Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

- Метра Вольда.

Парнишка задумывается и отрицательно качает головой - типа не знаю такого.

- А может ты знаешь метра Вольд де Маара?

- де Маар? Это тот, что девок размалёвывает?

- Он!

- Не, не помню такого.

Эх... молодёжь.... Достаю бумажник и вытаскиваю несколько банкнот. Всегда таскаю с собой несколько - для таких случаев, хотя сам предпочитаю везде платить картой. Показываю бумажку пареньку.

- Может это поможет вспомнить?

К моему удивлению, мои манипуляции не производят должного эффекта - он равнодушно скользит по купюрам взглядом.

- Хм... тогда как мне освежить твою память?

- Она! - он показывает на Бродяжку.

- Что она?

- Дай мне её на сутки. Я успею.

Ещё не успев до конца осознать его фразу - будто затмение какое нашло, обнаруживаю, что держу его за отвороты пиджачка, практически оторвав от пола.

- Да я тебя... сейчас....

Он трепыхается, пытаясь что-то сказать.

- Опусти его на пол, - вклинивается между нами Ариша. - Пусть договорит.

Ставлю его на палубу, продолжая сжимать лацканы пиджака.

- Вы чего... я же просто... статую хотел сделать. А вы что подумали? Я скульптор....

- #@$юртор! - Рычу на него, постепенно остывая. И что я так психанул? Тут же все - с прибабахом, но продолжаю рычать. - Я сейчас сам из тебя статую сделаю, без слова....

Чувствительный тычок от Ариши вынуждает меня замолчать, и, пока я перевожу дух, она обращается к пареньку.

- Вспомнил? - при этом она ненавязчиво отгибает воротник своего комбеза, демонстрируя приколотую там эмблему Инквизиции.

- Да, тётенька, вспомнил. Мэтр де Маар живёт в тридцать третьем секторе.

- Отпусти его, - она поправляет воротник.

С сомнением смотрю не неё.

- А если он соврал?

Она подходит к нему.

- Ты же не соврал нам?

Он начинает часто-часто кивать головой.

- Ваше святейшество, нет, ни разу! Точно - он там живёт!

Парнишка нагибается и поднимает с пола выроненные мной банкноты. Протягивает их мне.

- Вот, вы уронили.

Забираю их и киваю, отпуская его - он моментально скрывается в толчее. Провожаю его взглядом и тянусь за бумажником... упс - а денег то в руке нет! Несколько секунд тупо смотрю на пустую руку, потом перевожу взгляд на Аришу - та крутит в пальцах мои купюры.

- Ээээ....

- Ну ты же их всё равно хотел потратить? - она убирает деньги в карман. - Пошли?

- Погодите! А как же я! - окликает нас Бродяжка.

- А что с тобой? - интересуется, оглядывая её Ариша. - Ты вроде в норме?

- А статуя? Моя статуя? Я ещё ни разу не позировала! Это должно быть так... волнительно - видеть, как из мраморной глыбы начинают проявляться твои четры.... - Она мечтательно закатывает глаза: - Я бы хотела позировать....

- Я тебя отсканю, - прерываю возвышенный полёт её мысли. - И в 3Д принтере сделаю статую. -Уверен, они также делают. Потом оштукатурят - под мрамор и готово.

- Фи! - она недовольно морщит носик. - Какой ты... приземлённый! - и устремляется в направлении тридцать третьего сектора. Ариша берёт меня под руку и мы следуем за ней.

- А я и не знала, что ты такой.... - негромко говорит мне Ариша.

- Какой?

- Дикий. Как ты его схватил... как вцепился... это ты ради неё?

- Угу.

- А из-за меня - смог бы? - она испытующе смотрит на меня, слегка прикусив губу.

- Конечно! Ты же мне стриптиз обещала! Нечего всяким там пялиться на моё. А вот потом, - делаю вид, что задумался и огребаю тычок под рёбра.

- Нахал! Приземлённый нахал!

- Ага.

Снова тычок.

- И нечем тут гордиться!

Осторожно вздыхаю, ожидая очередного тычка, но то ли она не замечает, то ли теряет ко мне интерес. А жаль....

- Ариш, - примирительно говорю ей. - За тебя я бы убил его нахрен!

Она кивает и отворачивается, но я успеваю заметить улыбку, скользнувшую по её лицу.

По мере приближения к нужному нам сектору народу становилось всё меньше и меньше, так что когда на стене появилась табличка с номером 33 людей вокруг не было. Совсем. Тут и грохотавшая у лифта музыка была практически не слышна. Ну что ж - предсказуемо, шедевры, как и деньги - любят тишину.

Под номером обнаружилась стандартная откатная дверь с панелью связи, закреплённой непосредственно на стене. Около кнопки вызова была прилеплена заляпанная цветной краской бумажка: Мэтр Вольд де Маар. И ниже - Магистр. Худ. Био. Пласт.

Я протянул руку, нажимая кнопку вызова.

Протянул - и отдёрнул. Не, просто так позвонить - не вариант. Это же станция творческих личностей, да и я тут известен как друг мэтра, с кем мы разыскивали музу его друга. А вот так банально зайти, нажав кнопку звонка... ну как то не кошерно.... Надо как-то оригинально, не стандартно зайти. Присматриваюсь к двери - обычная одностворчатая откатная дверь. Помнится - у меня дома, в гараже стояла такая же. Пусть не совсем такая - но принцип то тот же.

- Бродяжка, - поворачиваюсь к напарнице. - Скажи, а с силой у тебя как?

- Мощность моих приводов превышает силу среднего гуманоида вашего типа в 4,75 раз. А что?

- Ты не могла бы вот эту дверь - кивок на панель. - Слегка приподнять, буквально на пару сантиметров и уронить во внутрь?

Она подходит к двери и пристально изучает её полотно.

- В принципе можно, - и по моему кивку он подходит к двери. Минутная возня - полотно приподнимается, заваливается и повисает на ремне.

- Пни её, - командуй ей. Она пинает створку, ремень не выдерживает и металлическое полотно с грохотом рушится на пол внутри жилого сектора. - Ну, вот так-то лучше, - говорю ни к кому не обращаясь и захожу внутрь - прямо по валявшейся створке.

Пройти вглубь мы успели всего несколько метров - сзади раздался топот и вопль:

- Стоять! Замереть! Руки за голову!

Оборачиваемся... ну конечно - доблестные служители закона.

- Уважаемые, - максимально вежливо обращаюсь к ним. - Вы ввели мои чувства в когинтивно депрессионный диссонанс. Мне замереть? Или руками шевелить? Ведь, если я замру, то, следуя логическому учению Брахмы Пра Вишуну ибн аль Саахтри, я не смогу пошевелить руками и - следовательно выполнить ваше указание!

- Не умничай! Замри и руки того - на виду держи, - вступил в дискуссию один из полицейских.

- Учению кого? - подал голос его более молодой напарник.

- Остановитесь! - Громкий вопль изнутри жилой зоны заставил нас всех замереть.

- Не смейте оскорблять моих гостей! - Это быль Вольдемар, всё в тех же заляпанных краской шортах.

- Друг мой! - он приблизился и величественным жестом положил свою перемазанную краской руку мне на плечо. - Не оскорбляйтесь на этих варваров, не познавших прекрасного!

- Позвольте, мэтр! - начал было старший из полицейских. - Мы при исполнении, попрошу без оскорблений!

- Увы, - парировал его Вольдемар. - Это не оскорбление, это скорбная констатация суровой действительности, данной нам - как говорили античные классики - в ощущениях.