Н.А. Дорендорфф - Рефлексия

– Ну и славно, мотылек-обжора, я тебя буду ждать тут, сильно-сильно ждать.

Я поднялся и двинул к выходу из бара. За хороший бифштекс и душу продать можно, что уж говорить о столь простом поручении. После всего этого нужно будет поговорить с Дмитрием Петровичем. Я уже давно хотел услышать его позицию по поводу одного вопроса. И не потому, что меня очень уж интересует мнение, отличное от моего, а я больше, чем уверен, старик выскажется не так, как я. Дело в другом, мне нужен опытный слушатель. Такому человеку можно многое рассказать, он всегда выслушает и воспримет сказанное всерьез. Но… здоровье людей и вкусная еда ведь намного важнее, чем очередной диспут? Думаю, да. Поэтому будем надеяться, что старик не уйдет до моего возвращения.

МВ живет на четвертом этаже. Я шагал сразу через три ступеньки и думал о том, как прекрасно было бы сейчас раскурить сигаретку. Но нельзя, у меня ведь очередной приступ заботы о здоровье. Когда он закончится, я снова закурю, история стара, как мир. Прошел свой третий этаж и стал считать шаги до комнаты МВ. Насчитал сорок пять шагов. Номер его комнаты – 36. Нумерацию выдумал Марсель, он же и расклеил бумажки с номерами. На многих дверях они оторвались, но в комнатах, где живут люди, бумажки всегда поддерживаются в хорошем состоянии. Для живущих тут это что-то вроде осколка реальности, последнее напоминание о разумности и осмысленности существования. Сакральные числа, я бы сказал. Все знают номера своих квартир. У меня 21, например. У Крис – 32, у Дикого – 14…

Я прижался ухом к холодной, деревянной двери – ни звука. Толкнул, петли скрипнули, глаза обжег очень яркий свет. Я зажмурился и шагнул внутрь квартиры. Стоило мне переступить порог, как прогремел выстрел и чем-то плеснуло на меня. Рефлексы бросили тело в угол комнаты, я забился под большой письменный стол рядом с кроватью. Тишина. Я посмотрел на свою одежду – красное. Лизнул пальцы – соленое. Но не кровь. Не такой вкус. Вылез из-под стола. Оглянулся: посреди комнаты, на старом ковре с узорами ромбиками, лежит МВ. Искусственный свет (как в кино) падает на его наглую рожу и измазанное алым тело. Я вошел в яркое пятно, нагнулся и вдруг мою руку со всей силы сжали.

– Идиоты, – МВ отпустил мою руку и вскочил, – все вы! Не для вас я стараюсь, а для этой суки, чтоб она провалилась. Хочу увидеть ее рожу, когда она зайдет.

– Совсем с ума сошел?! У меня чуть сердце не остановилось, – я разогнулся, взял пачку сигарет с тумбы и закурил. – Я ведь не первый, кто вошел?

– Третий… Снова все отмывать и готовиться. Можешь сказать, что я позвал ее? Только не говори про мой план, а?

– Тебе не кажется, что все это перебор? Ведешь себя, как ребенок.

– Кто бы говорил, Мори. Точно не ты.

МВ замолк, он стоял, неуклюже покачиваясь и приподнимаясь на носочках туфель. Весь его черный, похоронный прикид, был обильно измазан томатной пастой, даже пепельный ежик волос стал красным. Проницательные серые глаза излучали то странную злобу, то светились, как у блаженного.

– Дай мне во что переодеться, – я решил нарушить неловкое молчание, – а я передам Крис, что ты ее ждешь. Как тебе сделка? Только нормальные вещи, а не одежду гробовщика.

МВ молча пошел в соседнюю комнату, оставляя за собой кроваво-красные следы. Через пару минут он вернулся, неся в руках джинсы, пальто и белую рубашку. Я переоделся и оставил старую одежду на стуле.

– А теперь второе условие: стирка. Ты испортил мои вещи, тебе их и стирать.

– Вали отсюда на хер! Утомил своим занудством.

– Стирка. Я буду ждать.

– Повторяю: выметайся ко всем чертям из моей комнаты, Мори! Я не тот человек, с которым стоит шутить. Я мессия, мать твою, это мой город, вы все мои шестерки. А ты самая тупая и наглая из всех шестерок. Выметайся живо!

– Ты шизик, МВ, просто смирись с этим.

– Пошел отсюда на хуй, я сказал!

Лицо МВ исказила злоба, мне показалось, что еще немного, и он набросится на меня с кулаками. Я решил ретироваться, громко хлопнув дверью. Все-таки есть в психопате МВ что-то загадочное. Необычный он человек, это точно. Я знаю о нем только то, что он состоит в странных отношениях с Крис и любит комиксы. О его прошлом я не слышал, а жаль. Возможно, стоит поговорить с Марселем, хотя тот точно не расколется. Крис? Она тоже. Возможно, мама Дохлого знает что-то, но мне неудобно с ней об этом говорить. Очередная пустая затея.

По коридору разнеслась «Лакримоза» Моцарта, я ее ни с чем не спутаю. Скорее всего, это Маэстро вернулся сегодня раньше обычного и сейчас крутит ручку патефона (в прошлом году он нашел его на чердаке и с тех пор помешался на нем), размышляя о своей грустной жизни девственника. Парню уже двадцать пять, но он так и не обзавелся внутренним стержнем (как и я). Невысокий, робкий, немного заикается, когда волнуется и совсем не умеет постоять за себя, часто уступая в спорах, даже если он прав (хотя со мной этот говнюк спорит до белого каления). Блондин, носит челку до подбородка, гардероб у него, как у старпера гольфиста: только брюки, свитера и рубашки. Играет на пианино, не просто копирует и переигрывает известные произведения, но и придумывает свои. Маэстро очень обеспеченный человек, нашел себе хорошую работу в Тенебрисе. Парень мог бы и квартиру там купить, но, по его словам, слишком сросся с этим домом.

Я решил зайти поздороваться, постучал раз, другой. Дверь отворилась и под звуки Лакримозы вышел Маэстро, вся его одежда была в томатной пасте.

– Ты очень съедобно пахнешь, тоже сходил в гости?

Маэстро наклонил голову и улыбнулся, его длинная соломенная челка закрыла пол лица:

– Игорь снова чудит, но я не обижаюсь. Жаль только, что мне не во что переодеться. Я приехал и очень удачно решил устроить стирку.

– Надо было его заставить тебе дать что-нибудь, я так и поступил. Из принципа.

– Мне чужды принципы, сам знаешь.

– Знаю. Сходи ко мне, найди что-нибудь подходящее в шкафу. Правда, вряд ли там завалялась одежда какого-нибудь пенсионера.

– Да ну тебя, Мори. Но… я, пожалуй, воспользуюсь предложением. Ты, смотрю, сам переоделся, стал похож на нормального человека, а не на девушку-панка.

– Ты как-то неправильно говоришь спасибо, говнюк.

Маэстро закатил глаза и скрестил пальцы:

– Спасибо тебе, друг.

– Не за что. Пригрел змею на шее.

– Да ладно тебе, Мори. Расслабься, улыбнись, не будь таким засранцем, – Маэстро положил мне руку на плечо.

– А знаешь, – я стряхнул его руку, – ты прав. Я улыбнусь. И порадуюсь тому, что тупому ушлепку МВ досталось хуже, чем нам. Он стоит в одной позе уже черт знает сколько времени, я боюсь представить, что творится сейчас в его голове.

– Какой же ты негативщик, а я-то думал ты с ним на одной волне, – Маэстро закурил и расплылся в наглой усмешке.