Алексей Федоров - Зеркала Арона. Посвященный

Марк потянул из ножен клинки, но достать смог едва ли наполовину. В списках действующих эффектов появились “Оковы крови”.

«Нет! Как я мог забыть об этой способности?! Я поддался эмоциям, и поплатился за это… Черт! Как же я мог забыть?»

- Пифир, выруби лишних, и позови стражу.

Воин смотрел на Марка с сочувствием, но приказ лидера клана выполнил.

«Он не знает… Никто здесь не знает, о какой власти говорила Энсайра. Только она и я… А если бы знали? Стали бы мне помогать?»

Казначей “Грифонов” снял с шеи цепочку с крупным камнем, и повесил на шею Марку, аккуратно запрятав под рубаху.

- Вот этот тип недавно меня ограбил, - заявил он пришедшей страже. - И собирался поубивать тут всех!

«Сволочи! Твари!»

Марк мог лишь мысленно ругаться. Будь он в группе с кем-нибудь, смог бы применить безмолвный приказ, позвать на помощь. Но в итоге из-за горячей головы оказался совершенно беспомощен.

Охранники города оказались из перерожденных. Вернули казначею его цепь, Марка словно статую схватили под мышки, и понесли к сторону столичной тюрьмы. Периодически накладывая обездвиживание.

«Ну, почему на мне легкая одежда, а не огромного веса доспехи? Не хотел качаться танком? Рассчитывал на большую вариативность применяемых умений? Почему же мне так не повезло?»

В тюремной камере одели кандалы. Тяжесть их была невелика, но груз, который ощутил Марк, был огромен. Эти цепи блокировали все способности, вытягивали всю энергию до капельки. Он вновь ощутил себя игроком с базовыми параметрами.

«Отвратительное чувство, но хотя бы двигаться могу.»

- Я не виновен! - крикнул он стражникам. - Этот тип сам повесил мне свою цепь на шею!

- Разберемся! Сиди тихо там!

Марку не оставалось ничего, кроме как подчиниться. И ждать… Ждать, зная что прямо сейчас его шансы сгорают. Секунда за секундой, мгновение за мгновением. Ум понимал, что этот бафф, возможно, не так уж безопасен, но пушистый зверек с мягкими лапами, притаившийся возле его сердца начал выпускать когти.

Марк сидел в темноте камеры, спину холодила влажная стена. В голове поселилась пустота, глаза смотрели в никуда. За прошедшие несколько часов разум просеял тысячи песчинок мыслей. Среди них были сожаления. Среди них была злость. Среди них была надежда. Среди них было отчаяние. Среди них были мечты… Но спасения среди них не было.

- Эй… - послышался со стороны громкий шепот. - Новичок!

Что-то прошуршало мимо по коридору, затем еще раз. Что-то выбило из стержня решетки робкий звук.

“Камни бросает… Зачем?..”

- Эй! Ты же не спишь? Скажи хоть что-нибудь. Тебе что жалко? Ну, хоть звук подай.

Марк вздохнул, этот окрик вывел его из погружения в бессмысленную пустоту, возвращая к беспросветной действительности. Он протянул руку влево, щелкнул по решетке.

“Не будь на моих руках этих цепей, она бы звенела и дрожала. До чего же быстро мы привыкаем игровой реальности, к этой иллюзии силы и могущества. И обратить эту иллюзорную силу в реальную - мечта, манящая многих.”

- Слушай, - задумчиво протянул голос из темноты. - Давай так, я задаю вопрос, если ответ да - щелкаешь один раз, если нет - два, пойдет?

Отвечать было лень, и Марк щелкнул по решетке.

- Отлично! - обрадовался невидимый собеседник. - Не хочешь, говорить хоть так отвечай. Итак… Готов?

Один щелчок.

- За что тебя сюда?

Марк впал в легкий ступор. А после поднес обе руки к решетке, и начал выстукивать нехитрый ритм польки Рахманинова. Когда-то он часто слушал классическую музыку, не из удовольствия, а из необходимости. В кругах общения обеспеченных людей было полезно знать представителей искусства в разных областях. Главное - не слишком этим знанием форсить.

После двухминутного перестука Марк ощутил приятный покой, с легкой примесью радости.

“Набаффал я на себя что-ли?”

- Хм, - крякнул сосед, - а что? Неплохо поболтали…

Помолчал немного.

- Ладно, чувство юмора у тебя есть, и ты даже утер мне нос, признаю. Но не будешь же ты молчать вечно?

Марк поймал себя на том, что действительно хочет поговорить.

Два щелчка.

- Э… Блин, чтоб тебя спросить?

- Может, для начала сам представишься?

- Ох-хо! Где мои манеры? Сударь, вы удостоились чести соседствовать с самим Рофо-неудачником!

- Длинноватое у тебя имя, Рофо.

- В самый раз. Рофоданд мне не нравиться.

- Неудачник звучит лучше?

- Все спрашивают. Вот всегда - сто из ста. И я всегда им отвечаю одно и то же - да, неудачником быть лучше. Мое имя повод для гордости. Еще ни разу, пойдя на дело, я не смог избежать попадания за решетку.

- Странноватый повод для гордости, не находишь?

- Был бы странным, если бы я провалил хоть одно дело.

- О, неужели моим соседом оказался настолько великий ммм… “делец”, что сумел даже зеркало истины обмануть.

- Ты знаешь про зеркало? - в голосе Рофо послышалось разочарование. - Вот же… Я хотел подсказать тебе как отсюда выбраться, если ты действительно невиновен в краже.

Марк молчал.

- Выходит есть что скрывать?

- Есть.

- И что если не секрет?

- А что за дело у тебя сейчас горит настолько, что такая, без сомнения, значительная во всех отношениях личность стелиться перед первым встречным?

Теперь уже Рофо не спешил отвечать.

- Хорошо, - прогнал тишину сосед - ты знаешь чего я хочу, но я не знаю чего хочешь ты. Назови свою цену.

- Двадцать шесть уровней.

- А тебе руку в рот не клади, по ногу откусишь, да? - затем Рофо настолько артистично изобразил задумчивое мычание, что Марк против воли улыбнулся. - Это будет трудно, но вариант есть. Хочешь по быстрому подняться, чтобы вступить в клан? Что? Не угадал? Ты из одиночек, но все достают? Опять мимо? Э… ладно, сдаюсь. Да, и какая разница зачем тебе уровень. Это твои дела, верно? - Рофо сделал паузу, но Марк не спешил отвечать. - Хорошо, твои цели - это твои цели, и я в них не лезу. Но прежде, чем заключать уговор мне нужно знать какой уровень у тебя уже есть, и за какое время тебе нужна прокачка.

- Прокачаться нужно за несколько дней. В идеале - мгновенно, можешь такое устроить?

- Э… А ты умеешь удивлять. Но, боюсь, этого не может устроить никто в мире. И ты не сказал про уровень.

- Предположим, выше пятидесятого.

Эту цифру Марк назвал не случайно. Примерно после сорок седьмого уровня поднятие уровня превращалось в сущую муку. При этом, после пятьдесят второго становилось даже чуточку легче. Именно на сорок седьмом Марк уперся в стену при прокачке впервые. Тогда-то он и пошел просить помощи у старого знакомца - Михаила Братова. Марк не знал какими путями “Cassiopeis corp.” вызнала о истинных целях игры, когда подсуетилась. Весь новосозданный отдел занимался вовсе не финансами, а прокачкой. Созданный клан подчинялся четким правилам корпорации, и потому численность увеличивал медленно и неохотно. Клан назвали “Орден”, во главе поставили Братова-младшего. Он был Посвященным, и белый ромб возле имени говорил сам за себя. Сын главного аналитика действовал исключительно в рамках правил, возможно потому и не добился больших успехов на поприще прокачки. Естественно, никакой помощи Марк не получил. Руководство корпорации отнеслось к этому крайне негативно, а Братов, очевидно, имел недостаточное количество андрогенов в организме, чтобы поступать так, как он сам хочет.