Елена Свительская - Ветер моих фантазий

Да, математичка потом ругалась за мою первую историю, будучи первым человеком, который увидел моё рождение как писателя. Да, она раскритиковала моё первое творение в пух и прах, негодуя за моё самовольство и вообще, признаться, я никогда не была внимательна на её уроках, даже на контрольных…

Но после того, как я увидела картину того мальчишки-подростка, я начала сочинять истории.

Он рисовал свои фантазии в жанре фэнтези, смешал дерзко мой родной и какой-то чужой город. И моя первая история была смесью грёз с реальностью – если всё-таки давно исчезнувшая Атлантида была чем-то больше чем просто легендой, а когда-то действительно была реальностью. Моя первая история была в том же жанре, что и самая яркая в моей жизни картина – фэнтези.

Он ушёл – и я никогда более не видела его, но его мир поглотил меня – и вечером того дня я впервые взяла в руки ручку не для того, чтоб делать домашнее задание, а чтобы выпустить на свет мою первую историю…

Я видела, как увлечённо он рисует, но не видела его лица, скрытого капюшоном…

Я искала его… я прогуляла уроки – впервые в жизни прогуляла школу – на следующий день. Помню, тот день, в противоположность прежнему, был солнечный, тёплый, яркий. Помню, как отчаянно билось моё сердце, когда я влетела на трамвай, чтобы добраться дотуда… как мне казалось, будто я ради него прошла по подземелью… и как бешено билось сердце, когда эскалатор поднимал меня к выходу на Невский проспект… как я отчаянно бежала по улице к Аничковому мосту…

Ведь сегодня было солнце! Сегодня он мог спокойно наполнить свой рисунок красками! Я почему-то думала, будто знаю, какими цветами он его раскрасит. Ведь он должен же был доделать свой рисунок! И я сегодня не буду прятаться! Я обязательно спрошу его телефон! Я хочу поговорить с художником, в чьё творчество я так влюбилась! Интересно, как же его зовут? Мне почему-то казалось, что его имя тоже начинается на «а»… что его зовут как-то вроде Александра. Он – Александр, а я – Александра. Хотя… нет, тут что-то не то…

Но у моста никого не было. Даже туристы в этот солнечный день почему-то обходили эти улицы и мост стороной.

Он… не пришёл или уже ушёл?..

Я прождала его до вечера, прогуляв заодно и контрольную по русскому, и шанс выступить с моей домашкой по литературе, которую несколько дней назад так старательно готовила.

Этот мальчик не пришёл.

Я никогда не забуду этого мальчишку, чьё лицо я так и не увидела! Он ворвался в мою жизнь внезапно, будто волшебник, со своей необыкновенной картиной – и также внезапно её покинул.

Я приходила туда и на следующий день.

Я ходила туда ещё с неделю, каждый день, отчаянно прогуливая уроки ради встречи с ним…

Он не пришёл…

Я ходила ещё с две недели по ближайшим улицам… разбила мою любимую голубку-копилку и потратила все свои сбережения на дорогу. А новых мама моя, поговорившая с классной руководительницей, мне не давала. Раз она даже пыталась запереть меня, а я вылезла на балкон и спустилась вниз по дереву. О, как потом на меня ругались! Мол, третий этаж, ты могла бы разбиться… но добрая Лерка, когда я, запыхавшаяся и рыдающая, позвонила ей в дверь и попросила денег «на вопрос жизни и смерти», даже не расспрашивала, а с готовностью разбила для меня свою копилку. И я вновь пошла к Аничковому мосту…

Но и в этот день его там не было. Этого юного художника, перевернувшего всю мою жизнь!

Я с рыданиями упала на колени. Вдруг ощутила прикосновение тёплых рук к моим плечам. Сердце рухнуло куда-то. Я с надеждой обернулась…

На меня смотрела Лерка.

Я никогда не забуду этого мальчишку, чьё лицо я так и не увидела…

***

– Он… он какой? – с улыбкой спросил дедушка, вытрясая меня из воспоминаний, тягучих, сладко-горьких.

– Он… – невольно улыбнулась, но горько. – Он – художник. И его картина – самая красивая из всех, что я когда-либо видела. Жаль, я не знаю, как его зовут.

Я ведь искала его! Искала спустя года, уже в старшей школе, через интернет! Я и сейчас порой провожу много часов за разглядыванием галерей на сайтах для художников и, особенно, любителей рисовать в стиле фэнтези и фантастики! Я… признаюсь, я всё ещё мечтаю однажды найти там его картину и наконец-то узнать его имя. Но он ни разу и нигде с ней не появился!

Я регистрировалась на бесчисленном количестве форумов для любителей рисования и профессиональных художников, спрашивая об этой картине. О, мне так хотелось, чтобы кто-нибудь где-нибудь увидел её! Её бы запомнили, я уверена!

Но никто не знал о нём и о той картине. Ничего. Никто. Будто он появился в один только день в нашем мире, а потом – испарился! Или… он ушёл туда, в тот неведомый мир, прикосновение которого нарисовал к нашему мосту?

Признаюсь, что однажды даже хотела спрыгнуть с Аничкова моста, в надежде, что мне откроется портал в неведомый мир, его мир… мир его…

Но Лерка меня отговорила. Сказала, что других миров не существует. Сказала, что я могу попасть под катер – и утону. А если я утону, захлебнувшись, то, когда этот парень – он уже должен был вырасти – снова будет рисовать, может даже, на том же самом мосту, я уже его не увижу. И потому я передумала. И потому я любила слоняться по городу, заглядывая через плечо всем художникам, попавшимся под прицел моих глаз.

Я никогда больше не встречала его. Только один раз. Только в тот день. В тот дождливый день, когда никто не мешал ему рисовать, даже дождь…

Я никогда не забуду этого мальчишку, чьё лицо я так и не увидела!

Надеюсь, что он никогда не перестанет рисовать! Потому что его рисунок был самой прекрасной картиной, которую я когда-либо в жизни видела! Потому что такой дар не должен исчезнуть! Потому что фэнтези и фантастика – это не приговор. Фэнтези и фантастика – это ожившее волшебство. Фэнтези и фантастика – это мастера, которые дают нам возможность прикоснуться к чуду, хотя бы ненадолго. Даже если чудес не существует. Даже если их никогда не существовало. Даже если более нет никаких миров. Как же сладко, как же вкусно, как горько и как больно думать, что они существуют! Они существуют, но вдали от нас… не для нас…

– Опоздаешь! – проворчала бабушка, жестоко вырывая меня из грёз, когда на несколько мгновений силуэт того подростка в чёрном стал таким реальным и реальным, как и чувство полёта, захватившее меня, когда смотрела на его картину.

Я торопливо заложила помидоры кусками чёрного хлеба, сверху, упаковала. Руки сполоснула. Сбегала в комнату. Там задержалась. Бесшумно прокралась к двери, закрыла её. Залезла на шкаф, доставая заветную красную папку. Папку цвета крови. Папку цвета жизни. Раскрыла, грустно улыбаясь…

По льду замершей реки каталась девушка, а на руке её сидела птица. Кажется, чайка. Лёд отливал то серым, то пастельно-жёлтым, то розовым, то тускло-фиолетовым, то голубым… за её спиной был мост. На мосту стояли, облокотившись о перила, двое, судя по смутно видным силуэтам, мужчина и женщина. Под мостом был виден другой мост где-то позади… и дома странной формы, напоминавшие лёд… тусклое, жёлтое солнце на голубом-голубом небе, подёрнутом дымкой… и две странных машины летели в небе, то ли рядом, то ли так, что казалось, будто крылья одной касаются брюха другой…