Авторов Коллектив - Зона с нами (сборник) (СИ)

Быстро сказка сказывается, но не быстро китайцы пересчитываются. И если бы не мечта, не сделать бы недоучке-звездочёту самодельного телескопа с линзами изо льда, чистейшей воды, в которой, по его уверенности, отражалась Звёздочка. Лёд был призван охладить ложное тепло звёздного неба - оставить насущное, погасить ложный свет - оставить подлинный.

И случилось, когда, ни кто не скажет. И увидел её Всю, долгожданную и незваную. И почувствовал всю Её Радость и Боль. И согрелся Её Теплом и Печалью. И увидел все Её три Луча. И назвал её Жизнь, а Лучи нарёк - Вера, Надежда, Любовь (Кстати, нормальные человеческие имена, не правда ли.?).

А что дальше было? Так это уже другая сказка...

Вторая сказка

Считаются сильней: природа, время, обстоятельства,

Что всё придет само... И часто так.

Но может обернуться всё лишь просто обязательством

Перед детьми и Богом, перед толпой зевак...

И так во всём - и в Дружбе, и в Любви.

Нет той Черты, которая отметит:

"Всё - больше не ищи. Всё - больше не зови.

Всё - лучшее тебя уже не встретит".

Что разделИт, кто хуже, а кто лучше?

Опыт?... Случай?...

Есть прелести свои и в море, есть и в суше... -

Неведомый магнит таинственных созвучий

Притягивающий друг к другу души!

Искать - это одно, найти - совсем другое,

А удержать - скорей, везенье, чем уменье,

Сумев сказать, суметь и донести простое -

Что за красивыми словами есть откровенное значенье...,

Чтоб победить условности и страх немой стыдливости

Не ради жалкой корысти и мимолетной милости,

Чтоб не спугнуть, чтоб не разбить,

Чтоб не истлеть в пустых словах,

Чтобы однажды разбудить

Всё то, что прозябает в снах,

Чтоб было что беречь, чтоб было что дарить,

Чтоб Ради - Всё отдать не побоялся,

Чтоб не нарушить, чтобы сохранить

Не потому, что лишь Поклялся.

"Не знаю - Что. И как же быть?

Томлюсь неясным побужденьем!

Может, потребности Любить

Мучительное пробужденье?..."

Вот и случилось, вот и нашёл наш недоделанный звездочёт свою Звёздочку... Да и звездочётом он уже не был, стал другим - тем, кем был до учёбы в Академии Жизни... нет, не студентом (хорошее время было - когда уже можно всё, а обязанностей ещё толком и нет), взрослым, но не старым... жёстким к себе и мягким к другим, кем-то ещё... сам пока не осознал и слов для описания этого ещё не постиг... хотя с Радостью понял, что ненавидеть он уже не сможет... себя только, да и то по праздникам. Сразу он осознал другое..., копался в себе и своих ощущениях и местами ужасался и печалился - ну ПОЧЕМУ?!!!... почему есть место такому..., когда Это оказывается в одиночестве, а Та, кому Это предназначено ждёт Это, но не от него... А та, что ждёт от него, ни когда не получит Того, что бы он мог дать ей, если бы она была ей... - как пытка... Нет! Как испытание! Первый раз Это было юношеским и наивным, второй раз Это было плотской страстью с закрытыми глазами, в третий раз... Это - что-то осознанное... на что-то обречённое... нет-нет - не вымученное!, а необходимое... Вехами же всех этих случаев были, мертворожденные - как ему казалось иногда, пришедшие как бы ни откуда стихи, которые отдавал Тем, от кого они снизошли и кому они были не нужны... а ему от этого тем более.

А жизнь на этой нашей тверди - штука корявая и часто, с точки зрения живущего в данном континууме - несправедливая. Обычно, многие жалуются на судьбу, мол, не повезло, мол, не подфартило, или ерепенятся - "а, Я", "да, Я", "да, у Меня", да, мол, "Я вам всем тут ща..."... то ли докажу, то ли покажу... Было бы что показывать..., когда кроме бумажника и гнилой самоуверенности нет ни чего - жаль, очень жаль..., "пропал малый ни за грош", к которому стремился... или его туда угораздила звезда по имени Жаба, или женщина без Любви и из-за нелюбви - с запросами для собственного самоощущения в неком её ареале существования.... Хотя это тоже спорно, так как без бумажника жизнь тоже не жизнь.... Ну, да ладно... это их суетливые проблемы... Опять отвлёкся. Дык, вот... по-медитируем:

"Мы перед Верой - все равны,

Перед Надеждой мы - как дети...,

Любовь - как взгляд со стороны,

Как что-то Свыше,... То, что Светит...

И Освещает и Святит,

И заставляет Жить и Помнить

Про то, что Счастью не претит

И След оставит и Отметит."

И узрел он Её... Странно... А где ж раньше-то его глаза были, на каком месте? Ясно, как день, не на том. Ну... понимал, что сам совсем не идеал, и Её, когда впервые увидел, был, мягко говоря, не в восторге - измождённое безысходностью и необходимостью подобие Стены с Глазами от Дали (то ли жила тогда в сюрреализмах, то ли сама сюрреализмом была - как жёлтые Цветы в слабеющих руках...), да и фигурка не та...да и личико подкачало по его меркам...ни о том и не тем думал (да и не думал, а пользовался житием, молодостью и здоровьем... из-за своих увядших Цветов и отбитых рук...), да и Чувственность была убита, саморастерзана и самозагрызена... на время, как оказалось. Хотя... ёкнуло... сердце встрепенулось, стукнув через раз... но, видать, не время ещё было... А время-то шло... достигло некого предела.... Вот, может когда, Она стала сама Собой, то и окончательно узрелась?... Узрелась вместе с Её новым, немного взбалмошным Миром... нет, не Миром... Мир - это что-то такое целостное, устойчивое, гармоничное и самодостаточное... А у Неё просто такое время в жизни, странное Время поисков и пока ещё не существенных потерь..., время добрых друзей, подруг... нахлебников и прихлебателей. Да..., на руинах Стены Она нашла себя, просто себя... но Мир... Мир ещё откроется Ей...

И понимал он, что места его с Ней рядом нет..., видел, что занято Её сердце. Вот не задача! А природное естество и предназначенную Ей Нежность и Страсть он ни как не мог отдавать своим прежним и новым любовницам. Насиловал он сам себя, когда насиловали они его. Во, комедия! "Мама моя... куда же теперь деваться, так хочется подойти и... Да кто я такой? Да кто я рядом с Ней? И что это ещё за самоунижение?!" Житуха потрепала, поизносила и истёрла, так хочется быть лучше.... И хотелось ему и делал он это, как когда-то - закрывал двери, отключал телефон, гасил свет, зажигал маленькие разноцветные свечи и, как детские, наивные и мудрые своей чистотой кораблики, пускал их вплавь по родниковой воде в очень старой, нет... старинной фамильной серебряной чаше, доставшейся от предков-дворян... Снимал с себя всё, оставался обнажённым и беззащитным, каким был пущен на время в эту реальность. Садился на холодный пол, охватывал колени немеющими руками, закрывал глаза и впитывал всей своей неприкрытой кожей окружающую людскую круговерть. Разговаривал с той круговертью... то, как почтительный сын, то как неподкупный и праведный судья..., постигал вновь своё, отведённое ему Богом место... видел и себя... Видел и Её, и Её застарелую Боль и наложенную кем-то на Неё Чёрную печать... Может и показалось ему это, но Видениями и Ощущениями не обманешься... раньше же ведь не обманывали...