Руслан Галеев - Радио Хоспис

Стас взялся за чайник, потом опомнился, встал, взял с полки банку с кофе, поискал глазами турку. Лежит немытая в раковине. Ладно… Ладно. Налил чая, пусть будет чай, ладно. Дотянулся до розетки, включил телевизор. Удивленное лицо старлетки, зачитывающей прогноз погоды. Она была очень похожа на ту девушку, что принимала у него плату за парковку… не так давно, всего лишь пару тысячелетий назад. Чуть меньше, чуть больше – смешные понятия, все эти числительные, превосходные степени, прочая чушь. Рядом с тем, что не поддается исчислению. Смерть в единицах, в процентах, в количестве смысла. В громкости лозунгов или состоятельности обрекающей на смерть идеологии? Что за бред.

Ладно. Стас пил чай, крепкий до четко ощутимой кислинки. Есть не хотелось. Ладно.

Долго стоял под душем, едва теплым. Потом долго натирался полотенцем, до красноты. Брился, то и дело протирая полотенцем запотевшее зеркало. Можно было открыть дверь, но тогда прохлада квартиры ворвется в ванную. Добрился, разобрал станок, убрал в ящик-стойку. На фанерной задней стенке висела деформированная от сырости вырезка из какой-то газеты, приклеенная три года назад. Интервью с писателем Юджином Дойчем. Интервью было скучнейшее, Стас вырезал его ради двух фраз: «Ничто так не нарушает права человека, как религиозные устои. Хотите создать правовое государство, поставьте инспекторов по правам человека и психиатров около церквей, мечетей и синагог, только не забудьте придать им регулярные части военизированных атеистов». Стас верил в Бога. Всегда. Не формулируя, просто верил. Но в силу слова он верил тоже.

К тому времени как он вышел из ванной, старлетку в телевизоре сменил одутловатый мужичок, рассуждающий о творчестве Клаудио Монтеверди и в целом о музыке эпохи барокко. У отца была пластинка с несколькими произведениями Монтеверди. Стас как-то пытался их прослушать. Не понравилось.

Чистых рубашек не осталось, пришлось долго стоять у окна, разглядывая воротники, рукава, карманы, выбирая наименее грязную. Вернулся в ванную, чтобы, стоя у зеркала, повязать галстук.

Привычные действия, привычные настолько, что не приходится говорить себе, что надо сделать, как надо сделать. Ты просто делаешь – и все. И занятно выходит, смерть сильнее всего, но этот обыденный автоматизм сильнее смерти. Потому что вчера умер человек, а сегодня ты стоишь у окна и выбираешь наименее грязную рубашку. И, может быть, это неправильно, но спорить с этим бессмысленно, потому что так есть, так всегда было и, вероятно, всегда будет. Потому что можно лицезреть гибель империй, парады планет, взлеты и падения, все, что угодно, но до тех пор, пока ты не перестанешь коптить небо, ты будешь стоять у окна и выбирать рубашку.

Ладно…

Он вышел позже обычного, прокручивая в голове путь к Управлению, возможности объезда тех мест, где стопроцентно будет пробка… Скорее всего, в любом случае вовремя не приехать. Ладно.

Моралес ждал его, полусидя на капоте своего гигантского желто-черного «Ситроена ТА». Красное от мороза лицо, хмуро насупленные брови, самая большая из когда-либо виденных Стасом сигар. На голове котелок, черт побери, ну, разумеется, котелок с белым снежным околышем, и ниже – целые горные насыпи снега на плечах тролля. Младшие детективы его группы, топчущиеся вокруг «Ситроена», выглядели недорослями рядом с гигантом Моралесом. Даже высоченный Хворостов, даже широкоплечий Беби-Бум.

– Бекчетов, ко мне в машину, – рявкнул Моралес и отправил сигару в сугроб. На мгновение Стасу показалось, что сигара растопит весь снег на улице.

«Дьявольски славное доброе утро, бездельники! Давайте продирайте глаза, я сегодня рано, и какого черта вы все еще дрыхните, если я, всеми признанный лежебока, уже на ногах, уже в своей рубке, уже, мать вашу, кричу вам из динамиков, что долбаное прекрасное утро настало? И если вы проспите и его, ну… Тогда мне не о чем с вами говорить, вы безнадежны, вы не стоите моей заботы.

Да, да, да. Я произнес это слово – «забота». Пусть кинет в меня камень тот, кто скажет, что это не так. Пока государство и профсоюзы заботятся о ваших кошельках, холодильниках, пенсионных накоплениях и прочей херне, диджей Халли на волнах рэйдио «Хоспис» заботится о вашей душе. И вот я говорю вам, дети мои, продерите свои долбаные глаза и посмотрите в окно. Пусть кружит снег и в воздухе уже стоят намеки на запахи хвои, апельсинов, и водки, и даже затушенных в шпроты сигарет, черт с ними, куда же без них. Пусть! Вы думаете, это просто атмосферное явление? Просто, мать вашу, перепады температуры в верхних слоях атмосферы? Нет! Физика, математика, химия – все это фундаментальная, обоснованная, просчитанная чушь собачья, не имеющая никакого отношения к тому, что вы, несчастные неудачники, можете сейчас увидеть за окном.

А в качестве саундтрека к этой красоте я, пожалуй, поставлю старую добрую «Let It Snow!» в исполнении Дина Мартина. Помните еще этого пропойцу в «стетсоне»?»

Занятно было услышать голос государственного преступника в машине руководителя Управления юстиции. Впрочем, гигантские сардельки пальцев Моралеса мгновенно заткнули ему рот.

– Бекчетов, – начал Моралес (и по тому, как мягко это было сказано, Стас понял, что сейчас его будут пользовать по полному списку совершенных и несовершенных грехов), – я правильно понимаю, что вчера вечером погиб человек из твоей группы?

– Так точно. Роберт Шенкель. Был застрелен…

– Я в курсе подробностей, черт побери! – гаркнул Моралес. – Почему не поднялся ко мне вчера? Почему не доложил лично?! До того, как поехать на место преступления? Почему…

– Виноват…

– Не перебивай меня!!! Будешь говорить, когда я скажу, понял?

– Так точно…

Моралес наклонился к Стасу, и тому вдруг показалось, что кто-то одним махом выкачал из салона «Ситроена» половину кислорода. Стало душно, выступил пот. Отведя глаза, Стас увидел, как обеспокоенно топчутся на улице Хворостов и Беби-Бум. Душки Джи видно не было, наверное, сидел, спрятавшись в своей машине. Стас был готов к крику шефа. И потому, когда Моралес отстранился и заговорил усталым, надтреснутым голосом, понял, что все будет еще хуже:

– Бекчетов, я получил свой первый значок, когда ты еще под стол пешком бегал. Еще до войны. А это хренова, мать ее, куча времени тому назад. Это охереть как давно, Стас…

Теперь он назвал его по имени. Увольнение, скорее всего, лишение лицензии, а там и вылет из Периметра – кому он тут нужен без значка? Разве что удастся вернуться за баранку. Если повезет. Очень хотелось сказать что-то в свое оправдание, но вот беда, Стас не мог понять, в чем он должен оправдываться. В том, что, услышав о смерти члена своей группы, стремглав ринулся на место преступления? В том, что не доложил о случившемся поздно вечером? Ерунда. Тем более, шеф не стал бы лететь ради этого на дом к сотруднику. Было очевидно, что Моралеса задело что-то другое. Но что?