Валерий Мухачёв - Блуждающая река

-Попался, бандит! Редди, вызывай вертолёт! Смотри-ка, как долго прятался! Весь зарос! - самодовольно рассмеялся молоденький полицейский.

Фред не сопротивлялся. Мысленно он уже согласился побыть и в тюрьме, в которой не только светло, но, наверно, и накормить его догадаются.

Вертолёт странным образом напомнил Фреду полёт на инопланетном корабле. Таких самолётов Фреду видеть на земле не приходилось.

В "обезьяннике" Фреду пришлось сидеть до следующего дня в обществе странных молодых людей. Две девушки то ли были с глубокого похмелья, то ли не могли придти в себя после употребления наркотиков, всё время лезли к его густой бороде и бормотали - "пёсик ты наш! И тебя зацапали фараоны!" Два парня не сводили восторженных глаз с Фреда и переговаривались между собой, не обращая внимания на то, что Фред мог услышать:

-Ну и прикольный дед! Интересно, сколько ему лет?

-Да, наверно, не меньше ста!

-И девки-то как льнут! На нас даже ноль внимания. Пожалуй, я отращу бороду!

-И не забудь джинсы порвать на коленях!

Вреду хотелось есть. Он лениво отмахивался от девиц, старался не слышать разговор парней и терпеливо ждал, когда им заинтересуется полиция.

Сначала увели двух парней и двух девушек. Фред остался один. Решетчатая дверь отделяла комнату от коридора. Коридор был не очень длинный, в конце его был виден край стола, уходившего, как видно, в нишу. Кто-то постоянно разговаривал, махая ладонью с раздвинутыми пальцами в воздухе.

Фред продолжал быть в каком-то оцепенении, когда, наконец, пришли знакомые ему два полицейских, открыли решетчатую дверь. Один из них, что был постарше, держал наготове револьвер, молоденький взял Фреда за локоть и повёл к выходу. В коридоре у первой же двери процессия остановилась. Полицейский с револьвером открыл дверь, молоденький полицейский втолкнул Фреда внутрь комнаты. У окна стоял мужчина в годах, в чине майора, курил сигарету, выпуская дым в форточку.

Увидев Фреда, он сел к столу, предложил сесть и Фреду на стул у входа.

-Рассказывай! - коротко приказал майор.

-Я ничего не сделал, - удручённо отозвался Фред. - Мне бы поесть, и пить опять хочется.

-Сначала ответь, из тюрьмы какого Штата сбежал? - сделав свирепое лицо, спросил майор.

-Я не сбежал, а выбрался на поверхность земли из пещеры, - совсем упавшим голосом отозвался Фред.

Майор упёрся взглядом на Фреда, будто тот сказал совершенную глупость.

-И сколько лет ты, граф Монте-Кристо, пробыл в этой пещере? Уж не семнадцать ли лет?

-Я не знаю. По моим подсчётам, едва ли больше года. Может два.

-Ну, хорошо. Ты сбежал из тюрьмы, спрятался в пещере, пробыл там не больше двух лет, будем так считать. Как тебя зовут, откуда ты родом, кто твои родственники - это ты можешь сейчас сообщить?

-Зовут меня Фред Уимпл, родом я из Сан-Франциско, родители умерли...

-Когда? - прервал майор Фреда.

В тысяча девятьсот тридцать девятом году.

Родственники есть?

-Нет.

-Совсем?

-Совсем.

-А сколько лет тебе самому?

-Двадцать пять, - ответил Фред и осторожно добавил, может, двадцать шесть.

-Ты - сумасшедший, да? - повысил голос майор. - Тебя что, бог на свет произвёл? Ты знаешь, какой год сегодня?

-Ну, если не два года я пробыл в пещере, то может пять? - наивно приподняв брови, отозвался Фред.

-Даже не семнадцать! Сегодня две тысячи десятый год!

-Ну, вы шутите, сэр! Дайте мне постричься, побриться, накормите меня, и я вам покажу, сколько мне лет! - воскликнул Фред. - Мне если не двадцать шесть, то уж точно, не больше тридцати! Я родился в тысяча девятьсот тридцатом году в Сан-Франциско и ни годом позже!

Майор устало откинулся на спинку стула, посмотрел на Фреда: - Если ты не веришь такой простой истине, как возраст земли, то назвать можешь хоть одного человека, который бы подтвердил, что ты - это ты?

Фред задумался на некоторое время. За время, которое он жил до пещерной жизни, он тесно сблизился только с одним человеком, имя которого выпало из памяти в пещере. Но сейчас, загадочным образом, это имя выплыло из глубин мозга, опустилось на кончик языка, выпорхнуло с выдохом воздуха:

-Боб Стэнли!

-Ему тоже двадцать шесть и не больше тридцати? - язвительно спросил майор.

-Я помню, у него родители жили в Штате N, куда мы и направлялись. Но я упал в реку, не знаю, почему, а Боб Стэнли - нет.

-Будем считать, что ему повезло больше. Как я полагаю, этот Боб Стэнли не будет утверждать, что ему тоже двадцать шесть или тридцать лет?

-Мы в одном возрасте, - подтвердил Фред Уимпл. К его удивлению майор опять обозлился.

-Ты понимаешь, что говоришь? У меня даже нет уверенности, что он сегодня жив! Ему сегодня не меньше восьмидесяти лет! Может быть, ты знаешь кого-нибудь моложе?

-Я не понимаю вас, сэр!

-А я тебя! - усмехнулся майор и нажал на кнопку звонка. Вошёл полицейский.

-Уведите арестованного и приведите его в порядок. Пусть его постригут, побреют. И пусть не забудут накормить. Да снимите вы с него эти наручники! Кажется, он не настолько опасен, как выглядит.

Сэм Райнер сидел в плетёном кресле, тяжело дыша. Ранчо его посетила засуха в это лето, и он долго поливал плодовые деревья. Его возраст уже не позволял так напрягаться, отчего его престарелая Гретхен, немка происхождением, охая и ахая, насильно усадила мужа в это кресло, такое же старое, как супруги.

Небольшой навес, под которым стояло кресло, лишь немного понижал температуру июльского вечера.

Сэм Райнер был уже пятнадцатый год на пенсии, и появление Курта Райнера, его с Гретхен сына, как обрадовало, так и удивило. Прибытие Курта было не запланированным визитом, по телефону не обсуждалось, поэтому Сэм Райнер почувствовал, что произошло какое-то событие, почему и приехал его сын, занявший после его отставки пост шефа полиции города Ремкуля.

Сначала два мужчины поговорили на бытовые темы. Мать с Куртом уже наговорились, поэтому Гретхен не стала мешать их беседе.

-Ну, а теперь расскажи, с какими проблемами ты столкнулся в своей работе? - прервал беседу Сэм Райнер.

-Да проблема не так, чтобы уже и серьёзная. В общем, не связано это дело ни с убийством, ни с кражей. Но есть одна маленькая нестыковка в деле одного человека.

-И какая же это нестыковка? - заинтересовался Сэм Райнер.

-Помнишь ли ты некоего Боба Стэнли?

-Стэнли Боба? - Сэм Райнер задумался, наморщил ещё больше изборождённый морщинами лоб. - Да, кажется, вспоминаю. Он сейчас прижился в Долине Безмолвия у красавицы Руалы. А что с ним случилось? Он умер?

-А сколько ему лет сейчас? - поспешил задать вопрос Курт.

-Ну, не знаю. Но точно помню, он был моложе меня.

-Ты как-то рассказывал маме, что с этим Бобом Стэнли был связан случай с самолётом, помнишь?