Анна Старобинец - Живущий

Но у тебя же должен быть план! Неужели у тебя не было плана?! У Крэкера был план для меня. Фантастический, вздорный план, составленный исправляемым, который несколько сотен лет безвылазно провел в Доме, который понятия не имел, как устроена первослойная жизнь. Он хотел, чтобы я сражался с его Чудовищем. Он хотел, чтобы я, как и он, принес себя в жертву. А ты не хотел? А я не хотел. Я ничего не имею против Живущего. Я не хочу угрожать Его гармонии и спокойствию. Наоборот, я мог бы даже Его защищать. Мне нравится Его защищать, я мог бы стать планетарником… И приводить в зону Паузы стариков, которые называют тебя Спасителем? Да, я бы приводил стариков. Я был бы частью Живущего… Но ты не его часть. Ты не защитник, а враг, твой долг — совершить апоптоз, самоуничтожить— ся, чтобы организм остался здоровым. Я не враг… Ты чужеродная клетка! Как знать. Ого, так ты еще на что-то надеешься? Я надеюсь, если повторить эксперимент Лео-Лота… Не смеши. Ты про ту анонимку? Да это же просто спам… «Не верь обману. Луч Лео-Лота мог светить в обе стороны, назад и вперед, и он явил твое великое будущее. Но у тебя отняли будущее, открытие уничтожили, а ученых заставили замолчать, лишь бы ты остался нулем. Лишь бы ты не стал тем, кем должен был стать во славу Живущего… Но я исправлю несправедливость». Подпись — «несогласный доброжелатель». Просто спам? Это письмо пришло на третий день моей жизни под маской. Никто не знал, что я — это я. Никто не знал, а тот, кто отправил, знал… Просто спам? Я пробил этого «доброжелателя» по всем пээспэшным базам, но не смог установить ай-пи адрес… Так что это кто-то очень серьезный. Скажем так, всерьез несогласный.

И что теперь? Так и будешь ходить, светить зеркальным хлебалом? Предпочитаю быть непроницаемым и зеркальным, пока не выясню, что я на самом деле такое. А если поймают? Значит, такая моя судьба.

Значит, такая твоя судьба.

От зоопарка иду пешком. Через пустырь, на котором чернеют металлические остовы гигантского колеса, каруселей, качелей, покосившейся набок ракеты, маленьких нелепых вагончиков… Наивные развлечения древних. Тут они кувыркались до того, как Волшебные Парки Аттракционов — с чудесами, превращениями, полетами, битвами, с первоклассной сенсорной стимуляцией — запустили в глубоких слоях…

…Трое замотанных в инвизибл-тряпки детей предынтернатного возраста слоняются по пустырю: один лениво доламывает крошащиеся крылья ракеты, двое других безуспешно пытаются повернуть колесо. Они явно из роботрущоб, иначе бы сюда не ходили. У них либо физически нет доступа к тем слоям социо, где звенят и переливаются Волшебные Парки, либо доступ есть, но не хватает социо-цеяет на вход. Я понимаю, почему они приходят сюда.

Я сам сюда приходил. В детстве.

Для меня не существовало дороги к Волшебному Парку. Так что я отпрашивался у Ханны «к качелям»; она нехотя отпускала. Ей не нравилось, что рядом роботрущобы, но она жалела меня, обделенного. Она думала, я прихожу сюда покататься на каких-то ржавых огрызках. Но я не катался. Как и они, я приходил для того, чтобы что-то сломать.

…За пустырем начинаются роботрущобы; мой путь лежит через них. Здесь не опасно — Ханна зря волновалась, — роботы безобидны. Они почти не замечают меня, они и себя-то не замечают. Одни плотно, не по сезону, замотаны в рваные инвизибл-тряпки, другие сидят на пороге своих расползающихся картонных жилищ почти голышом; на многих женщинах — снятые с электронных уборщиц бикини. Из-за мусорной кучи доносятся хриплые крики:

— Да, богомол, да, богомол, да!…

— Шер-шень! Шер-шень!

— Да-вай! Да-вай! Да-вай!

— Яппп! Яппп!

— Вмажь ему! Да, богомол! Да, мальчик!

…Я ускоряю шаг, к горлу подкатывает тошнота. Как тогда, неделю назад, когда я рылся в памяти Эфа и наткнулся на папку «Насилие». С видеороликами: богомол против многоножки, богомол против жука— рогача…

…В первом слое роботов интересуют разве что тараканьи бега и бои насекомых. Ни на что другое у них не хватает ни памяти, ни внимания; роботы полностью поглощены тем немногим, что способны разглядеть во втором. С утра до вечера они копаются в своем социо- мусоре, выковыривая из него обрывки сериалов, кусочки второслойных стрелялок и квестов, дебильные чаты, недоинсталлированные обучающие программы. Словно аллергики, расчесывающие воспаленную плоть, раз за разом они пытаются загрузить, сохранить в памяти, переустановить и добавить к списку. Бесполезно. Их ячейки неполноценны: множественные ошибки инсталляции и системные сбои. Так что фрагменты серий упорно не складываются в последовательный сюжет. Квесты обрываются в самом начале пути. Чаты блокируются после пяти допущенных орфографических ошибок («Извините, приложение будет закрыто. Чтобы эта ошибка не повторялась, требуется переустановить программу „Веселые Буквы“). А программу «Веселые Буквы», равно как и «Веселые Цифры», роботам загрузить не под силу.

Прежде чем начнется загрузка, пожалуйста, введите цифры, которые вы видите перед собой. Это нужно, чтобы мы убедились, что вы не робот.

Им не хватает мозгов для того, чтобы ввести эти цифры. Они не могут. Поэтому их так называют.

…Из вороха нечистых коробок и тряпок прямо мне под ноги кидается человек. Ударяется лбом в носок моего ботинка, перекатывается на спину и так и лежит, глядя на меня снизу вверх гноящимися глазами и вяло шевеля пальцами рук, точно перевернутый жук-питомец. Машинально интересуюсь:

— Больно? — но тут же соображаю, что он меня вряд ли вообще замечает.

Я обхожу его по широкой дуге, чтобы случайно не задеть снова, но он вдруг бойко переворачивается на живот, вскакивает на четвереньки, семенит ко мне и крепко вцепляется рукой мне в штанину.

Ему лет тридцать, лицо кривое, несимметричное. Это лицо кажется мне смутно знакомым.

— Пожавуста, пожавуста, пожавуста, — лопочет он и подергивает мою штанину, — Дяденька пванетайник! Не забийайте! — Он встает передо мной на колени. — Пожавуста!

Это «пожавуста»… Я вдруг его узнаю.

— Марк? Ты Марк?

Мой обработанный «болтуном» монотонный голос не пугает его. Он смотрится в меня, напряженно и вдумчиво, словно примеряя на себя это имя, потом серьезно кивает:

— Да, Маык.

В группе развития он тоже не выговаривал свое имя. Так и не научился…

…Им, роботам, никогда не добраться до режима люксурия. В грязи, в бреду, на земле или на полиэтиленово-картонном полу, не вылезая из-под обломков и крошева второго слоя, подчиняясь слепому инстинкту и не сознавая, что делают, они спариваются и в муках рожают детей.

Если детям везет и инсталляция проходит успешно, социо- служба направляет их в обычные интернаты. Но довольно часто им не везет. Ничего удивительного: в роботрущобах, при большой скученности и слабом здоровье жителей, мрут и спариваются почти постоянно; это место — словно уродливая пародия на Фестиваль Помощи… Так что роботы возрождаются роботами и остаются в трущобах. Если дети способны держать первый слой, они посещают группу естественного развития. Вроде той, что посещал я. И Марк.