Кирилл Кащеев - На стороне мертвецов

— С чего вы взяли? — глухо переспросил Ингвар. Кажется, Митины предположения его серьезно задели.

— С того, что ей понадобилось платье барышни, с кружевом и прочим… — отрезал Митя. — С человеком своего круга наверняка хватило бы собственных.

— Вы подслушивали! — возмутился Ингвар.

— А вы снова решили следить за мной? Несмотря на то, что один раз это чуть не закончилось для вас бедой?

— Я просто не желаю, чтоб вы лезли в чужие дела и создавали неприятности!

— Поэтому сами лезете в мои? Или считаете, что мы с вами… уже не чужие? — протянул Митя настолько приторно-ласково, что Ингвар отпрянул, кривясь в отвращении.

— Между вами и мной никогда не будет ничего общего!

— За исключением общего обеденного стола и боюсь, даже общей ванной! — кивнул Митя, снова скользя вдоль коридора.

— Стойте! — прошипел Ингвар, пытаясь удержать Митю за рукав, но тот легко шагнул в сторону и пальцы Ингвара схватили воздух. — Почему бы вам не пойти смотреть шелка? Самое подходящее занятие для такого, как вы! — последние слова он явно пытался процедить как можно оскорбительней.

Сам Митя считал, что смотреть шелка — занятие, безусловно, подходящее, но было любопытно:

— Какого — такого?

— Такого… — Ингвар поводил руками, кажется, пытаясь изобразить нечто изящное. — Как… как барышня, клянусь Одином и Фрейей!

— Мда? — даже не думая оскорбляться, Митя передернул широкими, накачанными греблей плечами. Сам бы он отнюдь не отказался… не то чтоб чуть больше походить на барышню… но хотя бы чуть меньше — на портового грузчика! — Дело в том, что альвийского шелка там не может быть, потому что не может быть никогда.

— О! Господина Чехова почитываете? — Ингвар посмотрел на него с изумлением.

Митя поморщился: рассказики господина Чехова читались вот такими, вроде Ингвара, в обществе сие творчество либо не знали вовсе, либо всякое его упоминание вызывало брезгливые гримасы: примитивный юмор для плебеев. Потому «Письмо к ученому соседу» в журнале «Стрекоза» Митя читал — смешно же! — но никогда в том не признавался. А тут вот вырвалось.

Оставалось только молча скользнуть к следующей, явно незапертой двери — из-за нее доносился стрекот швейной машинки.

— Конечно, не может! — неожиданно согласился Ингвар. — Пауки, ткущие целые платья — это же противоприродно. Альвы придумали, чтоб выкачивать побольше денег со знатных глупцов, и не промахнулись — наши дураки готовы в любой бред поверить, лишь бы он был заморского происхождения!

Вообще-то Митя имел в виду, что к коронации Александра III Даждьбожича Властители Туманного Альвиона выслали в дар его супруге, Марии-Дагнаре Одиндоттир Данской, 40 дюймов паучьего шелка для коронационного платья. На отделку. И вообразить такую же отделку на дебютных платья трех — ТРЕХ! — сестер Шабельских из Екатеринослава, было попросту невозможно. Но так, как это представлял себе Ингвар, тоже сойдет.

Митя без всякого стеснения распахнул дверь, заглядывая внутрь. Там, в громадной комнате, согнулись над шитьем девушки в точно таких же платьях, что и девчонка-ученица у входа. Над растянутой на стоячих пяльцах тканью колдовала сухонькая старушка. У примерочного манекена, неприятно похожего на обрубок тела без рук-без ног, священнодействовали две средних лет дамы, то прикалывая к наскоро собранному остову платья рюши, то выкладывая фестоны. Звучно щелкали коклюшки и глуша все звуки, стрекотала германская новинка — машинка для шитья. В сторону приоткрывшейся двери никто даже головы не повернул.

— А почему модистка, обшивающая супругу губернатора, так явственно… скажем так, опасается Шабельских? — прикрывая дверь, спросил Митя. Отец Лидии, Родион Игнатьевич, конечно, был уездным предводителем дворянства… а уездный предводитель не такая уж важная фигура для губернского города.

— Суеверия. — буркнул в ответ Ингвар и на требовательный взгляд Мити дернул плечом. — Ну так проклятье же!

— Шабельские… кого-то прокляли? — изумился Митя. Проклятья — сказки, придуманные суеверными людьми, столкнувшимися с проявлением Кровной Силы. Вроде так называемого проклятия Юсуповых, после которого в семье больше одного мужчины в поколении не выживает. А вот не надо было предку их Абдул-Мирзе молодую княжну из Живичей обижать, были бы все живы, здоровы и с потомством! А проклятье от семейства обычных дворян, это все равно что полет барона Мюнхгаузена на ядре или байки про ведьм… Ведьм… гхм… да…

— Не они, а их! — сморщился Ингвар. — Вроде бы лет двести назад…

— Их прокляли и их же боятся? — озадачился Митя.

— Говорю же, суеверия! Нелепые выдумки, в которые верят только безграмотные обыватели! Волшебные пауки… страшные проклятья…

— Проснувшиеся боги… Восставшие мертвецы… — подхватил Митя, заглядывая за очередную дверь, за которой оказался… весьма странный склад: разрозненные отрезы, а иногда и просто куски материи, какие-то вещи, мужские и женские — пальто, пиджаки, юбки. Иногда совсем новые, а иногда явно ношенные.

— Позвольте! Возможность проявлений псевдо-жизни в мертвой материи давно и убедительно доказана ведущими умами… — вскинулся Ингвар и тут же оборвал сам себя. — Вы долго еще намерены шарить в чужом доме? А если нас… вас увидят хозяева?

— Скажу, что ищу уборную. — хмыкнул Митя, захлопывая дверь — ни альвийского шелка, ни голубого платья с кружевами там не было. Больше всего эта кладовка походила на склад при лавке старьевщика. Даже странно увидеть такое в мастерской, где шьют для губернаторши.

— Уборной тут нет. А нужный чулан — во дворе. — отрезал Ингвар.

— Ну пойдемте во двор. — согласился Митя, намереваясь как можно подробнее осмотреться по дороге…

И задохнулся. Перед глазами потемнело, словно вокруг закружилась черная глухая пелена. Чернота поднималась как вода, заливая легкие, чернота сжималась, будто кузнечные тиски, выдавливая последние капли воздуха… В груди вспыхнула лютая боль, а перед глазами завертелись багрово-алые колеса. Он отчаянно, судорожно попытался вдохнуть… и в нос ударил знакомый запах разрытой земли и мертвечины.

Митя прикрыл глаза, запрокинул голову, втягивая этот… аромат — мерзкий и одновременно невыносимо притягательный для него! Он понял все и сразу. И почему вывеска модного дома показалась ему знакомой и где он видел фронтон с полуколоннами… Лежа в собственной ванной, вот где! То ли во сне, то ли в бреду, то ли… в реальности. «Не хочу! — стучало в воспаленном мозгу. — Не хочу, не желаю, я же говорил, что не хочу… Не буду!» Он круто повернулся на каблуках, готовый бежать прочь — из этого коридора, из мастерской, из города… И замер. Потому что это было… подло. Она была там одна, совсем одна, брошенная, как никому не нужная ветошь… Тихо, безмолвно, но неумолимо она требовала последней помощи, последней дани уважения, которая еще могла быть ей оказана. И оставить ее сейчас было все равно что… пройти мимо погибающей женщины или ребенка, даже не повернув головы, не попытавшись спасти. Того, кто сделал бы такое, в жизни бы больше не допустили в светское общество, раз и навсегда ославив подлецом и трусом!