Арт Богданов - S-T-I-K-S. Сердца трех.

- Что делать, работа у меня такая. И как говорил один умный человек, что написано пером, то не вырубишь и топором.

- Это что за работа такая? - Удивился парень.

- Смитти он. Человек полезный, но очень навязчивый.

- Ни какие мы не смитти. Мы - боевые репортёры. Опора человечества! – Пафосно заявил Поляк, задрав подбородок.

- Кто? - Стрелок опешил. Для него этот мир представлялся чем-то мрачным, запредельно агрессивным и лишённым всяких благ. Одна лишь борьба за выживание.

- Торгаши они. Только торгуют информацией. А берут ее у сталкеров после выходов. Сидят в баре и водку глушат с рейдерами. Вот и вся работа. А потом, это все, таким же вечно синим дятлам, по почте пересылают. Инфу покупают за водку, а продают за спораны. Те ещё евреи, если присмотреться получше.

- Ничего не понял. Почта? Газеты?

- Не газеты, а информаторий. Хотя и сводка последних событий тоже на нас. - Степенно кивнул Поляк. – Кстати, Лис, слышала в паре доменов от нас завалили самого-самого. Даже фотки и видео кое-какое снимали. Там потом история с хабаром мутная вылезла, как обычно с такими делами, но инфа всплыла. Интересно?

- Поляк, тебе когда-нибудь язык отрежут. Возможно, я сама лично этим займусь.

Поляк картинно зажал рот руками и помотал головой. Лиса только вздохнула.

- И вы тоже работаете на вездесущий Институт?

- Тоже? А кто ещё работает? - Насторожился Поляк, почуяв запах информации, которой возможно не владеет.

- Ну, эти, - Стрелок приложил тыльную сторону ладони ко лбу, - меченые, которые.

- Светляки, что ли?! - Переглянулся Поляк с Лисой.

- Вроде да. А что с ними не так?

- Да ничего. Стремные они просто. Деньги их не интересуют, ходят по западу, как у себя дома, и вечно улыбаются, и это в Аду-то. С ними никто связываться не хочет. За своих мстят без жалости. Как-то пацаны застрелили одного. Не совсем случайно, просто не видели чо он, - Поляк повторил жест Стрелка, приложив ладонь ко лбу, - из этих. Потом пришли четыре их квада и сквозняком прошли сквозь стаб, смяв оборону в два счета. Вырезали своими ножиками всю банду и так же свалили парадным шагом. Народ тогда снова креститься научился. Вот такие ребята, интересные.

- А ты откуда о них знаешь? - Подозрительно спросила Лиса. - Я чего-то не знаю? Они приходили, пока я была в отключке?!

- Ты была в отключке?! - Округлил глаза Поляк.

- Нет. Так ты же вроде сама рассказывала. - Удивился Стрелок.

- Я точно не рассказывала вам о светляках.

- Тогда не знаю. Не помню. Такое ощущение, что я когда-то давно кино смотрел про них, а теперь вот вспомнилось.

- Забавное кино ты смотришь. - Хохотнул Поляк. - Может пора завязывать с травой?

- Да уж! Порой сам не рад таким фильмам. Как вспомню, как Кречет, со своими Бессмертными вылез из кустов, до сих пор не могу поверить, что не обгадился! – Парень, вспоминая, где же он слышал о светляках, не сразу обратил внимание на тишину за столом. В баре прибавилось посетителей и шум перекрывал гробовое молчание собеседников.

- Что ты сказал?! - Прохрипела Лиса, безжизненным голосом.

- А? - Стрелок поднял глаза и вздрогнул. Черные линзы побледневшей девушки смотрели взглядом самой смерти, а рука нервно сжимала пистолет, но хоть не направила в лоб, по привычке. - Так это...

- Повтори!

- Да когда я операцию тебе делал, появились призраки Бессмертных.

- Свалил отсюда быстро. - Ствол упёрся Поляку в голову. Голос был такой, что Поляк, сглотнув, быстро сбежал, перекинув стул. Остальные не обратили на это внимания, кроме охранника-кваза по кличке Репер. Одет он был и правда весьма попугаисто, в красный спортивный костюм и обвешан золотыми цепями с бриллиантами.

- Лиса, ты это прекращай тут! Хватит убийств в баре. - Пробасил человек, с внешностью мертвяка. Руки автоматически потянулись к кобуре на бедре.

- Угомонись, Репер! Это у меня нервы. - Зло выдала Лиса и тот отвалил. - Рассказывай. - И Стрелок рассказал. А куда было деваться? Да и зачем? У него как-то выпала из головы вся эта ситуация, после возни с егерем и Лисой, так что тайны он не делал, а просто забыл, что не рассказал об этом. Хотя странным было то что воспоминания как бы убегали. Прятались в тени сознания, как будто кто-то их насильно удалял.

Выслушав, Лиса молча встала и бледная, как полотно, деревянной походкой ушла в сторону туалета.

На эти движения народ все же обратил внимание, и теперь Репер, и ещё пара парней топали к столу Стрелка.

- Ты что это с Лисёнком сделал?! - Нахмурился кваз.

Лиса в этом стабе была популярной личностью, а с учётом малого количества девушек и, в целом, достаточно привлекательной фигурки и лица спутницы, у неё тут должна быть целая рота воздыхателей, которых хлебом не корми, а дай защитить девушку. И, похоже, сейчас кому-то без лишних реверансов начистят мордочку. Дружок из-под стола зарычал на Репера.

- Ничего я не делал. Успокоиться и придёт.

Репер был категорически не согласен и было явно видно, что он не против вогнуть Стрелку улыбку вовнутрь. Он хоть и кваз, но тоже может быть влюблён в Лису и мечтать о белой жемчужине, и о ней. Стоп! Откуда он знает о жемчуге?!

Разрулил ситуацию подскочивший Поляк.

- Все нормально, мужики! Семейная сцена, ничего более. Расходимся, расходимся!

Несмотря на внешний вид Поляка, его послушались, что снова удивило парня.

- Ну давай, рассказывай! - Поляк подсел за стол и не с пустыми руками, а бутылкой дорогого армянского коньяка. - Чего там ты такого видел?!

- Если бы Лиса хотела, то тебя бы не прогнала. - Буркнул парень, опрокидывая в рот стопку и закусывая лимоном.

- Не все, что хочет или не хочет женщина, ей идёт на пользу. Сам должен знать. А вот со мной тебе лучше дружить.

- Да задолбали вы все со своими угрозами! - Вспылил Стрелок.

- Угрозами?! - Поляк выпучил глаза и пальцами оттянул футболку со смайликом. - Ты глянь на меня! Кому я могу угрожать? А вот обидится и не помочь - это да. Это я могу!

- В чем помочь?

- А ты что, Лису не слушал? Я тут местный репортёр, информаторий и ещё и почтальон.

- Что за почтальон? Печкин?

- Ха-ха. - Буркнул Поляк. - Ты ни разу не оригинален. Нет, все куда проще. Как ты знаешь, Улей не очень и уважает технику. Ломает ее, при любом удобном случае. Потому тут нет ни самолётов, ни радиовышек, ничего такого. А как тогда общаться? Человек не может без информации, особенно наше поколение. Вот и придумали почту. Регистрируешься в любом стабе, у такого же, как я. Говоришь имя, а я даю тебе пятизначный номер, потому как Стрелков тут может бегать море. И фоткаю тебя. Анфас и профиль. Могу, прям, с номером. - Хихикнул Поляк и продолжил, проглотив очередную стопку коньяка. - А потом эту базу, с оказией, отсылаю в другой стаб. Заодно и почту от желающих. Обычная флешка с запароленными файлами. Там ее дублируют и рассылают по другим стабам. Вот так, постепенно, и распространяется инфа. Ты можешь зайти на почту и взять свой файл. Если есть что-то новое от друзей, прочтёшь, ну, или сам можешь отправить весточку, и рано или поздно она дойдёт до адресата. Ставка везде стандартная, двадцать споранов один мегабайт информации. Контора гарантирует конфиденциальность. У нас с этим строго, если ментат прочтёт, что почтальон копался в чужих файлах, сразу валят наглухо. Это касается и курьеров.