Виктор Крейг - Псевдо [litres]

Я отскакиваю в сторону, одновременно выбрасывая пустой магазин и заряжая новый. Затвор возвращается в положение, патрон ждет в патроннике, но Дикая успевает сбить меня с ног раньше. Пистолет я сжимаю, что есть сил, поэтому не теряю его, когда приземляюсь спиной на пол – дыхание сбивается.

Сдавленный хрип… Мой сдавленный хрип. Кашель.

Дикая не церемонится: запрыгивает сверху, оттягивает одной рукой мою голову вбок, другой вцепляется в правое плечо и, разинув безгубую пасть, впивается зубами в трапецию. Левая рука придавлена ногой твари – полностью обездвижена, а вот правая свободна от пальцев до предплечья. Мне этого хватает.

Извернувшись, я приставляю дуло пистолета к бедру Дикой.

Выстрел – нажим ее челюстей заметно слабеет. Сталкиваю тварь с себя, но она тут же бросается на меня снова…

Выстрел – пуля в лоб. Тело Дикой обмякло на полу…

Пока я стараюсь отдышаться, Хёрд и Барди прекращают стрельбу. Образовывается тишина, на фоне которой звон в ушах звучит еще громче. Постепенно он пропадает…

Встать почти нет сил. Гильзы, гильзы, гильзы… Все усеяно сотнями гильз. Сколько же у них было с собой магазинов? Целый арсенал. Предусмотрительно…

Ладони немеют и гудят. Рельеф рукояти пистолета глубоко на них отпечатался.

– Вроде все, – Барди садится рядом и выдыхает. – Знали бы, то не брали бы тебя с собой. Хрен знает сколько тащил твою тушу.

– Ему не до этого сейчас, – Хёрд подходит к нам.

– А нам до этого? Таскаемся с ним тут, а он в обмороки падает! – Барди закипает.

– Я вас разве заставлял? – я поднимаюсь. – Высадили бы и летели на свой сказочный континент. Без твоих соплей бы справился…

Мне порядком надоело его вечное ворчание, и, можно подумать, что я напрашивался в их отряд.

– Характер решил показать? И что ты сделаешь, полукровка?! – Барди одним рывком подскакивает и скалой возвышается передо мной. Затеять с ним драку – самоубийство, но что-то внутри запускает цепную реакцию.

Руки закололо от кончиков пальцев до локтей, это чувство поднимается все выше. Возвращается легкий звон в ушах, ноги наливаются свинцом – я будто врос в пол.

– Крис! Успокойся! Крис! Мы не выдержим этого выброса.

Вспомни о Еве!

Хель врывается в голову… Ее голос успокаивает. Ее слова отрезвляют.

Краем глаза я замечаю, что убитые Дикие вокруг немного начинают шевелиться… Дергаться…

Хёрд и Барди с опаской оглядываются и отходят на пару шагов назад.

Ева… Держать себя в руках… Ради нее.

Дикие больше не двигаются. Ноги обретают легкость, никакого звона, руки прекращает колоть…

– Так ты из этих… – Хёрд удивленно на меня смотрит.

– Из кого? – я подбираю пистолет, выпавший из рук и убираю в набедренную кобуру.

– Некроманты ты… Не позавидуешь… – отвечает Барди и вздыхает. – Ладно… Ты прости, мы целый год пахали на «Клауд», и теперь хотим вернуться, но понятия не имеем, что с ними. Живы они или… В общем, я переживаю за мой народ. Мир?

– Мир, – я жму протянутую мне лапищу. – Потом разберемся. В том зале должна быть Ева…

– Крис… Нам не хватит сил выбраться из Эрмитажа.

Хель говорит взволнованно.

– Ева – это наш последний пункт.

Потом тебе придется убить себя.

Я даже обоняние не могу убрать… Мы разрушаемся, Крис…

Я не отвечаю. Молча бегу к дверям Военной галереи. За мной спешат Существа…

Тел здесь немного… Дышится сносно. Но Хёрд и Барди громко прокашливаются от запаха гниения. Они не боятся шуметь: на стрельбу и так, скорее всего, сбежалась большая часть Диких.

За нами следят более трех сотен пар глаз с портретов, что висят на алых стенах Военной галереи. Генералы – участники войны 1812 года внимательно смотрят за новыми гостями своих покоев…

Остановившись в центре, я отмечаю, что двери, которые ведут в другие залы, закрыты.

Где-то здесь тело Артема… Где Ева?

– Ева! – мой неуверенный голос нарушает тишину, эхом отскакивая от стен и поднимаясь к сводчатому потолку. – Ева! Это Крис!

– К-к-крис? – еще более неуверенный, дрожащий голосок звучит откуда-то справа, но там никого не видно.

Жива… Жива!

– Ева! Я не вижу тебя, где ты? – ступая между тел, я двигаюсь в сторону огромного портрета Александра I, изображенного верхом на белом коне. Вроде бы голос доносится оттуда.

Она все-таки жива.

– Я… я здесь… Мне страшно…

Я иду в нужном направлении, но что-то меня беспокоит…

– Крис, не спеши. Я чувствую… Трудно объяснить. В нашей памяти…

Что-то не так…

Хель говорит сбивчиво… Она растеряна…

Я замедляю шаг: воспоминания мутными картинками мелькают перед глазами, перемешиваются, создают образы, которых я никогда не видел, не знал… Места, где я никогда не был…

Меня мутит, кажется, что вот-вот вырвет, но все пропадает гораздо раньше…

– Что это… – тяжело дыша, я спрашиваю у Хель.

– Не уверена… Такое бывает от «Псевдо»…

– Что это?! – кричу я и отчаянно мотаю головой, потому что картинки возвращаются, и теперь мутит еще сильнее. – Ева! Ева-а-а!!!

– Я здесь, Крис, совсем рядом, – это голос Евы, но он не дрожит, и в нем нет былого страха.

– «Псевдо»… Нет… В нашей памяти было что-то лишнее!

Крис… Это ловушка! Крис! Крис, Стой!!!

Ее крик меня не останавливает.

– Ева! – я упрямо шагаю вперед.

– Помоги мне! – голос Евы наполняется усмешкой.

Я замираю, зрение становится ясным, без картинок и образов. Перестает мутить.

– Крис! Куда ты так сорвался? – Хёрд где-то позади.

Небольшая дверца справа от портрета Александра I, открывается, и я вижу ее… Еву? Нет… Вроде бы это она: невысокая двенадцатилетняя девочка с русыми волнистыми волосами, три родинки на левой щеке образовывают правильный треугольник…

Но я ее узнаю и не узнаю одновременно.

– Это не Ева! Артема и Евы никогда не было!

Это «Псевдо»!!! Ложь! Ложь!

Яростный крик Хель наполняет мою голову… Все мои мысли. Я чувствовал, как она мечется внутри, как хочет вырваться наружу… Сколько же в ней Силы, неведомой мне Мощи… Она переполняет Нас … Мое тело даст трещину…

Я не могу пошевелиться. Из-за спины раздаются выстрелы, брань Хёрда и Барди… И пара новых голосов. Мужской и женский…

– Двери! Двери! Бегом к Крису! Забирай его!

– Хёрд! Хёрд!

– Арн? Инга? Вы как тут…

– Это засада! Там три отряда альвов!

– Барди!

– Инга?! Уходите! Я в Берсерка! Выбора нет!

То ли треск, то ли хруст чего-то сменяется неистовым, пробирающим до костей воплем, от которого дрожит пол и трясутся портреты на стенах. Но я продолжаю неотрывно смотреть на «Еву»… Как же так… Их не было? Невозможно…

– Подходи ближе, чего ж ты стоишь? – столько усмешки в ее голосе…