Василий Маханенко - Идея

– Д-да, – ошарашенно кивнул Артём. Он действительно думал о том, чтобы пожаловаться в компетентные органы и прижать премьер-министра к стенке.

– Вот и замечательно. Больше мне тебе дать нечего, дальше сам. Прощай и… и ещё раз спасибо за Люду.

Самолёт Новосибирск-Москва приземлился в аэропорту Домодедово чётко по расписанию. Нетерпеливые пассажиры закупорили проход и, несмотря на просьбу стюардесс занять свои места, продолжали стоять вплоть до полной остановки воздушного судна. Консультанты, командировочные, туристы – у большинства из них не было багажа, зато имелось огромное желание поскорей вернуться к чему-то привычному. Составлению отчётов, программированию, бесплатной кофемашине в офисе или любимому коту, оставленному у соседей. Несмотря на огромную разницу в социальном и культурном аспекте, люди походили друг на друга как две капли воды. Всем хотелось окунуться в устоявшийся стиль жизни.

Однако среди гостей столицы имелся и тот, кому прошлая жизнь была недоступна. Артём спокойно дождался своего чемодана и неторопливо двинул в сторону аэроэкспресса, постоянно глазея по сторонам. В царящей кругом суматохе Кучаев оставался островком невозмутимости, чем и вызвал пристальное внимание стражей порядка.

– Сержант Петров! Проверка документов, – бригада из трех полицейских обступила странного пассажира. Артём удивился такому пристальному вниманию, но подчинился без лишних споров. Новый паспорт уже прошёл не один десяток проверок, так что вряд ли кто-то из рядовых сотрудников правопорядка заподозрит в нем фальшивку.

– Роман Прокофьев… С какой целью прибыли в Москву? – задал дежурный вопрос полицейский.

– Полжизни сюда собирался, да всё как-то дела постоянно были. То одно, то другое. А тут премию в колхозе дали, вот я и решил, что это знак. Что откладывать дальше некуда. И так почти тридцатник, а я ещё Кремля не видел. Директор отпуск выписал и вот я тут.

– Понятно… Осторожней здесь. Москва не любит неспешность. Могут и затоптать, – сержант вернул документы провинциалу. Вот теперь в мозгах стража порядка все встало на свои места, и странный пассажир не казался больше странным. Выбрался парень из своей сибирской деревни в большой город и тормозит на каждом шагу. Ещё один бедолага, что вернётся домой без денег и вещей. Жулики в столице таких за несколько километров чуют, и простофиля станет для них лёгкой добычей. Но вмешиваться сержант Петров не стал. Для чего вешать на себя лишние проблемы и пытаться помочь простачку? Всех не спасёшь.

На то, чтобы добраться до Москвы, Артёму потребовалось почти полгода. Вначале нагрянули одни проблемы, затем другие, третьи. Особое опасение вызывал поддельный паспорт, хотя жулик, что его продавал, гарантировал стопроцентную подлинность. Ритм Новосибирска настолько отличался от Москвы, что в какой-то момент Артём поймал себя на мысли, что ему гораздо комфортней здесь, пусь и в большом, но все же провинциальном городе. С учётом всего того, что наговорил ему Кот, Кучаев мог бы и согласится с такой жизнью, если бы не один фактор – бывший сосед, Пётр Жгулёв. Артёма разрывало от желания хоть с кем-то обсудить все неприятности, что произошли с ним за последний год, но идти к психологу или в какую-нибудь «фокус-группу» по интересам казалось опасным. Даже с незнакомцем не поделишься, ибо кто знает, куда пойдёт информация? Единственным живым человеком, с кем можно поговорить без опасений оказаться в лапах Игнатова, как раз и был Пётр. Если бы не он, Кучаев так и прописался бы в Новосибирске, нашёл работу, со временем завёл семью и позабыл о прошлом, как о страшном сне.

Артём усмехнулся – может, хватит себя обманывать? Ничего бы он не позабыл! Ни Лизу, ни тюрьму, ни крематорий. Даже собственное отражение в зеркале постоянно напоминало о случившемся – экспериментальные препараты, что вкололи перед казнью, сделали из некогда щуплого физика довольно крупного мужчину. Появились мышцы, скорость, сила. Кучаев не сомневался, что смог бы выйти на ринг против профессионального боксёра и, если и не победил, то продержался бы все двенадцать раундов.

Остановившись у подъезда, Артём с удивлением уставившись на пустой проём. Двери не было. Да и с домом, где он когда-то проживал, творилось что-то невообразимое – по всему фасаду ползали строители, а самого дома не было видно из-за строительных лесов. О том, что строению требовался капитальный ремонт, писали ещё лет двадцать назад, но только сейчас у мэрии нашлись средства на реконструкцию. Кучаев хмыкнул и понялся на свой этаж. О том, что его кто-то узнает, физик не переживал – он даже бородку и усы отпустил ради такого случая. Двери в квартиру тоже не оказалось на своём месте. Как и мебели. Несколько рабочих заканчивали демонтировать перегородки, превращая двухкомнатную квартиру в студию. Чего-то похожего Артём ожидал – ни родственников, ни прямых наследников у него не было, так что жилплощадь через полгода простоя ушла в пользу государства. Но вот что сильно не понравилось – то, что с квартирой Петра творилось аналогичное. Мебель вывезена, двери выломаны, завершался демонтаж старых перегородок.

– Что-то здесь потерял? – раздался грубый голос. Кучаев развернулся и увидел местного начальника – об этом говорило выступающее вперёд пузо, старающееся разорвать растянувшуюся рубашку.

– Ищу хозяина, – Артём указал на квартиру Петра. Вовремя вспомнив о том, кто стоит перед ним, Кучаев вытащил из кармана стодолларовую купюру. – Причём ищу не один, а с одним американским другом.

– Не свети! – зло зашипел прораб. Купюра исчезла так быстро, что Артём едва успел проследить, в какой карман пузан её упаковал. – Двигай за мной! Нужно документы посмотреть…

Пришлось спускаться. Рядом с домом стоял фургончик, выполняющий роль штаба строительной бригады. Пузан кое-как взгромоздился за компьютерный стол и принялся тыкать пальцем по клавиатуре. Наконец, прораб нашёл нужную запись:

– Квартира теперь принадлежит городу. Как и весь дом, в прочем. Предыдущий хозяин выписался год назад и переехал. Адреса здесь нет, извиняй.

Артём тяжело задышал – внутри начал разгораться гнев на пузана. То, что он сообщил, не стоило ста долларов. Однако прораб вовремя спохватился:

– Зато я знаю, кто может его достать! Звякнуть надо бабе одной. Никуда не уходи!

Выгрузившись из-за стола, прораб схватил сотовый и выбрался наружу. До Артёма доносились фразы уровня «золотце», «магарыч», «накрою стол», «помоги» и, как финальный аккорд, «Пётр Жгулёв». Вскоре довольный прораб вернулся и протянул Кучаеву кусок бумаги.

– Вот, достал! Бывший хозяин квартиры при выписке указал адрес в какой-то занюханной деревушке в трех сотнях километрах от Москвы. Если где и искать – только там.