обратно к бандитам… но всё ж не к гиенам и варанам. Ну да ладно, не потребовалось. Вот он я, дошёл.

– Ура! – Жанна явно собиралась повиснуть у меня на шее, но замечает мой походняк, тормозит на секунду и тут же развивает бурную деятельность, попутно засыпая словами на трёх языках. Самое смешное, что я её понимаю отлично, но сказать ничего не могу – пауз просто нет. Буквально в пять секунд я оказываюсь усажен в складное кресло, в руках волшебно появляется бокал – языку своему не верю, холодный мохито. Есть всё же польза в гламурных сибаритских джипах… И девушках, конечно, тоже! Вот только снимать при них ботинки – ну совершенно не комильфо. А хочется, блин. Но сижу, подвергаюсь наслаждениям. Вообще сидеть хорошо. Мохито этот тоже в тему. Только мысли всякие лезут… Вот про рации эти, воки-токи кенвудские. Хорошие рации, голос – как рядом говорят, ни шума, ни треска, ни характерного эфирного призвука…

Четыре штуки их обнаружилось, не считая автомобильных – ещё одно подтверждение, что это не боевая группа, а сборная тусовочка. Чечены на дефендере – калашниковские патроны в нём лежали, двое латиносов на пикапе, они и сами видом попроще, явно из обеспечения, американец, китаец и последний латинос – на крузаке этом люксовом, с мягким салоном, климатом и холодильником с мохито и прочими няшками… Явно не для того машину готовили, чтоб в набеги ходить. Это что у них, стрелка была? Трёхсторонний саммит на высшем уровне? А тут я их, извините, перебил ? Весело…

Пока никто не знает, кто, где, кого… Но уже сегодня вечером засуетятся, а утром – искать поедут. Могут по следам пройти? Каменистых участков, на которых фиг что различишь, по пути хватало, но и земли с травой попадалось изрядно, азимут взять хватит, а мы хоть не совсем прямо шли, но можно догадаться, куда, рельеф обязывает. Значит, будем считать, к завтрашнему полудню они эту стоянку найдут. Совсем тут всё зачистить, чтобы опытный следопыт не заметил – не сможем, факт. Варианты у них какие будут? Решатся в ущелье на машинах? На машинах не знаю, но багги и квады найдутся, если не сразу, то чуть погодя подгонят. И по всему получается, что сваливать надо прямо сейчас… Без ночёвки и отдыха, бегом… Твою мать, только размечтался отдохнуть… Ну, раз-два-три-четыре-пять… скоро нас начнут искать. Поднимаюсь. Слова подбираются всё легче – натренировался уже.