Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия

Вышли... - А куда б ты делся?

Отстань. Ручку джоя на себя.....о - нос пошёл вверх. Поворот ручки по часовой. Встали бортом к звезде? - Хм...надо же - действительно встали.

Пошла заправка. - Ни и пусть...

Перегрев? Мысленно поживаю плечами, шевелиться желания нет, пофиг.

Заправились. Ну и ладно. Ручку вправо....ещё...ещё...теперь вверх.

Цель по курсу? - Угу.

Что там с перегревом? - Да спадает, куда ж ему деваться. Прыгай уже. Можно.

Можно? - Нужно!

А зачем. Может вздремнём? - Жми, тормоз!

Не ори.

Жму кнопку. Прыжок.

И в таком духе.

Всё же дальние перелёты не для меня. Если бы мне надо было бы пролететь на пару сотен световых лет больше - уверен, в точку назначения прибыл бы пускающий слюни дебил, только и умеющий вести корабль по курсу. Живой автопилот, ага. Мечта любого зоопарка.

- А вот в этом вольере у нас редкий экземпляр. Живой автопилот! Видите - он держит в верхних конечностях подобие пилотского джойстика? Нет, не настоящий. Резиновый. Почему? Ну....экземпляр неадекватен и может себя поранить.

Мда.

Из подобного состояния меня вывел звонкий сигнал автопилота, сообщающий об окончании маршрута.

Рефлекторно пополнив бак я направил Петровича в пустоту соображая - а дальше то что?

Чип говорил - повиси, я сам мол тебя найду.

Ладно.

Сбрасываю скорость и перехожу в обычный режим полёта.

Лечу.

Медленно тянутся минуты, как это не банально звучит - складываясь в часы.

К концу второго часа я успеваю затолкать в себя очередной пищевой батончик, запить его тёплой и мутной жижей, почему-то именуемой водой и даже удержать всё это внутри себя.

Тишина.

Спит он что ли?

Начинаю подрёмывать в кресле.

Ещё час безделья.

И ещё час.

Начинают появляться первые, робкие пока, мысли пораженческого характера.

- Может я систему перепутал? Да нет, вроде. Или перепутал?

- А если он так от меня отделаться решил? Дал левое название, а сам - на другой окраине пузыря сидит себе спокойно и надо мной посмеивается?

Вполне возможно, вполне. Кто я ему? Вот. А то, что вместе на Рае были и что без меня бы он с Каторги б никогда не выбрался бы...так оказанная услуга ничего не стоит. Сколько я на Пуффа и его друганов работал? А на Тодда? И что имею? Ободранную шкуру и побитого ржой Петровича?

Ещё с пол часа я переваривал подобные мысли всё более и более убеждаясь в том, что Чип меня банально кинул, направив в эту пустую систему на самом краю обитаемого пузыря. Даже начал было прикидывать - где достать качественное порно, что бы умаслить народ из "Братьев Адо" и получить от них рекомендации для вступления в приличный клан нелегальных...эээ....экспроприаторов, как ожившие динамики заставили меня подпрыгнуть в кресле.

- Пууупссс.......Пууууппззззз...

- Эээээ.... - я склонился над пультом - я же точно, абсолютно точно, выключал связь. Помню!

- Пуопзо.... Пооупуузоо....

- Какой, нафиг Пупс?! Какое пузо? Кто это?! Назовись! - одновременно с этим выкриком проверяю радар - пусто. Информация по Системе - пусто! Может это глюки? Слуховые? С ума схожу?

Мягко тренькает сигнал входящей почты и я перевожу взгляд с кнопки активации связи на верхнюю левую панель - там моргает иконка входящего сообщения.

Открываю.

Внутри только одно слово. Даже не слово - три символа и вопросительный знак:

- #@&?

Что ещё за хрень? Сбилась кодировка? Отправитель не указан, но опция ответить есть - плашка-иконка горит стандартным зелёным цветом, отправитель в сети.

Ничего не понимаю?! И что мне ответить? Первым в голову приходит всем известная комбинация тоже состоящая из 3-х символов.

- %@#! - и пусть сами разбираются, шутники, блин. Но всё же - если подумать. Предположим это та система, которую мне указал Чип и это письмо-шифр от него. Тогда что он этим хотел мне сказать? Просто послать подальше? Тогда проще просто проигнорировать моё прибытие сюда.

- Пооопсс. Пооп-с. - снова раздаётся из динамиков.

- Ну я, Поп, - на автомате отвечаю и только произнеся это до меня доходит - Рыжик! Рыжик это, Мать его мудрую! Он с такими фефектами речи говорит-скрипит.

- Рыжик? Ты?

- Поп!

- Рыжик! А Чип где?

Тишина.

- Ээээ...Рыжиииик?

- Поп. Поста.

- Чего?

- Пос-ста.

- Не понимаю!

Тишина. Что за По ста? Выпить что ли? По сто грамм?

Блин!

Произношение! ПоЧта.

Проверяю входящие - ничего. Только одно сообщение - с теми символами.

Хм...

И что же Чип этим хотел сказать?!

Думай....думай дубина. Решит, что это не я или что я под наблюдением и привет.

Так - три символа. Цифры? Номер во взводе Легиона? Не, вряд ли. Он только рекомендацию на принятие в ряды дал - вряд ли следил дальше. Да и мой номер был 3-3-2. И вопросительный знак. Чего он спрашивает то?

Думай... Думай...

С Чипом я познакомился на Каторге.

Так.

- Пооп-с? Поос-ста? Ос-свессь...

- Да блин! Чего ответить то?

Тишина.

Так...так.....спокойно... Каторга. Он там инженерил. Плазмомёт мне доделал. Дику броню... Так...

О! Нас же трое было! И что из этого? Он там что - типа "три?" спрашивает. Тогда уж - "трое" или "сколько". Не, не то.

Что ещё там было... Так....Патрулирование втроём. Нет, тупик.

Чёртова каторга!

Чёртов Рай!

Стоп. Рай. Три буквы. Думаем... Рай? Ну рай, да. И что дальше?! Таак...как то раз Чип что-то сказал в курилке - типа мы в Раю, а я ему ответил, грубо ещё так, он потом два дня на меня дулся. Что же я ему сказал тогда... Что-то вроде - уж лучше я в Аду буду. Чем тут.

Хм... Рай? Ад!

- Попс-с? Осве-ссь. Вз-зремзя.

- Сейчас! Секунду!

Тыкаю в плашку ответить с цитатой и набираю ответ:

- #@&?

- Ад!

Жму кнопку отправить и жду, откинувшись в кресле.

- Поп? Это ты? - через минуту спрашивает меня динамик голосом Чипа.

- Нет, блин! Муж матери, мля!

- Какой матери?

- Мудрой, мля! Что ты за ребусы устроил? Делать нехрен?

- Ну, Поп, ты пойми. Мало ли что с тобой могло....

- Могло? МОГЛО? Да меня чуть не убили нахрен и окончательно в твоём долбанном Легионе!

- Да лан, ты же живой.

- Куда рулить скажи лучше, - напряжение потихоньку спадает, делая меня более конструктивным собеседником.

- Расслабься. Я тебя сам доведу.

- Ээээ...как это - сам?

- Отдыхай. Дальше моя забота.

Петрович вздрагивает и начинает разгоняться, направляясь известным только ему и Чипу курсом.

Я - эксперимента ради, несколько раз дёргаю джойстиком и перевожу туда-сюда ручку газа.

Эффект - нулевой.

- Не дёргайся, - снова звучит голос Чипа.

- Сказал же - расслабься и получай удовольствие. Пульт я обесточу. Скоро увидимся. Конец связи!

Деваться некуда - я откидываю спинку кресла и закидываю ноги на пульт - видеть его без привычных голографических проекций радара, температуры систем, скорости и прочих, привычных и таких - практически родных указателей, дико и тревожно.