Ольга Коротаева - У смерти две руки

— Поздравляю, — раздражённо перебила его Фёкла. — И чего вы хотите от меня?

— Я не хвастаюсь, — смущённо пробормотал Антон, пальцы его пробежались по чёрному стеклу гостевого стола, оставляя мутные отпечатки. Я порадовалась, Андрей не видит непристойного, с его точки зрения, обращения с мебелью. — Я хочу объяснить, с чего всё началось.

— Хорошо, — милостиво кивнула Фёкла, зябко поджимая ноги, кошка перебралась на стопы старушки и снова замурлыкала. — Объясняйте, раз нельзя это пропустить.

— Нельзя, — серьёзно кивнул Антон. Он весь вытянулся в струнку, гордость прошлых достижений добавляла ему значимости в собственных глазах, он словно стал выше и даже немного привлекательнее, перестав походить на запуганную мышь. — Это имеет прямое отношение к делу. Так вот, я закончил Академию Магсквера пять лет назад. В Академии я состоял в закрытом клубе «Два меча», вы наверняка знаете о нём.

Фёкла отрицательно качнула головой, лицо её приняло скучающее выражение, взгляд скользнул к лестнице. Я поняла, что она сожалеет, что позволила себя уговорить выслушать гостя вместо того, чтобы смотреть свой любимый сериал. Антон растерянно моргнул, не зная, как отреагировать на невежество старушки, и решил пояснить:

— Это закрытый элитный клуб для самых одарённых и…

— Это тоже имеет отношение к делу? — не сдержалась Фёкла.

Старушка терпеть не могла выскочек и хвастунов, которые кичатся полученными бумажками и тратят время на разглагольствования о собственной значимости. Больше потому, что у самой мисс диплома не было, поэтому маги снисходительно обзывали её ведьмой, опуская до уровня шарлатанов.

— Не очень, — смутился Антон. — Но возможно… В принципе, нужно знать лишь то, что членов клуба не так уж много. И мы каждый год встречаемся в загородном поместье Академии. Последняя встреча проходила недели три назад и закончилась весьма печально. Один из моих друзей трагически погиб…

С лица Фёклы мгновенно слетела вся скука, глаза расширились, тонкие губы жадно приоткрылись.

— Насколько трагически? — деловито уточнила она.

Антон растерянно моргнул, лицо его побледнело, под маленькими глазами обозначились серые подпалины.

— Это ужасно, — содрогнулся он, глядя перед собой невидящими глазами. — Николай висел в воздухе, вместо головы у него был светильник в виде месяца, который пронзали два меча. Его адвокатская мантия пропитана кровью. Красные струи текли по рукам и ногам. Головы так и не нашли…

— Светильник, пронзённый мечами? — недоверчиво сощурилась старушка. — Вы не шутите?

— Какие уж тут шутки, — мрачно ответил позеленевший Антон. — Я видел всё это собственными глазами!

Фёкла нетерпеливо опустила ноги на пол, пригревшаяся Дашка свалилась на пол, и, возмущённо подёргивая пушистым хвостом, прошествовала к лестнице. Старушка подалась вперёд, скулы её напряглись.

— А почему светильник? — напряжённо спросила она. — Видится мне, что вы знаете ответ.

Антон поёжился, бледные губы его скривились.

— Это символ нашего клуба, — пробормотал он и добавил громче: — То есть, не светильник, конечно! Полумесяц и два меча.

— Ага! — резко отозвалась Фёкла.

Старушка откинулась на спинку кресла, её узловатые пальцы потёрли острый подбородок.

— На мечах была кровь? — осведомилась она.

Посетитель отрицательно покачал головой.

— Нет. Я понимаю, вы думаете, что ему отрезали голову. Но это не так. Судя по шее, голову оторвали…

— Не вам судить о том, что я думаю, — резко заявила старушка. — Так что вам от меня нужно? Найти убийцу?

Антон снова качнул головой.

— Нет. Убийца известен…

— Вот как? — подняла брови Фёкла. — Его уже поймали? Хорошо. Так что вам нужно?

Антон вскочил с места, ударился об стол, тот покачнулся, пустой стакан, дребезжа, покатился по полу. Но посетитель словно и не заметил этого.

— Убийца известен, но не пойман, — сказал он, нервно шагая из стороны в сторону. — И это не единственная его жертва. Через две недели ещё один член нашего клуба был обнаружен мёртвым в своём собственном доме…

— Дайте угадаю, — подала я голос. — Со светильником вместо головы?

Антон остолбенел, глядя на меня крысиными глазками. Тут я заметила, что белки болезненно-розовые, словно агромаг не спал неделю.

— Да, — тихо отозвался он. — Юра великолепный художник… был художником и руководителем галереи. Говорят, все его холсты плавали в крови…

— Врут, — сурово оборвала Фёкла. — В теле человека не так много крови. Так что же убийца? Сбежал?

Челюсть Антона задрожала, колени подкосились. Хорошо, что он стоял рядом с диваном, иначе бы джентльмен попросту рухнул на пол. Агромаг сел и поспешно затараторил:

— Нет, убийца не сдвинулся с места. Он так и живёт в своей маленькой квартирке, смеётся нам в лицо и угрожает убить всех!

— Что?!

Лицо мисс Фёклы вытянулось. Антон быстро закивал, продолжив:

— Да-да! Он убьёт нас всех! И я уже неделю не могу ни есть, ни спать! Я трясусь от страха при каждой движущейся тени, я не могу больше так! Помогите мне!

Я изумлённо уставилась на посетителя. Теперь понятно, почему на него не подействовал вискарь! Не спать неделю, дрожать и ждать жуткой смерти. Это может сломать любого.

— Помочь привлечь убийцу к ответственности? — деловито уточнила Фёкла.

Антон замотал головой, нервно хихикая.

— Нет-нет! Конечно, нет. Помогите мне избежать смерти. Только мне. Я не хочу умирать!

— А как же остальные члены вашего клуба? — растерянно моргнула старушка. — Они что, не боятся?

— Шутите? — скривился Антон. — Да все уже обосрались от страха! Но они заслужили это… Даня вправе убить их всех! После того, что они с ним сделали.

— Ать за ногу! — не сдержалась я.

Мне стало противно в обществе этого субъекта, я не понимала, как Лада смогла клюнуть на это убожество. Даже если прибавить к нему пару сотен миллионов!

— А что они с ним сделали? — заинтересовалась мисс Фёкла.

— Сломали ему жизнь, всего-то! — истерично рассмеялся Антон. — Это было десять лет назад…

Я слушала рассказ посетителя, не отрывая от него внимательного взгляда. По поведению Фёклы я решила, что старушка заинтересована. Поэтому важна была любая деталь, любая мелочь, которая смогла бы помочь пролить свет на загадочное дело о кровавой люстре.

В холле появился Андрей, тихой тенью прошмыгнул он по комнате. В моей руке задымилась чашка свежесваренного кофе, на столе появился чистый стакан с виски, а у Фёклы её неизменный отвар из особых трав.

Когда Антон рассказал о светильнике, исполняющем в обряде мистический образ, я невольно вздрогнула. Теперь стало понятно, почему все так уверены, что убийца именно Даниил.

— Но он же стал инвалидом! — воскликнула я. — Калека не смог бы оторвать голову здоровому человеку. Даже маг! Правда?