Виталий Романов - Элитная кровь

Отбросив колебания, Поздняков двинулся прочь от трассы, забитой машинами. Никто не кричал ему вслед, не интересовался, куда он направился. Перевалив через небольшую горку, Сергей оставил шумный табор дальнобойщиков. Стало тихо, сюда не долетали ни звуки моторов, ни крики людей. Сергей брел через поле, по разбитой колее.

Пригревало солнце, стрекотали кузнечики, и отсюда тревоги цивилизации представлялись странными, надуманными. Здесь, вдали от людей, было тихо и спокойно. Так что легко можно было поверить: у него, Позднякова, нет никаких проблем. Можно поверить, ага. Если б только не записная книжка Владлена Завацкого в кармане. Не память об Алене. О Сашке…

Перевалив через следующий холмик, Сергей остановился. Присвистнул, изучая открывшуюся глазам картину. Впереди – в сотне метров от него – разбитую дорогу перегораживал аккуратный красно-белый шлагбаум. Возле него стояла небольшая будка-домик. Почти как у дежурного на железнодорожном переезде. Только здесь охраняли не порядок на железнодорожных путях, а свалку. Обычную свалку. Огромную, раскинувшуюся среди зеленых холмов, в ложбинке.

Беглец усмехнулся, засунул руки в карманы, разглядывая объект. В это время где-то позади, за спиной, послышался звук мотора. Вскоре на холмик взобрался мусоровоз, бибикнул Сергею, вежливо попросив убраться в сторону с трассы. Машина подъехала к шлагбауму, водитель спрыгнул на землю. Из домика, лениво позевывая, выполз бритый наголо здоровяк. Аж солнечные зайчики макушкой пускал.

Сергей удивился: он-то думал увидеть на въезде какого-нибудь старичка-пенсионера. Или старушку, пытающуюся добавить немного деньжат к скудному пособию от государства.

Поздняков двинулся вперед, к шлагбауму. Он успел заметить, как водитель мусоровоза передал «стражу порядка» несколько купюр. Кажется, одна из них была пятисотрублевой. Шлагбаум поднялся вверх, машина, рыкнув мотором, двинулась вперед, на свалку.

Бритый, запеленговав приближавшегося гостя, не торопился в будку. Стоял возле шлагбаума, набычившись. Пристально разглядывал Позднякова.

– Здорово, – ухмыльнулся Сергей. Его позабавило лицо бритоголового парня. – Ты пошто такой угрюмый? Секретный объект охраняешь, да?

– Тебе че? – вместо ответа напрягся амбал.

– Пройти хочу, – уже другим тоном, без признаков дружелюбия, ответил Поздняков.

Дожили… Человек, охраняющий мусор, воображает себя крутым. Свалочный папа, блин. Приехала страна…

– Куда пройти? – здоровяк попытался остановить Сергея, загородив дорогу. – Че те здесь надо?

– Дача у меня там! – разозлился Поздняков, огибая бритоголового идиота. – Сядь и охраняй мусор!

– Где дача? – По всей видимости, голова у парня работала плохо, шестеренки прокручивались с большим трудом. Грубость Позднякова страж перевала проигнорировал, а вот проблема дачи его почему-то взволновала.

– Где дача? – развеселился беглец. – Там!

Он ткнул пальцем за спину охраннику. В ту сторону, куда уехала машина с мусором. Амбал послушно повернул голову, посмотрел в указанном направлении.

– Там! – повторил Сергей. – Дальше по дороге, за свалкой. Два километра отсюда. Поселок Отморозково! Слыхал?

– Морозково? – амбал почесал затылок. – Не-е-ет. Не слыхал.

– Отморозково, – пытаясь сохранять серьезность, поправил Сергей. И двинулся мимо амбала. – Ну ладно, бывай, командир. Пошел я до хаты… Нет у меня времени по пустякам задерживаться.

Он прошел метров десять-двадцать, прежде чем амбал принял решение.

– Слышь, мужик! – донеслось до гостя.

– Ну? – не оборачиваясь, спросил Поздняков.

Лишь чуть замедлил шаг, повернул голову, чтоб лучше слышать.

– В следующий раз другой дорогой в свое Морозково ходи! Не вздумай тут шариться, в натуре. Страмбуем в мусор!

Теперь беглец остановился. Обернулся – еще раз посмотреть на свалочного придурка. Но ничего не сказал, лишь покачал головой и пошел восвояси. Ему не было никакого дела до этого молодого, но страшно тупого парня, вообразившего себя крутым. Возле шлагбаума, загораживающего дорогу к мусорной куче…

Пахло на свалке отвратительно. Сергей прошел метров двести, прежде чем навстречу выехал мусоровоз, ранее уже попадавшийся на пути. Водитель снова бибикнул, теперь уже непонятно зачем – Сергей шел вдоль огромных куч мусора, высившихся сбоку от дороги. Может, просто хотел поприветствовать старого знакомого?

Сергей рассеянно кивнул водиле. Хотелось побыстрее миновать зону, где дышать было довольно трудно. От некоторых куч поднимался дым – мусор тлел. То ли оттого, что кто-то поджег его, то ли потому, что из-за гниения без доступа воздуха произошел саморазогрев всего этого дерьма. То и дело раздавались громкие хлопки – взрывались баллоны из-под аэрозолей, лаков, дезодорантов. Один лопнувший алюминиевый контейнер выстрелил из кучи мусора на дорогу, в нескольких метрах от Позднякова. Он вздрогнул.

«Так и выстрел киллера пропустишь», – подумалось беглецу. И тут же вспомнил чьи-то слова: «Пуля, которую услышал, – уже не твоя…»

Подул легкий ветерок, дышать стало чуть легче. Ускорив шаг, Сергей миновал «ядерную» зону. К его удивлению, дальше, за ровными рядами мусорных куч и расчищенным местом под новые, он увидел небольшой странный домик. Хижину, построенную из старых автомобильных покрышек.

– Вот это да! – Сергей присвистнул. Подобного сооружения он не видел никогда в жизни. – Ну и дача!

Невозможно было определить на глаз, с ходу: сколько изношенных автомобильных покрышек потребовалось на строительство домика, достойного Книги рекордов Гиннесса. Черные резиновые круги были уложены друг на друга в шахматном порядке для лучшей устойчивости сооружения. Почти кирпичная кладка. Не так красиво, не так привычно – зато стены невероятно толстые.

Дверь в домике была деревянная, но не на петлях – она просто отставлялась вбок. Хозяин домика продемонстрировал это гостю – выбрался наружу из хижины, сняв дверь из проема и отодвинув ее в сторону. Сергей рассмеялся, на время даже позабыв про свои проблемы. Ничего подобного он не видел ни разу в жизни – ни воочию, ни по телевизору. Выходит, не зря свернул на эту дорогу. Так сказать, расширил кругозор.

Абориген – хозяин чудо-особняка – оказался мужиком в возрасте. Если б дело происходило в городе, Поздняков дал бы ему лет пятьдесят-шестьдесят. Но возраст бомжа никогда нельзя угадать наверняка. Темная кожа, морщины. Мешки под глазами. Длинные, перепутавшиеся волосы. Огромная неровная борода. Сразу видно, хозяин пытается следить за ней, да не очень получается. Осколком стекла, что ли, волосы подрезает? Вон какая бахрома…

– Здорово! – улыбнувшись, сказал беглец. – Меня Сергеем звать. Первый раз в жизни вижу такой домик. Класс!