Евгения Грановская - Последняя загадка парфюмера

Бурдаков поклонился, ухмыльнулся, повернулся на каблуках и вышел из лаборатории, сияющий и довольный, словно Мефистофель, получивший от Фауста новое задание. А Генрих Афанасьевич вновь погрузился в изучение своих тетрадей. На губах великого парфюмера застыла странная полуулыбка – в эти минуты мысли его были так же далеки от аферы с подменой флаконов, как Луна от Земли. Брокар не предполагал да и не мог предположить, какие грандиозные изменения привнесут в его жизнь события минувшего дня.

Было почти девять вечера. За темным окном лил дождь. Джазовые переборы электрооргана Джимми Смита мягко ложились на звуки ливня. Глеб сидел за столом с дымящейся сигаретой во рту и раскладывал пасьянс. Время от времени он щурился от дыма, вынимал сигарету изо рта, и тогда карта застывала в руке, а он окидывал взглядом ряды шестерок, дам и королей. Потом, усмехнувшись, клал карту в нужный ряд и лишь затем стряхивал с сигареты пепел, не глядя и часто попадая мимо пепельницы.

Музыка, которую он выбрал для этого вечера, давно вышла из моды, ее не исполняли даже на джазовых вечеринках. Слушая тихую, лягушачью трескотню электрооргана, Глеб чувствовал себя героем какого-то старого черно-белого фильма производства студии «Gaumont». Может быть, Жаном Габеном? Или Бельмондо? Но уж точно не Аленом Делоном.

На обложке диска печально улыбался негр с грустными глазами. Он был облачен в траурный костюм и стоял, сложив на груди руки, перед огромным черным катафалком. В нем музыкант возил свой огромный электроорган, находя это удобным и забавным. Что ж, по крайней мере, в этом был некий смысл.

Положив последнюю карту, Корсак откинулся на спинку стула и взял со стола позабытый стакан с недопитым коктейлем.

– За тебя, старик, – сказал Глеб негру с обложки, отхлебнул из стакана, облизал губы и поставил стакан на стол.

В памяти его, в который уже раз за сегодняшний вечер, всплыло безумное Петино лицо. Шатров был прав – Давыдов рехнулся, в полном смысле этого слова. В приемный покой его ввели двое санитаров. Петя сел на стул, понурил голову и стал раскачиваться всем телом – взад-вперед, взад-вперед, – напряженно глядя в пол. Глеба фотограф не узнал, а когда Глеб взял его за руку, дернулся и загадочно произнес:

– Уж полночь бьет на башенных часах! Они шаги отсчитывают смерти! – И захохотал – громко, истерично, жутко. У Глеба до сих пор мурашки ползли по спине, стоило ему вспомнить этот смех.

– Черт бы тебя побрал, Давыдов, – пробормотал Глеб, передернув плечами. – Что же такое ты увидел, а?

Час назад Корсак озадачил одного старого приятеля, пишущего о выставках и аукционах, попросив его разыскать имя нового владельца картины «Искушение епископа Феофила». Две картины пропали, теперь вся надежда на третью.

Как знать, возможно, третья картина окажется тем самым ключом к загадке Брокара, который никак не удается найти?

«Что это за стихи? – подумал Глеб. – Откуда они? А может, вообще ниоткуда? Может, Петя сам их выдумал?» У бедного фотографа была дурацкая привычка перевирать классические строки, заменяя неудачные, на его взгляд, слова более удачными или подходящими.

Эх, если бы только взглянуть на оригинал картины. Внимательно рассмотреть эти чертовы часы… Дурацкие часы без стрелок. А, дерьмо все это. И жизнь – дерьмо. Ни денег, ни зацепок – ничего.

– Жизнь – дерьмо, – произнес Глеб вслух и, вздохнув, собрал со стола карты.

Нужно сказать, что журналист был далеко не одинок в этом мнении. В нескольких кварталах от дома Корсака следователь Шатров стоял под дождем и, зябко поводя плечами, смотрел на распростертый перед ним труп. Это было тело молодого человека, которому в пьяной драке всадили в живот отвертку. Подозреваемые, три пьяных парня, сладко дремали в машине. А Шатров, мрачный, злой, с мокрой от дождя головой, отдавал распоряжения оперативникам, время от времени затягиваясь сигаретой, которую пытался прикрыть от моросящего дождя широкой ладонью.

Оперативники опрашивали свидетелей, фотограф щелкал фотоаппаратом, фиксируя положение мертвеца, а Шатров стоял и думал о том, что жизнь – полное дерьмо. Шатров думал о том, что, пока нормальные люди сидят в теплых кухнях под зелеными абажурами и едят свои супы и пельмени, он вынужден копаться голыми руками в человеческом дерьме. И благо бы ему за это платили хорошие деньги, так ведь нет. Живешь от зарплаты до зарплаты, носишься по городу, как легавая псина, с мокрой спиной и потными подмышками. А в это время нормальные, благополучные люди, до которых пока не добралась рука душегуба (со временем до многих доберется, это несомненно), сидят перед телевизорами в махровых халатах и, щурясь от счастья, пьют свои сраные коньяки.

Сигарета промокла и не тянулась. Шатров со злостью швырнул ее в грязь и проговорил:

– Интересно, одному мне сейчас так хреново? Или есть люди, которым еще хреновее?

В тот самый момент, когда он произносил эту сакраментальную фразу, молодая художница Лиза Фаворская опустила крышку унитаза и пустила воду. Затем поднялась с коленей и проковыляла к раковине. Открыв кран, несколько секунд собиралась с духом, затем решительно сунула голову под ледяную струю, как это делают в кино сильные мужчины. От ледяного холода у Лизы захватило дух. Вытаращив глаза, она схватила полотенце и накинула на мокрую голову.

Лизе было плохо, очень плохо… Первый раз в жизни она напилась, и вот результат.

Дело осложнялось тем, что вчерашнего вечера Лиза почти не помнила. Ну то есть помнила, что домой ее привез Глеб Корсак. Вроде бы он… Да, точно он. Лиза помнила запах его одеколона, сильные руки, мягкий голос. Помнила, как он уложил ее в постель… Разул… Господи, стыд-то какой. А вот что потом? Что-нибудь было или нет? Лизе казалось, она помнит, как Глеб коснулся губами ее лица. Но затем она провалилась в пустоту. Потеряла сознание, впала в забытье, лишилась сил. Короче – отключилась.

А потом? Потом, наверно, что-то было. Или все-таки не было? С одной стороны, Лизе хотелось, чтобы было. Но с другой – стоило ей представить себе эту сцену, как ее тут же охватывал стыд. Хотелось снова сунуть голову под холодную воду и держать до тех пор, пока мысли не окоченеют и не вывалятся из ушей, как кусочки мутного льда.

Вялой рукой нашарила она на столе флакон с аспирином, вытряхнула на ладонь две таблетки, сунула их в рот и запила остатками чая. Затем вздохнула и проговорила: