Александр Конторович - Хищник

И еще. Пустых пластиковых бутылок полно повсюду, и никакого интереса они не представляют ни для кого. Ну и зря! Набрать пару десятков разнообразных емкостей удалось достаточно быстро. И вот теперь я сижу около трубы и заполняю их водой. Есть у меня и газовый баллончик с горелкой – ею я осторожно пытаюсь припаять (или приплавить?) колечки, оставшиеся на горлышках от пробок, к собственно пробкам, подбирая их по цвету. Понемногу удалось набить руку, и получается вполне прилично. Разумеется, это не минералка. Но и не из канализации же, надеюсь? По вкусу так обычная питьевая вода. На нее, насколько я помню, тоже заказ имелся.

Честно говоря, я все же не выдержал – навестил свой дом. Ночью, ясное дело. И в квартиру не полез, так… во дворе потолкался. Стекла в окнах целы – стало быть, та самая гадость, что воткнули мне в квартиру неведомые негодяи, еще стоит. Ждет, падла, своего часа! Если эта штука сработает, то ни в квартире, ни на лестнице фиг хоть одно стекло уцелеет.

А вот возле сгоревшей машины нашлась моя куртка! Со складным ножом в одном кармане и флягой в другом. Флягу вешаю на пояс, нож кладу в карман, а утратившую нормальный вид куртку с сожалением бросаю в кусты. Обгорела, да и вообще…

Однако кастрюля уже полная! Переливаю воду в бутылки. Так, полтора десятка уже есть, можно топать к торгашу. Отбираю самые симпатичные на вид емкости – мордой в грязь мне ударять никак нельзя. Назвался груздем – полезай! Десяток бутылок – это пятнадцать литров. Почти пуд, о котором говорил торгаш. Рюкзачок у меня уже имелся – следствие потрошения очередной квартиры. Так что вода прекрасно туда поместилась.

И снова я стою перед знакомой дверью. Та же самая процедура, охлопывание карманов охранником – и вот уже я расставляю бутылки с водой на столе.

– Ну… – бормочет торгаш, разглядывая плоды труда моих рук. – Выполнил! Что ж, молоток!

И вода исчезает под прилавком.

– Хочешь чего?

– Жрать охота! Консервы – мясо, супы одноразовые… Все хочу!

Словом, торг начался. Через несколько минут я покидаю магазин, ощущая в рюкзаке приятную тяжесть продуктов. Что ж, какое-то время проживем! А с учетом моих походов по опустевшим квартирам можно уже не париться на эту тему.

Хрясь! В глазах на секунду темнеет.

– Стоять, падла!

Да я и так никуда не побегу – в поддых мне заехали качественно. Троица каких-то обалдуев. Опаньки, а одного я знаю! Тот самый наблюдатель, что от вооруженных мордоворотов тогда слинял.

– Рамсы попутал?!

– Вы о чем?

– Мимо нас ходишь и че, думаешь, просто так?

Чего-то я не догоняю. Меня вздергивают на ноги, прислоняют спиной к стене и популярно объясняют расстановку сил. Периодически взбадривая «дружескими» тычками. Эта самая троица, оказывается, представители «крыши» торгаша. И каждый, кто хочет иметь с ним дело, обязан им отстегивать за проход. Не сильно дофига – десять процентов от каждой сделки. Хм, интересно, а те самые мордовороты в импортном камуфляже об этом знают?

– Усек?

– Да.

– Учти, лошара, с нами лучше дружить! Будешь хуевничать – пеняй на себя! Адрес?

– Какой?

– Банковской ячейки, бля! Ночуешь где? – рычит мне в лицо самый здоровенный. Честность – лучшая политика. И поэтому я сообщаю им название улицы, номер дома и квартиры. А вот про офис умолчим – про него-то никто не спрашивал!

– Проверим!

– Да хоть сейчас готов с вами сходить!

Ага, так они со мной и пойдут – очередного лоха, небось, ожидают.

Врут ведь, сволочи! Никакая они не крыша, так, обычная шпана. Но их трое и физически они явно сильнее. Любые возражения с моей стороны приведут только к появлению синяков на чьей-то морде. И, похоже, я знаю хозяина этой морды!

– Заходить будешь в тот подъезд! Квартира номер семь – там в прихожей ящик стоит. Если никого из нас нет, это еще не значит, что мы куда-то ушли. Понимать должон – мы тут все охраняем! Так что в ящик и складывай! Проверим!

Тот самый подъезд, где сигналка-дребезжалка на лестнице присобачена. Обычный лоховской развод. Около магазина они шастать, скорее всего, опасаются: там ведь можно и пулю словить. Охрана торгаша явно таких действий не оценит. Но вот поймать меня по дороге эти ухари могут легко. И просто мордобоем уже не отделаюсь. Им пофиг. Видал я таких.

Мой рюкзачок резко теряет в весе. И получив на прощание подзатыльник, я быстро скрываюсь за углом.

Так, и здесь свой Макар сыскался. Пока это обычный рэкет, но вскоре они окрепнут, станут на ноги и к ним потянутся такие же негодяи. Что же, мне так всю дорогу и бегать от очередных сволочей?!

Был бы ствол. Но оружия у меня нет. А складным ножом я от них не отобьюсь. Даже и топориком – их тупо больше. Да и кроме того… что-то не припоминаю, когда это в последний раз я кого-то им рубил? Давно? Ах, вовсе не рубил? И когда собираюсь начинать? Уж точно не сейчас.

Вероятность добыть оружие в процессе потрошения квартир, конечно же, имелась. Но даже такая неслабая бригада, как у макаровских бандитов, находила подобные вещи не слишком часто. У нас квартиры отчего-то совсем не напоминают оружейные склады. Вилы. И что делать? Так ничего и ни придумав, ополовиниваю бутылку коньяка и заваливаюсь на витькин сексодром.

Среди ночи меня вдруг торкает. Сажусь на кровати. Что такое? Я ведь не просто так вскочил! Кружу по комнате, поминутно натыкаясь коленями на углы громадной кровати. Блин-блин-блин! Ну же! Тот самый мужик, которого завалили «медведи» во втором магазине. Он ведь по ним стрелял! Точно, на автоматную очередь этот выстрел явно был не похож. И что? Да, потом открыли огонь уже эти мрачные парни. Хотя почему же мрачные? Мне эти стрелки даже консервов подбросили! А потом они ушли. И я ни у кого не видел ружья – только автоматы. Да и зачем оно им? Вывод? Ружье до сих пор лежит там!

М-м-да… Лежит-то оно, конечно, где-то тут. Но, оглядывая помещение магазина, я как-то вот и не задумывался, где же именно оно валяется. Так, включим логику. Башка-то еще кое-как работает.

Выстрел – и почти тотчас прозвучала очередь. Никаких криков, топота ног и прочего шума. То есть завалили мужика почти сразу же. Вот он и скопытился прямо на месте. Лежит клиент, руки в стороны разбросал, уже вполне ощутимо пованивает.

Будем исходить из того, что большинство народа у нас стреляет с правой руки. Примем, что и данный товарищ ничем особенным в этом плане не отличался. А как засадили ему в грудь с полдесятка пуль, так и брякнулся, где стоял. Стало быть, ружье тогда должно лежать вот тут!

Присаживаюсь на корточки и вижу поблескивающий металл ружейного ствола. Оружие отлетело под опрокинутые стеллажи – вот, оказывается, почему его не было заметно! И еще одна причина имелась. Предыдущий владелец зачем-то отпилил приклад – почти по… кажется, это называется пистолетной рукояткой. А ствол и так был не слишком длинным. Под курткой или пальто, даже и под пиджаком такую штуку можно носить, не привлекая внимания. Так сказать – полуобрез. У того обычно еще и ствол укорачивают – видел я их в музее. Но тогда из него можно стрелять разве что в упор. А тут метров на пятьдесят, наверное, прилетит нехило. Если попадешь.