Андрей Денисенко - Игра на вымирание

Если не считать пары парковочных талонов, бардачок был пуст. Я сунул туда автомат и не спеша обшарил боковые ниши. Сигареты, чистый блокнот, пластиковая карта местной сети заправочных станций и реклама стрип-клуба. Хм, интересная коллекция. Вытащив трофейную сигарету, я закурил.

Если мальчики держали эту машину как запасной вариант, то и кое-какой запасец должны были предусмотреть. Бинты и наличность, например. И пушку какую-нибудь. Мало ли что может случиться. Где же это все? Правильно.

Докурив, я вздохнул и предпринял путешествие к багажнику. Ноги подкашивались, по спине струился противный липкий пот, но результат имелся. Сам не зная как, я перетащил увесистую черную сумку в салон, откинул спинку сиденья и вот так, лежа, занялся изучением трофеев.

Все было приготовлено по высшему разряду, имелись и бинты, и кредитка на предъявителя, и даже сменная одежда. В боковом кармане обнаружился компактный пятизарядный пистолет и запечатанная армейская аптечка. Но больше всего мне понравился небольшой пластиковый пакет. Документы. С фотографии на меня смотрел короткостриженый мужик неопределенного возраста. Зигфрид Ланц, корпорация «Крафт-Цейсс», техник 1-й категории. Он же – на служебном пропуске и карточке мобиля.

Я покосился в зеркало. Немного похож, особенно небритым и в темноте. Серьезную проверку, конечно, не выдержит, но для обычного патруля сойдет. Я вздохнул и занялся самым неприятным: дыркой в боку.

Морщась, стащил куртку, разрезал задубевший от крови свитер. Стараясь не смотреть на всю эту жуть, в который уже раз пшикнул инъектором. Не переборщить бы с анальгетиками…

Через полчаса, когда ноющая рана скрылась под слоем бинтов и бактерицидного пластыря, я натянул чужой свитер, обессиленно откинулся на сиденье и закурил. Моя бледно-зеленая рожа в зеркале не выглядела цветущей вообще. От большой дозы армейских лекарств во рту появился металлический привкус, и даже сигарета казалась горькой на вкус. Морщась, я отправил ее в окно и задумался. Славному парню Максу Ковальски следовало решить, как жить дальше. Постулатов было два. Первое: я не хотел в местную тюрьму и просто разборок с корпоратами. Второе: нравится мне или нет, блондинку надо выручать. Еще один пункт вытекал из первых двух: неплохо бы связаться с шефом, сбросить образцы ДНК и поплакаться в жилетку. Может, патронов по доброте душевной подбросит… я как мог порадовался собственному остроумию и, кстати, сунул за пояс найденный пятизарядник.

В целом никаких иллюзий я не строил. Корпораты – не дураки, а уж с их уровнем техники перестрелку раскрутят в пять минут. Реконструируют место, разберут по винтику импы с трупов, запустят анализы отпечатков, ДНК, камер слежения – и еще до завтрашнего утра получат полную картину. А после – объявят в розыск бравого лейтенанта Ковальски, для начала хотя бы как свидетеля. Это если не выйдут на меня сразу, через базы ДНК, – кровищи я оставил там немало.

Значит, сутки, не больше. А потом – уносить ноги, и желательно быстро. Элен необходимо вытащить до этого времени: неизвестно, что с ней вообще собираются делать, да и мои перемещения по территории корпа закончатся у первой же камеры слежения. Вот только…

Куда бежать?

Самая серьезная зацепка – это машина, та самая «Прима», в которой я сижу. Даже если Зигфрид Ланц – персонаж вымышленный, следы в Сети должны остаться. При определенной сноровке и доле везения можно что-то выяснить. Но это пока отложим, я не Элен, мне для выхода в Сеть комп нужен. Придется купить… каким-то образом.

Еще интересный вопрос – технеры. И где – на корпоративной территории! Вот тоже ничего себе. Скажи кто – я бы не поверил. С этими красавцами я немало сталкивался по долгу службы, насмотрелся.

Сигарета догорела до пальцев. Беззвучно ругнувшись, я потянулся за новой. Как ни крути, факт налицо: технеры в корпе. И скорее всего, «черные». «Белая» братия – обычная шваль, простые торговцы сомнительными железками и «Библиями Цифры». Этим лишь бы поболтать о зарождении сетевого бога, предпосылках появления компьютерного сверхразума и предназначении окружающих служить ему. А на деле только и смотрят, где бы монет урвать. Хотя безобидные в целом ребятки, таким с Интерполом тягаться – кишка тонка.

Другое дело – шизики, что называют себя «черными». Все их попытки напичкать себя машинерией пополам с наркотиками и приобщиться к Великому Сознанию Сети однозначно указывают в направлении психушки. Если к этому добавить насильственные «обращения», запрещенные опыты и просто откровенные заказы от мафии – получится совсем уныло. На «черных» технеров давненько точат зуб и федералы всех мастей, и Интерпол, и даже корпораты, вроде бы выступающие за торжество железа над индивидуумами.

Одно слово, отморозков никто не любит. Но… корпораты – ребята хитрые, своего не упустят. Ради выгоды не то что с технерами – с китайскими биоинженерами завяжутся. И тем и другим надо отдать должное: там, где официальные исследования замораживаются из-за недостатка практических данных, эти ребятки просто пускают в дело скальпели и экспериментируют на живых людях. Отсюда и результаты… например, шустрые мальчики, сумевшие подстрелить меня даже в сжатом времени. Другой вопрос, что с ними будет через час, когда вбитые в кровь химические коктейли рассосутся, наркота откатит, а порванные перегрузками сервоприводов ткани отслоятся от костей… но блондинка, видимо, оказалась им нужнее.

Я аккуратно раздавил окурок и поморщился. Бок здорово саднило. Эх, сейчас бы связь, да слить все это дерьмо шефу, пусть переваривает… а только нету связи. И выбираться надо самому, без помощи доброго папочки. Как же там было, а? Кажется, территория реконструкции с востока примыкает к жилым кварталам, можно попробовать доехать до периметра… черт, даже карту не посмотреть! Я потянулся к замку зажигания и вдруг замер, остановив руку на полпути.

Что-то не так. Справа, почти за полем зрения, я только что видел… видел… что? Движение? Отсвет? Не опуская ключа, я медленно повернул голову. Унылая серая стена дома, грязные окна, амбразуры полуподвала прикрыты ржавым железом и завалены всякой дрянью. Такая же ржавая, размалеванная граффити подвальная дверь приоткрыта, в петле покачивается древний навесной замок… Стоп. Покачивается?! Уж не от ветра же?!

Бросив ключ в карман, я выхватил пятизарядник. Это я и видел. Осторожная тень, метнувшаяся в подвал за моей спиной. Никаких глюков, замок качается до сих пор. И дверь – теперь я мог ручаться – прежде была плотно закрыта.

Черт… черт, черт! Давай, малыш Ковальски, думай, анализируй, докажи, что и без компа ты чего-то стоишь! Торопливо смахнув пот, я всмотрелся в темноту проема. Кто бы это ни был, безопасников корпа он опасается не меньше моего. Что ли, те самые технеры? Да нет, бред какой. Схрон плохих азиатских парней? Тоже мимо, в корпах мелкой шушеры не осталось, а серьезные мальчики на помойке сидеть не будут. Детей корпораты в зону реконструкции тоже не пустят, с этим строго. Кто же остается, а?