Виктор Северов - Штормовые стражи

– Брось, – неожиданно остановил меня Махоуни. – Я уже не жилец. Ракеты… Турецкое дерьмо… Могут начать взрываться в любой момент… И чуешь чем пахнет? В прямом смысле. Это бензин, сынок. Так пахнет бензин, так пахнет провал…

Я сощурился и увидел, как из кунга медленно сочатся тонкие струйки желтоватой жидкости. Некоторые из них стекали прямо на ноги агента.

– Не знаю, что за кретин… запихнул бензобак прямо под пол… А может, и не кретин – взрывами-то его не зацепило… Но когда «червя» переломило, бак тоже потёк…

И треск. Я слышу, как где-то рядом трещит искрящаяся проводка.

Нельзя здесь больше находиться – всё вокруг в любой момент может превратиться в самый настоящий Ад.

– Сделай мне одолжение, наёмник, – хрипло произнёс Махоуни. – Не хочу… Не дай мне сгореть…

Агент протянул руку к лежащему в полуметре от него серебристому револьверу.

– Дай мне… Да мне его…

Я сделал несколько шагов вперёд, медленно наклонился, подобрался револьвер и бросил взгляд на смотрящего на меня Махоуни.

– Ну же! Что ты стоишь! Быстрее!

Откинул барабан – шесть патронов. И нож. Всё, что у меня сейчас есть. И каждый патрон – на вес золота…

«Может, это и жестоко, но это правильное решение…»

Я зашагал прочь, держа в руке револьвер.

– Эй… Эй! Стой! Наёмник! Куда ты?! Наёмник! Нет! Нет! Прошу!.. Умоляю тебя!.. Я умоляю тебя!..

Позади меня послышался треск разгорающегося пламени, в воздухе потянуло дымом палёной синтетики и обугливающейся человеческой плоти. И словно эхом от этого, вслед мне полетели полные дикой боли вопли:

– Ублюдок! Будь ты проклят! Будь ты!..

Все последующие слова слились в один сплошной крик, который начал постепенно глохнуть.

Я оступился и кубарем слетел вниз с песчаного склона. Позади меня начал доноситься грохот гремящих взрывов.

Кое-как поднявшись на ноги, я машинально вытер тыльной стороной ладони лоб. Перепачканный кровью из рассечённой брови, он был весь облеплен песком…

Вытер лоб и едва не рассадил его ещё сильнее, зацепив край раны взведённым курком револьвера, который всё ещё держал в руке.

Отрешённо посмотрел на него, ловя в серебристых гранях собственное отражение…

Но было ли это действительно моим отражением, моим лицом? Из блестящего металла на меня смотрела какая-то изломанная окровавленная морда, больше подходящая скорее какому-то монстру, а не человеку…

Это действительно я?

Сент-Клементе, Калифорния, США, 2017 г.

– Сколько нужно? – спросил Мартин.

– Миллион долларов, – я нервно затянулся сигаретой.

Меня до сих пор трясло после… после всего.

Сначала бесконечные допросы. Снова, и снова, и снова…

Знал ли я о том, что мой отчим был террористом? Что я знал о его планах, его прошлом? Имела ли ко всему этому отношение моя мать? Не оставлял ли он каких-нибудь документов, планов или иной информации?

Да ни хрена я не знал!!!

Но зато я знал, что всё это было одним сплошным враньём.

Мой отчим был хорошим человеком и уж точно не был террористом, не готовил и не устраивал никаких взрывов… Боже, да он даже сопротивления никакого оказать бы не смог! У нас же дома даже самого завалящего револьвера не было!

Откуда тогда найденная при обыске взрывчатка и оружие? Да подбросили, без вариантов. Я наш дом знал досконально и знал, где, что и как можно спрятать. И две сотни килограмм тротила вместе с полудюжиной автоматов и снайперскую винтовку у нас хранить было просто негде…

Паранойя? Ни в коем случае. Иначе бы ко мне не приходили с завидной регулярностью представители владеющей Сан-Онофре компании, расспрашивая о том, что говорил Игорь о своей работе дома и где мог хранить важные материалы. Я помнил, что отчим раскопал информацию не просто о каких-то там нарушениях безопасности на станции, а о нарушениях злостных, многочисленных и чудовищно опасных. Но откуда я мог знать, сделал ли он какие-то записи или ещё что? А если бы и знал, то ни за что бы не сказал, потому как это было бы мне немедленным смертным приговором… Нет такого преступления, на которое не пойдёт капитализм ради четырёхсот процентов прибыли.

Но меня всё-таки отпустили. И сразу же навалилась куча дел.

В первую очередь пришлось отказываться от дома и машин, ведь всё же было куплено по американскому методу – в кредит. А как платить, если все наши счета заморожены, да и одних только моих денег просто не хватает? Хорошо ещё, что у меня оказалась дурная привычка, «совпедовская», как её в своё время… поименовала мама – хранить дома наличные.

Какая-никакая, а работа у меня была. Жил я теперь в здании стрелкового клуба – спасибо за это Мартину. Но вот на срочную операцию для сестры денег у меня теперь не было – всё, что было отложно на неё, оказалось арестовано. А наличных едва-едва хватало на простое содержание Юли в больнице…

Требовались деньги. Много денег. И срочно. И я не знал, где их достать!

– Тысяч триста, Алекс, – больше не соберу, – покачал головой Уокер. – Извини.

– Да я даже и не думал у тебя просить… Но ты спросил, а я ответил.

– Тогда что думаешь делать?

– Да не знаю я! – Я в отчаянии отбросил сигарету и начал ходить взад-вперёд перед музеем. – Не знаю…

Мартин что-то спросил у меня, но я уже не слушал.

– Прости?..

– Говорю – сколько у нас времени?

– Неделя – не больше.

– Значит, надо достать миллион долларов за неделю.

– Что, ограбим банк? – раздражённо бросил я.

– Нет, банк – это не вариант, – спокойно ответил Мартин. – Слишком рискованно. Лучше уж брать инкассаторский броневик…

– Стоп! – Я даже остановился. – Ты серьёзно?

– Ты хочешь спасти сестру?

– Конечно! Но ты правда предлагаешь мне…

– А ты знаешь другой выход? – резковато перебил меня Уокер.

А ведь это вариант… Некрасивый, конечно… Вот только на красоту мне сейчас плевать. Нужно кого-то ограбить? Я ограблю. Да я убью ради сестры, если потребуется.

– Но почему ты…

– Ты знаешь, почему меня выперли со службы, Алекс? А теперь не берут ни в полицию, ни в наёмники.

– Ты говорил, что из-за какой-то болезни…

– У меня в мозгу опухоль величной с теннисный мяч, Алекс. У меня в запасе два года… Или два месяца. Или два дня. Никто не знает. Так что если кому и рисковать, то мне. И да, есть вариант даже получше, чем грабить банки.

– Хорошо, – я провёл рукой по лицу, словно бы сгоняя паутину отчаяния, в которую вляпался. – Что за вариант?

– Где-то послезавтра местная мафия отправится через границу в Тихуану за очередной партией наркотиков. При них наверняка будет даже больше, чем миллион долларов.

– А ты-то откуда про это знаешь, Мартин?

– В Сан-Диего база SEAL, квартировались там одно время. А один из моих парней связался с мафией – разведал для них, где реально обойти стену на границе по морю. Этому делу я ход не дал, чтобы парня не терять, но вряд ли с тех пор что-то изменилось…