Иван Магазинников - Узник Фанмира

Далековато от ворот, конечно, ну так и мне излишнее внимание ни к чему.

— Фу-фу, голытьба, ты бы хоть помылся сперва, — заворчала справа бабка, которая торговала вязаными носками да платками.

Я лишь пожал плечами: твои проблемы. Лично я запахов вообще не чувствую. Но все же, на будущее сделал себе пометку следить за личной гигиеной: лишние дебафы на мою и без того мизерную Харизму мне не нужны.

Слева от выбранного мною места молчаливо стоял и зыркал по сторонам мужичок, смахивавший на цыгана. Взгляд — ну один-в-один как у Мигеля! У его ног в большой клетке копошились и ворочались пушистые котята, изредка умилительно пищавшее. Совсем еще крохи! Признаться честно, всегда любил кошек. Может, их соседство тоже сыграло некоторую роль в выбранном мною месте.

Усевшись, я вытащил из инвентаря свой «фирменный» транспарант и воткнул его в землю рядом с собою так, чтобы его хорошо было с дороги, как пешему, так и конному. Поправил табличку со смайликом на груди и, пристроив на коленях кусок ткани, достал дареный швейный набор.

— Чего енто там у тебя? — заинтересовалась бабка, подслеповато щурясь и пытаясь рассмотреть мои художества, — Последние штаны, что ли, продаешь?

Не обращая на нее внимания, я продел нитку в иголку, сделал пару аккуратных стежков и замер, внимательно поглядывая на дорогу. План был прост: как только мимо меня проходил или проезжал кто-то не слишком торопливый, я начинал шить. Минут десять спустя один из проходивших мимо задержался и, повернувшись ко мне, поинтересовался:

— Эй, чем торгуешь? Что-то товаров никаких не вижу.

Я показал ему кусок ткани, иглу и ткнул пальцем в табличку.

— Штаны шьешь? А где готовый товар?

Показал ему дыру на своих штанах — на коленке — и изобразил жестами, как ее зашиваю.

— Дыры латаешь, что ли? За деньги?

Я утвердительно кивнул, демонстрируя раскрытую пятерню.

— Ха! Ищи дураков! Мне дома жена бесплатно заштопает.

Мне оставалось лишь пожать плечами и вернуться к работе. Опыт на умение все равно капает. Правда я заметил, что бессмысленное шитье — вот как сейчас — не приносит мне базового опыта персонажу, качается только само умение и едва-едва — навык Портняжного Дела. Тогда как за те же саваны опыт исправно шел.

— Тпрррр… Эй, болезный, чего шьешь? — осадил коня всадник.

Показываю дыру. Делаю вид, что зашиваю ее.

— А рубаху сшить можешь? Мне простую, лишь бы прикрыться. А то смену взять забыл…

Отрицательно машу головой, и всадник проезжает мимо. А я знай шью, да стараюсь взглядом ни с кем не встречаться. Слишком много внимания мне ни к чему сейчас.

— Эй, ты здесь что делаешь? — раздался передо мною возглас.

Уже ставшим привычным жестом указываю на картинку.

— Зомби-швея? Ха! Чего только не увидишь в этой игре.

Игрок, Разбойник. Сорок восьмой уровень. И не поленился же мою информацию просмотреть! Интересно, что он теперь сделает. Стражу позовет или сам разберется?

— Ай! Мертвяк! Люди добрые, да что ж это делается — посреди бела дня мертвяки разгуливают! — всполошилась моя соседка.

— Давно сидишь?

Смотрю на игровой таймер, показываю два пальца.

— И что, еще никого не сожрал? — похоже, вся эта ситуация начинает его забавлять. Впрочем, очередь движется медленно, жара, скука, а тут какой-никакой способ развлечься. Бояться ему было нечего, с нашей-то разницей в уровнях и таким количеством людей вокруг.

Вокруг начал скапливаться народ. Подтянулась стража.

— Расступись, разойдись, стража идет!

Не дожидаясь, пока меня заставят, я встал, поправил картинку со смайликом на груди. Разбойник присмотрелся к ней и хмыкнул. Наклонился к моему уху:

— Хей, ты что, игрок, что ли?

— А ну отойди от умертвия! — окликнул его стражник.

— Вы только это, колюще-режущие уберите, он смирный, никого не трогает — сидит, себе, да штаны дырявые латает за пять медяков, — вступился игрок.

— Это уже нам решать, кто тут смирный. Эй ты, откуда? Кто прислал?

— М-м-м, — промычал я и сунул ему под нос записку Карла. Тот испуганно отшатнулся, заметив у меня в руках лист бумаги, и даже меч вперед выставил.

— Осторожно, у него оружие. Вон, игла какая здоровенная, — подначил его разбойник.

В толпе раздались сдержанные смешки: ссориться со стражей в открытую никому не хотелось. Стражник смущенно убрал меч в ножны, шагнул вперед, выхватил у меня листок и тут же отступил назад, к товарищам.

— Городское им… им… мущество. Винтарны но-мер… Про-хвост… А! Погост! Так-так. Штраф 500 монет, — с трудом одолел нехитрое послание стражник, — Так ты что, выходит, местный?

— А-а-а, — кивнул я.

— А тут что делаешь?

Показываю на табличку. Иглу с ниткой. Кусок ткани с со множеством стежков.

— С самого утра тут, почитай, сидит, — сунула свой вездесущий нос бабка, — И сидить, и сидить. И шьеть, и шьеть… И воняеть и воняеть…

Да. Помыться, определенно, не помешает.

— Говорил что-нибудь? Пугал? Бросался на кого?

— Так нет же, говорю. Как сел, так и сидить. И шьеть, и шьеть. Мертвяк поганый!

— И что же вы стражу не позвали, а?

— Так я думала человек это. Оно поди разбери, живое оно тут шьет, или дохлое. Я же энтих зомбяков живьем и не видала никогда. Так вы его это, с собой заберете? Или прямо тут порешите?

— А это уже не ваша забота. Сами решим, что с ним делать.

Говорившего стражника окликнул один из его приятелей. Я разобрал лишь слова «утеря», «порча» и «штраф». В разговор вклинился тот самый игрок, кивнул в сторону бабки, потом обвел взглядом столпившихся. Зачем-то ввернул слово «лицензия».

— Значит, жалоб на этого работника Западного погоста, приставленного городской администрацией в помощь смотрителю, у вас нет, я верно понимаю? — снова обратился тот к бабке.

— Как это нет! Он же тут сидит! И шьет! И, и…

— И воняет, — закончил он за нее, — И вы не доложили, что под самыми стенами города живой мертвец расхаживает.

— Так он же сидел. А я-то думала, что человек… — замялась та.

— А может, уважаемая, вы просто не хотели внимание стражи к себе привлекать? А давайте-ка посмотрим, все ли у вас в порядке с документами, и на каком основании вы тут занимаете торговой деятельностью, — заученно заявил страж порядка, нависнув над внезапно съежившейся торговкой.

— Так вон же он… Шьет…

— И документ, какой-никакой, а имеет. Верно я говорю? — обернулся он к игроку, словно ища поддержки. Тот ему одобрительно кивнул.

— Какие документы? Сжечь его надобно! Не дело это, что мертвяки среди простого люда ходят! Эх вы, стража, вам бы только документы смотреть, — сплюнул кто-то.

— Эй, оставьте вы бедолагу в покое. Какое дело, мертвый он или живой, ежели человек своим честным трудом лишнюю монету заработать хочет? — пробасил вдруг широкоплечий мужчина лет тридцати. Мощные руки выдавали в нем работника силового труда, — Чем он хуже нас? И то — поспокойнее некоторых будет.