Виктор Северов - Штормовые стражи

Нет, слишком много «если» и натянутостей. Слишком уж это альтернативный реальности вариант. Не подходит. Тогда всё-таки засада? Вряд ли, конечно, то, что сюда может поехать сбежавший из плена федерал на угнанной машине, знал бы разве что Господь Бог. Или Аллах. Я не в курсе, чья тут зона ответственности.

Залётные гастролёры? В принципе, возможно – здесь много кто может мотаться с оружием… Пожалуй, даже весьма реалистично – увидели тачку, пальнули и потопали дальше.

Или всё же нет? Или стрельба вообще была не здесь?..

Минут пятнадцать мы просто лежали в песке, наблюдая за обстановкой.

– Недостроенная высотка на тринадцать часов, – произнёс Си Джей.

– Мне она тоже не нравится, – вставил Юрай.

– Движение? – спросил я.

– Нет, но всё равно подозрительно.

Ну, что есть, то есть… Уж слишком хорошая позиция – этот стальной скелет недостроенного здания. Лично я бы там обязательно посадил как минимум снайпера.

– Кирк.

– Вечно я… – буркнул наёмник, пригибаясь и короткими перебежками уходя вперёд.

Потянулись минуты ожидания.

Субъективизм восприятия времени же. Иногда минуты тянутся невыносимо долго, а в другой раз часы будут пролетать незаметно…

Кирк укрылся за куском бетонной стены метрах в трёх от лежащего федерала. Достал из разгрузки небольшую раскладную сапёрную «кошку» с привязанным тонким тросиком, размахнулся и забросил её вперёд. С третьего раза зацепил солдата за пояс и начал потихоньку тащить.

Элементарная предосторожность. Подложить под труп гранату с выдернутой чекой – это ведь такая приятная шутка… Правда, некоторые не успевают понять всю соль прикола, пока ловят собственным телом тысячу и один осколок.

Взрыва не случилось, что уже было неплохо.

– Кирк?..

– Он мёртв, садж. У него в груди дырка – чудо, что он смог столько протянуть.

Понятно, что ни хрена непонятно.

– Си Джей?

– Никого, сэр. Но высотка мне всё ещё не нравится.

Почему-то начало казаться, что я стою в центре огромной арены, где на меня молча взирают многие тысячи глаз…

– Уходим, – произнёс я.

Не всё можно и нужно встречать лицом к лицу – иногда просто жизненно важно бежать. Это как песчаная буря – тот, кто кричит летящему песку «я не боюсь тебя!», не смельчак, а кретин.

Есть вещи, от которых ты можешь сбежать. Но есть и вещи, от которых ты не убежишь никогда, потому что они – твоя тень…

…Мы продолжали идти по пустому городу, погребённому в гигантской песчаной могиле.

Это действительно был постапокалипсис, но не из тех, что так часто рисуют в фильмах или играх – ни толп мутантов, ни аномалий, ничего такого.

Вокруг было пусто. И тихо.

Шелест песка под ногами, скрежет раскачиваемых ветром ржавых проводов да стрёкот выстрелов вдалеке – не в счёт.

Легко мечтать о том, как будешь выживать в условиях постапокалипсиса. Особенно, сидя дома. Особенно, если ты никогда не видел пустых городов.

Что самое страшное в мире после конца света? Не аномалии и мутанты, а одиночество, которое сгубит тебя куда быстрее шальной пули мародёра.

Современный человек слишком привык к тому, что никогда не бывает одинок. Он тяготится этим и одновременно страшится одиночества. И это уже не общество, а просто стая – единый псевдоорганизм, где индивидуальность просто не существует.

Хочется потешить себя мыслями о собственной исключительности? Сколько угодно! И добро пожаловать на планету, где семь миллиардов уникальных личностей, одинаковых будто клоны. Добро пожаловать…

Пустые города вообще часто действуют очень угнетающе на многих людей. Есть у меня такое наблюдение – не знаю, правда, насколько оно верное…

Почему я об этом думаю? Я вообще стараюсь много о чём думать, чтобы не думать о самом важном. Лично для меня. Пока в голове царит эта наполненная всякой чушью пустота – можно жить. Ещё сколько-то. Зачем? Это уже совсем другой вопрос. Очень опасный вопрос. Он способен губить очень многое куда сильнее алкоголя и наркотиков… Просто однажды ты спрашиваешь себя «а зачем?», опускаешь руки и умираешь. Может быть, даже ещё будешь продолжать ходить и говорить, но это не отменит факта твоей смерти как человека. А самоходная биологическая оболочка – это ещё не всё.

Зачем я живу? Зачем я всё ещё живу? Сложный вопрос. Есть в нём нечто такое придурошно-экзистенциональное… Нет, смерти как таковой я не боюсь. Её страшится любое нормальное живое существо, но я себя нормальным отчего-то не считаю. Вряд ли у меня ещё нет какого-нибудь психологического расстройства… А может, никаких психических отклонений у меня нет, а я просто дурак. Тоже ведь может быть, чего уж там…

Ещё часто не боятся смерти те, кто с ней не сталкивался. Но и это опять же не про меня.

Так где же ответ? Скорее всего, его и нет. Живу и всё тут. Зачем-то. В ожидании чего-то.

Вообще, на этой почве можно было бы удариться в какую-нибудь религию, но я, к счастью или к сожалению, – закоренелый атеист. Если всё то дерьмо, что творится в мире, происходит с ведома какого-то там Бога, то к чёрту такого Бога.

Поэтому единственное объяснение всего происходящего лишь в том, что Бога не существует.

А зачем тогда верить в несуществующее, какой в этом смысл? Уж явно не больше, чем поклоняться существу, которое поощряет насилие и несправедливость…

…Мы шли на восток, привычно считая шаги. Вокруг был пустой, но опасный город.

Что же, чёрт возьми, мы забыли здесь…

– Садж, кое-что в эфире, – произнёс Юрай. – Шестой канал.

Я переключил рацию и немедленно услышал монотонный бубнёж:

– …мне… Помогите мне… Помогите мне…

По-английски говорит. Акцент… Откуда-то со Среднего Запада вроде… Но явно американец.

– Пеленг?

– На четырнадцать часов. Около сотни ярдов.

– Пойдём глянем.

Вообще мне не особо нравились все наши метания туда-сюда. Ведём себя как слепые котята, исследующие мир исключительно на ощупь… С другой стороны, вряд ли можно составить какую-то чёткую тактику действий в условиях разрушенного города, где находится нужный нам объект… Чёрт его знает, где находится, если начистоту. Вот и приходится изображать из себя участников броуновского движения…

Поднялись по склону очередного бархана, вышли на засыпанную песком площадку, вокруг которой высились близнецами недостроенные высотки. Просто ещё пара скелетов посреди мёртвого города. Просто ещё два места, где так удобно делать засады.

И прямо посреди этой открытой площадки, диаметром где-то полсотни метров, у обломка бетонной стены сидел человек в американской форме, свесив на грудь голову и держа на коленях ручной пулемёт.

– Помогите мне… Помогите мне… Помогите мне… – доносилось механическое бормотание по рации.