Игорь Денисенко - Программист

— Ш-ш-ш, — тихо прошелестели колеса автомобиля за окном, сминая корочку выпавшего вчера мокрого снега. Ко мне? Нет. Проехала дальше. Впрочем, не думаю, что прям на машине и к входу. Следы от шин на снегу — какая-никакая улика. Скорее всего пешком придет. Не успеваю это додумать, как открывается дверь и на пороге возникает долгожданный гость. Пистолет с глушителем в правой руке держит открыто.

— Ничего не хочешь сказать напоследок? — говорит он, ставя руку с пистолетом локтем на прилавок. Хорошо устроился, как тире, думаю я.

— От своей пули умрешь.

— Думаешь, застрелюсь? Ошибаешься. Прощай программист…

— Прощай.

И в тот момент, когда он нажимал на курок, я успеваю выкрикнуть сильно и страшно, бросить слов навстречу пулям:

— АБАРА!

И следом:

— Пух! Пух! — негромко пукает пистолет, словно пробки из шампанского вылетели.

Брызги бетона справа от моей головы осколками бьют по уху и в затылок, и что-то сильно царапает щеку, и я чувствую, как со щеки побежала по шее, заливается за воротник моя кровь. И тут что-то с глухим стуком падает на пол, словно мешок картошки уронили. Поднимаю глаза. Никого нет. Всё ещё не веря в происходящее, подхожу к прилавку и заглядываю за него.

На полу, с удивленным выражением лица лежит дядя Миша, а из отверстия на его лбу тонкой струйкой вытекает кровь. Тут меня разбирает нервный истеричный смех.

— Это ты ошибаешься, — говорю я, наклоняясь к трупу, словно он может меня слышать, — рикошет ещё никто не отменял.

Тут же набираю номер знакомого следователя:

— Владимир Сергеевич, извините за неурочный звонок, но тут в меня стреляли… Я? Да вроде живой, а вот тот, кто стрелял не очень… Как не очень? Да, по-моему, помер он. Нет, не я постарался. Пульс не щупал. Скорую вызывать? Зачем? Ладно, хорошо. Вызову скорую. Так вы подъедите или в дежурную часть звонить? Хорошо. Ничего не трогаю. Жду.

Затем звоню жене:

— Рыжая, я сегодня тут заработался. Ты меня не жди. Ложись спать. Буду поздно. Целую.

В офисе с утра прибрался и помыл пол. Истеричный нервный смех прошёл ещё вчера, а вот счастливая идиотская улыбка висельника, у которого веревка порвалась с лица не сходит. О вчерашнем уже ничего не напоминает, кроме двух выбоин в стене. Одна на уровне головы, вторая на уровне сердца. Следователь, да и опергруппа честно офонарели от увиденного. И хотя как говорится — причина и следствие были на лицо, но они никак не могли поверить, что такое может быть. И сдается мне, не на шутку подозревали, что я это все подстроил. Так до конца и не поверили. Сами посудите: Ладно, пуля — летевшая мне в лицо и срикошетившая киллеру в лоб. Но как быть со второй пулей? Она пробило спинку офисного кресла точно на уровне сердца, и застряла в стене за креслом. Как она меня не задела? Сажусь в кресло и отверстие в нем точно под моей левой лопаткой. Вариант один, во время выстрела я инстинктивно дернулся, влево, вправо, и так и получилось. Честно, не помню, что дергался. Как сидел, положив руки на подлокотники, так и сидел. Только когда слово, подсказанное Галиной Ивановной, выкрикнул, невольно подался вперед. А больше ничего. Про слово, и разговоры с убийцей я само собой ничего им не сказал. А теперь вот и не знаю, вовремя сказанное слово меня спасло или все-таки то, что ситуацию эту я предвидел ещё в конце лета. Может, стоит наконец, поверить в свои силы и возможности и перестать сомневаться? Как там, у Дейла Карнеги книга называется? Как перестать беспокоиться и заиметь друзей? Или пора свою написать — «Как обмануть киллера и остаться в живых»?

Сварил кофе, сижу, пишу за ноутом, улыбаюсь, и наслаждаюсь запахом кофе и терпким горячим вкусом. Жить хорошо. Как писал Жоржи Амаду, — кофе должен быть черным, как ночь, сладким, как любовь, и горячим, как огонь. Вот такое я и люблю и варю себе. Жена крепкий не может, водой разбавляет, но я её прощаю, и она мне многое прощает. Например, вчерашнюю царапину на щеке. Хорошо, глубокая получилась, а так бы точно могла женский ноготь заподозрить.

— И-у-и, — удивленно открывается входная дверь и в клубах морозного воздуха на пороге мои сотрудники.

— Шеф! Вы как? Живой?

— Говорят, в тебя вчера стреляли?

— Немножко стреляли, — улыбаюсь я.

— А чего веселый такой?

— Промахнулись, поэтому и веселый. Если бы не промахнулись, был бы грустный. Веселых покойников видеть не приходилось.

Ребята заходят, с подозрением рассматривая офис, в особенности дыры в стене производят на них впечатление.

— Ох! Ни хрена себе!

— Смотри! Вот вторая!

— Коля, у меня к тебе просьба…, - говорю я, дав ребятам хорошо осмотреться и вволю пощупать отверстия, — Сфотографируй меня сейчас.

— На памятник что ли? — подколол Артем.

— На загранпаспорт.

Николай щелкает, и я вижу на снимке свою довольную перекошенную от дурацкой улыбки рожу.

— Во! Сегодня нормально, без косяков аппарат сработал! — замечает Коля, рассматривая снимок.

— Так и должно быть, — довольно улыбаюсь я. Вестника смерти больше нет! Обманул костлявую.

Сегодня утром передали по местным новостям, что вчера вечером в следственном изоляторе от инсульта скончался известный предприниматель, генеральный директор завода имени Свердлова Зеленский Эммануил Викентьевич, задержанный по обвинению в крупных хищениях и финансовых махинациях. Мог бы к этому добавить, что произошло это в девятнадцать часов и пятнадцать минут по местному времени. Но интересует меня сейчас не его смерть, а один документ в толстой папке, который находится сейчас в надежных руках. Поэтому мысли после пережитого текут вяло, но в нужном направлении. Без этого документа, пароль, что я выучил, лишен всякого смысла. Успокаивает только то, что и без пароля документ, не документ, а Филькина грамота.

Апатия овладела мной безраздельно. Так, наверное, всегда бывает после выброса адреналина. Хочется одного — побыстрее домой и спать. Лечь в берлогу как медведь до весны. И на работе затишье полное. Компы, что ли ломаться перестали?

— Здравствуйте! — говорит кто-то, вошедший в офис.

— Здравствуйте! — отзывается Коля. Артема я сегодня отпустил. Всё равно заявок нет.

— Хозяин у себя?

— Да.

— Что вы хотели? — выхожу я из кухни к клиенту полному мужчине за сорок лет.

— Поговорить если у вас есть время.

— Да, пожалуйста…, проходите, поговорим.

Мужчина усаживается за стол напротив меня и, помешивая ложечкой предложенный чай в кружке, с интересом, словно на говорящую лошадь, смотрит на меня.

— Спрашивайте, что вы хотели.

— Да собственно сам не знаю, но мне хотелось бы узнать, почему мои дела идут, не так как надо. И вообще…

Судя по по всему вот это «и вообще», интересует мужчину больше всего. А мне все равно делать нечего, почему бы не поболтать?