Борис Георгиев - Далила-web

— Она — это Система? Влезла в мозг? Вообще-то, это мысль. — Кэтчер снова переложил трубку в другую руку. Я покосился на его силуэт. Что за разговор, когда не видно выражения лица собеседника?!

— Что ты задумал, Кэтчер?

— Мэр, говоришь, — бормотал он. — К выборам, значит, готовится. Интересно. Но эта палка о двух концах, как и любая другая. Кажется, пришло время.

Я не выношу политики. Папик меня всё время доставал всякими политическими бреднями, и до того довёл, что когда я слышу о выборах или там о партиях-шмартиях, хочется взорваться, не сходя с места. И заляпать стены.

— Пришло время позаботиться о собственной заднице, Кэтчер.

Он слушал меня, но слышал только то, что хотел. Проговорил убеждённо:

— Всё верно. Пришло время навешать господину мэру по толстой заднице. Его же собственной палкой-погонялкой. Дримодем, значит. Хорошие новости, парень. Спасибо, что позвонил.

Он вскочил и бросился внутрь.

— Кэтчер, — крикнул я.

— После, всё после! — ответил он и захлопнул дверь перед моим носом. — Сначала дрим. Встретимся там, Эндрю. Ещё раз, спасибо.

— Где ты возьмёшь дримодем?

— У меня есть друзья в университете. Мэр думает, что уже подмял под себя всю Систему. Он ошибается, мой мальчик.

— Послушай…

— Всё, Эндрю. Пока.

— Кэтчер! Два слова! Обрати внимание на запахи, слышишь? — крикнул я, отчаявшись переубедить его.

— У меня насморк, — ответил он и повесил трубку.

Я заехал в дверь кулаком, но только руку отбил.

«Ну что, Нетребко, теперь совесть у тебя чиста? — спросил я себя. — Можешь ещё башкой своей стриженой постучаться. Втянул в это дело Кэтчера, теперь он тоже полезет в мир своей мечты. Там, говорит, встретимся. Там это где? Мечты у всех разные».

Потом я, конечно, уговорил себя, что Кэтчер Системы не боится, лезет на рожон по собственному почину, и что он и сам бы всё узнал, чуть позже только. Но легче от этих мыслей не стало.

Оставались ещё родители, но к ним я не решился явиться виртуально. По многим причинам. Неторопливо брёл тем же самым маршрутом, каким шёл два месяца назад, направляясь в университет, и перебирал в уме возможные способы связи. Звонить не хотелось, писать — тем более. Предки мои — не то, что Кэтчер. Он-то подсунул Системе вместо разговора эти, как их? Пьесы. А как же предки? Мало ли что Система с ними решит сделать?! Маман, к примеру, вообще вся в Сети. Её найти не проблема.

— Блог! — сказал я вслух и чуть опять не стукнул себя по лбу. С прошлого раза ещё голова побаливала.

Блог моей мамы — это вам не телефонная книга, на ходу не полистаешь. Я завернул в первый попавшийся е-бар, спросил стаканчик горячего тэ-дринк с глюкером, получил его тут же и уселся в тёмный угол, чтобы никому не мешать. Блог матери за два месяца приобрёл ещё с тысячу постоянных читателей, записей было много, но искать не пришлось. Я чуть дринком не поперхнулся от неожиданности. Двадцать пять минут назад маман запостила новую заметку с кучей фоток. Репортаж о свадьбе Андрея Нетребко. К ахам и охам матери прилеплены качественные изображения волосатого типа в дурацком костюме и с моей физиономией. Тип обнимал, целовал, носил на руках, подбрасывал в воздух, ловил и окольцовывал нечто в кружевах. «Далила?» — удивился я и стал читать подписи. Оказалось, молодую жену звали Салли Нетребко, о девичьей фамилии не сообщалось ничего. Мне всё уже стало ясно, но верить не хотелось, я полез в августовские записи и обнаружил массу новостей о себе самом. Что я благополучно поступил в университет, и не куда-нибудь, а на факультет синтохимии, что учусь просто офигенно, регулярно зависаю в Верхнем Городе, где и познакомился в реале с будущей невестой. Эти новости бурно обсуждались в блоге, но комменты я читать не стал. Ясно было — маман с радостью сглотнула червячка, и теперь Система тягала её на леске, как хотела. Пролистав несколько страниц, я установил, что отец, хоть он и заядлый рыболов, тоже попался. Я вывалился из блога, погасил меню и стал прихлёбывать дринк, обжигаясь и не чувствуя вкуса.

— Вы получили всё, что хотели, — шептал я, кивая. — Играйте теперь в куклы с Системой. Она скоро настрогает вам внуков. Четверых, не меньше. Я знаю, ваш сын закончит с отличием трёпаный институт и вкалывать пойдёт на трёпаный синтокомбинат, в трижды трёпаный отдел рекламы. И будет каждую субботу возить наструганных Системой детей жарить вонючие шашлыки и жрать их килограммами, пока у них… Что за дерьмо этот тэ-дринк?

Не в напитке было дело. Просто я опять почуял запах.

— Я не вполне уяснил ваш последний вопрос, — сказал Кэтчер.

Он сидел за столиком по левую руку от меня и дымил сигаретой. На этот раз мне не пришлось долго думать, фантом передо мной или живой человек.

— Можете не отвечать, — разрешил я. — Зачем явились?

— Бесплатный дрим подходит к концу. Если у вас есть вопросы, я могу ответить.

— За каким герцем вы подсунули предкам эту туфту?

— Что вы имеете в виду? — спросил призрак, выпустив изо рта призрачное колечко дыма. Я с удовольствием отметил про себя, что хакнуть мой мозг Система больше не пыталась.

— Я имею в виду виртуального Андрея Нетребко и его… м-м… жену.

— Корпорация «Дримодем» не имеет к этому никакого отношения, — равнодушно ответил фантом. — Если хотите, мы можем обратиться в правоохранительные органы, но тогда придётся предоставить им все данные о реальной жизни Андрея Нетребко. Корпорация считает, что лучше оставить всё как есть. Мы заинтересованы в грамотных специалистах, и вы, Эндрю, можете стать очень хорошим дриммастером.

— А если я покажусь вам не очень хорошим и даже плохим? — спросил я. Ответа не ждал, всё было ясно. Они думали, что поймали меня.

— Насколько я понял, вопрос был риторическим, — холодно бросил лже-Кэтчер.

«Фиг тебе, — мстительно подумал я. — Чихать я хотел, что значит это слово — риторический». Не хотелось, чтобы Система снова заглянула в мою черепушку. Я поднялся, подвинул фантому стакан с остатком дринка и сказал уже на ходу:

— Можете допить эти помои.

Зря сказал, призрака за столиком уже не было. Нет, не зря. Говорят, лучше получить ругательный отзыв, чем не получить никакого. Е-бару мои слова точно пойдут на пользу.

Я выскочил на улицу и быстрым шагом пошел к универу. Настроение мерзкое, хуже некуда. Рожа горела, как будто мне от души влепили пару затрещин. От выпитого дринка бросило в пот, а хотелось, чтобы ветер в лицо и дождь чтоб потоками или ещё лучше — снег. Вот такими вот хлопьями.

Что-то влажно коснулось моей физиономии. Потом ещё. Дохнуло холодом. Я огляделся на ходу. Снег. Пришлось прищуриться, огромные хлопья несло навстречу. Ветер набрал силу, дышать стало тяжело. Я почувствовал, что мёрзну. Что за чушь? Октябрь на дворе, и вообще. Это же Нижний Город, откуда снег?! Под ногами заскрипело, я с ужасом обнаружил — сугробы. Точно как у нас на Кольце-5 под Новый год.