Игорь Поль - Путешествие идиота (Ангел-Хранитель 2)

– Состояние командир возбужденный быть. Идти курс сто шестьдесят. Грозовой фронт скоро быть. Опасность. Подтвердить приказаний, – упрямится автопилот.

– Выполнять. Командир волноваться за экипаж. Пилот мертвый быть. Потому возбужденный быть.

– Делать. Внимание – начинать снижений. Болтанка быть. Экипаж пристегнуться, – голос автопилота едва слышен сквозь громовую канонаду. Нас начинает швырять, как на ухабах.

– Держись! – кричу я. Все хватаются за что придется. Трупы пляшут по палубе отсека, выделывая замысловатые движения. Мертвый пилот укоризненно качает бледным лицом с открытыми глазами.

– Аппарель открывать!

Резкий свист и грохот врываются в отсек. Уши закладывает напрочь. Флаер мечется, словно сбесившийся жеребец. Автопилот что-то монотонно бубнит. Контрольная панель покрывается желтыми предупреждающими сигналами.

– … опасность… сильный турбулентность… – доносится едва слышно.

– Говори: потеря управления! Говори: отказ приборов! Говори, сволочь!

– А-а-а-а! – в ужасе кричит офицер, пытаясь забиться в узкую щель между креслом и пультом. Он не сводит с меня расширенных глаз. Разум покидает его. На мгновенье мне становится жаль его. Он такой же калека, как и я. Жертва чужой войны. Может быть, ему даже повезет больше, чем мне. Может быть, он выживет и все забудет. Может быть. И я бью его ногой в лицо. Потому что руки заняты – я цепляюсь за страховочные петли.

– Говори, или убью! – беззвучно ору я.

Он не слышит меня. Но все, что надо, он читает по моим побелевшим губам. Глаза его стекленеют. Он одной рукой ловит летающую по кабине на тонком шнурке гарнитуру. Цепляет ее. Бормочет в нее бездумно.

– … нет управлений… мы падать… пилот умирать… – больше догадываюсь, чем слышу сквозь завывания тысячи дьяволов.

– Третий, держаться… эвак лететь… делать посадка…

И все. Я разряжаю в пульт связи магазин трофейного пистолета. Искры и звон. Все вокруг – в красных аварийных сигналах. Драгомир подтягивается на стойке пилотского кресла. Тесак с хрустом пробивает спину хнычущего офицера. Он удивленно смотрит на кончик ножа, что высовывается из его груди. Лицо его стремительно теряет напряженность. Черты смягчаются. От поднимает глаза. Смотрит на меня. Детская улыбка трогает его губы. Господи, он же молоденький совсем! Безмятежный мертвый взгляд прощает меня. Я отпускаю петли и качусь прямо в веселый кружок пляшущих тел. Бородач рядом со мной, белый, как смерть, блюет на свой комбинезон, не в силах отпустить страховочную сетку. Я думаю, что если раньше был полудурком, то теперь окончательно слечу с катушек. Потому как я пилот, а не коммандос. И мне такие подвиги вовсе не по плечу. И никакой боевой робот не будет в силах мне помочь. Триста двадцатый возражает. Говорит, что это – временная дисфункция воли, вызванная сильным боевым стрессом.

Переползаю в хвостовую часть. Нет сил отпустить страховочный линь. Внизу, в открытом зеве аппарели – черное ничто. Грохот и вой лишают уверенности. До земли может быть метр, а может – сто. В любом случае – поделать уже ничего нельзя. Драгомир, цепляясь за линь, заглядывает вниз. Нервно сглатывает. Двое парней над нами с нескрываемым ужасом таращатся в зев люка. Их скрюченные пальцы стискивают страховочную сеть мертвой хваткой. Мы с Драгомиром смотрим друг другу в глаза. Он быстро крестится. А я – нет. Не привык. Просто набираю воздуха побольше. Киваем. Разжимаем руки одновременно.

«Боевой…» – начинает было Триста двадцатый. Как вдруг – «БАМММ!». Я с размаху впечатываюсь лицом в жижу. Воздух со свистом вылетает из моей сплющенной груди. Я пытаюсь вздохнуть. Грязь течет в рот. Я судорожно сворачиваюсь в позу младенца. С хрипом толкаю в себя кислород пополам с дождем. Ливень захлестывает глаза черной дрянью. Скрип на зубах. Я поднимаюсь на колени. Ползу, инстинктивно выбираясь на возвышенность. Черная тень встает на дыбы. Хватает меня. Тормошит. Трет мне уши.

– Ты есть великий воин! Спасать Беляница! Убить юс! Я дать тебе лучший женщин не для дети! Есть мясо! Мы победить! Мы бить юс! Мы уметь война!

Он еще что-то восторженно орет сквозь гром и вой ветра, этот сошедший с ума от радости Драгомир. Никакому урагану не под силу справиться с этой кряжистой глыбой. А я только и могу, что дышать сквозь боль в груди. И улыбаться глупо, пряча глаза от дождя. Триста двадцатый сообщает, что ушиб груди незначителен. И что все в норме. Он даже рад этому приключению. Господи, да что за монстра ты мне подселил?

Потом мы собираемся вместе и гуськом тянемся сквозь водяные смерчи. До утра нам надо дойти до деревни.

– Дойти. Недалеко быть. Медленно лететь. Дорога знать, – заверяет меня Драгомир. Его воины снова молчаливы и непроницаемы. Один из них с ножом в руке выходит вперед. Мы движемся следом. После всего, что с нами было, никакие крокодилы со змеями нам нипочем. Так я думаю, стараясь не попасть в наполненную водой грязевую яму.

«Обнаружен сигнал поискового модуля. Задействован высотный ретранслятор. Коды доступа соответствуют действующим», – сообщает Триста двадцатый.

«Ты его слышишь? Как?»

«Сигнал устойчивый. Принимаю через встроенный модуль связи. В радио– и ментадиапазонах. Широкополосное вещание».

«Это что – за нами? Ты уверен?» – я никак не могу поверить в происходящее.

Сын Бранки Злотан теребит меня за рукав. Не может понять, что со мной случилось. Почему я вдруг перестал рассказывать про планету Джорджия. И про Карлик. И про Йорк. Замолчал на полуслове и сижу, глядя в никуда пустыми глазами.

«Ответ положительный. Тестирование проведено. Сигнал устойчивый. Дать голосовую расшифровку трансляции?»

«Давай».

«…поисковый модуль бортовой номер MX197456. Веду поиск объекта номер 93/222/384. Для определения местонахождения объекта прошу дать маяк в аварийном радиодиапазоне, ключ открытый, стандартный, либо задействовать систему аварийного оповещения с применением средств идентификации… я поисковый модуль бортовой номер…

«Черт, долго он тут крутится?»

«Поисковый модуль идентифицирован восемьдесят секунд назад. Обнаружен девяносто пять секунд назад, в тринадцать тридцать два бортового времени. Следует курсом 15, скорость 110 километров в час. Выход из зоны досягаемости через три минуты».

Я срываюсь с места. Злотан бежит за мной следом. Я мчусь к выходу на поверхность, молнией пролетая мимо отшатывающихся от неожиданности женщин. Выглянувший из дверей воин, встревоженный моим сумасшедшим выражением лица, подхватывает арбалет и тяжело топает за мной, на ходу что-то дожевывая.

– Скажи мэру – за мной летят! Друзья! Скажи мэру! – кричу ему на бегу.

Бородач еще пару секунд бежит следом, переваривая сказанное. Кивает и сворачивает в каменный проулок.