Макбрайд Стюарт - Дом плоти

Телефон снова дал о себе знать.

— Ладно, он мне о ней действительно рассказывал. Ночью, когда он думал, что все остальные спали. Он сказал, что разрезал ее. Сказал, что это совсем не похоже на рубку животного. Что мясо располагается вдоль костей совсем по-другому. И что его от этого тошнило.

— Кто она такая?

— Он всё закопал у Бенначи. Сказал, что остальное вранье — он ничего не ел.

— Кто она такая?

— Ну… Всё дело в деньгах. Я так думаю… У нее что-то было или она с чем-то была связана…

— Сосредоточься, Ангус. Кого убил Вайзмен?

— Что-то… Что-то насчет… — У Робертсона был такой голос, будто он вот-вот заплачет. — Я правда не могу вспомнить…

Голос на заднем плане:

— Ангус, если тебя расстраивает разговор, ты можешь прекратить. Ты не обязан говорить.

— Я не знаю, кто она такая. А ведь знал. Знал! Я когда-то знал, а теперь не помню.

Снова голос:

— Все нормально, дай мне телефон… — Шорох, треск. — Алло? Сержант Макрай?

— Отдайте трубку Робертсону. Мне нужно имя.

— Ангус расстроен. Я…

— Ой-ой. Мне нужно знать, кого убил Вайзмен.

Женщина явно старалась говорить ровно:

— Его пырнули ножом два года назад, он потерял много крови. Еще были проблемы с анестезией во время операции. Теперь он кое-что не может вспомнить. Его это очень огорчает.

— Здесь у нас тоже не пикник. Я хочу знать.

— Полагаю, вы могли бы проявить немного сочувствия к человеческому существу, которое страдает, сержант.

— Человеческому существу… Он убил пятнадцать женщин и насиловал мертвые тела! А теперь верните трубку этому мерзавцу!

— Нет, допрос окончен. Я подам официальную жалобу насчет вашего поведения, сержант Макрай. Как вы смеете…

— Ну да! Когда он нанесет вам двадцать три ножевых ранения, вы прочитаете мне лекцию насчет сочувствия.

Но защитница Мастрикского Чудовища уже отключилась.

Логан раздраженно сунул телефон в карман. Надо же, вел себя как последний кретин… Он толкнул дверь и пошел в лабораторию.

Там по-прежнему чирикало радио. Три лаборантки за столом в центре пили чай и жаловались друг другу, что ночью, когда нормальные люди спят, им приходится разгребать тут всякое дерьмо. Логан плюхнул пакет на стол и спросил, не может ли кто-нибудь оказать ему услугу по-быстрому.

— Какую услугу? — хихикнула одна из них.

Другая, откинув темный локон с бледного лица, устало произнесла:

— Макрай, у нас примерно девять миллионов кусков мяса на экспертизу…

— Это для Инша.

Она ткнула в пакет обгрызенной ручкой:

— Что здесь?

— Пропитанный кровью ковер. Кровь старая. Привет из прошлого, так сказать.

— О господи… Сержант, вам не кажется, что у нас имеются более срочные дела?

— Это из машины Вайзмена. Кровь животная и человеческая. Мне бы хотелось знать — чья. Я человеческую имею в виду.

Лаборантка поковыряла коврик пальцем, присматриваясь к ржаво-бурым пятнам:

— Этой штуке почти двадцать лет…

— Да, ведь и возможности теперь совсем другие. Вы такие умные…

— Послушай, Логан, ты и в самом деле думаешь, что бесстыжая лесть сработает?

— И такие красивые… в стиле ужастика «Ночь живых мертвецов».

Девушка попыталась нахмуриться, но не выдержала и рассмеялась:

— Макрай, ты мерзкий урод…

— Пожалуйста, поставьте это первым в очереди. Очень важно!

— Я не могу…

— Правда очень важно.

Вздох.

— Ладно. Сделаем, что сможем.

Телефон.

Бзззз…

Логан попытался сесть в кровати, но тело не подчинялось. Сейчас включится автоответчик.

Биииип.

Так и есть, включился.

Перевернись. Сделай из одеяла кокон. Спи.

Телефон снова зазвонил.

Бзззз…

Логан открыл глаз и взглянул на часы. Двадцать одна минута пятого.

Бззззз… Бззззз… Бззззз…

Он прошлепал в гостиную как раз в тот момент, когда автоответчик предлагал оставить сообщение.

Звонкий женский голос сказал:

— Черт бы всё побрал, тебя просят сделать одолжение и…

Логан схватил трубку:

— Алло?

— Что ты так долго?

Он не смог сдержал зевка, от которого свело скулы.

— Так полпятого…

— Мне удалось отделить человеческую ДНК от остального мусора в твоем ковре, и да, спасибо тебе, с этим пришлось помучиться. Часы потратила, черт возьми, чтобы набрать достаточно для внятного образца…

Логан плюхнулся на диван.

— Пробила по базе данных. Догадайся с первого раза. Но предупреждаю сразу — впрямую ничего не обнаружила.

— Вот сволочь… Прости, наверное, я зря надеялся…

Лаборантка сделала многозначительную паузу, прежде чем продолжить.

— Так что, сам догадаешься?

— ДНК говорит о родственном сходстве с Ричардом Дэвидсоном. Он осужден на три года за хранение наркотиков, лжесвидетельство и нападение с тяжелыми последствиями. Его мать исчезла в ту ночь, когда были убиты Маклафлины. — Теперь он знал наконец, что с ней случилось.

— Что? Нет. Родственное сходство есть с Кеном Вайзменом. В своей апелляции он говорил, что это его кровь. Но кровь женская. Надо искать его тетю, мать…

— Сестра. Кирсти Макфарлейн. Считалось, что она сбежала с электриком восемнадцать лет назад.

Логан принял душ, побрился и, чувствуя себя дерьмовее некуда, вызвал служебную машину. За ним приехала констебль Мунро из отдела семейных связей.

Половина шестого, темно, хоть глаз выколи…

Мунро заперла машину и зевнула:

— Всё еще не понимаю, почему это не могло подождать…

На мясной лавке Макфарлейна появились новые граффити — слова из трех букв и соответствующие рисунки.

— В смысле, мужик наверняка спит, и…

— Звони в дверь.

Она покачала головой протянула палец и замерла.

— Давай звони!

— Тут на кнопке собачье дерьмо.

Мунро стукнула по двери носком ботинка, и дверь открылась.

— Замок сломан. Похоже, по нему вдарили чем-то тяжелым…

Логан велел ей связаться с участком и сообщить о проникновении со взломом.

— Скажи, что жизнь хозяина дома в опасности.

— А… пропади все…

Она сорвала с плеча рацию и позвонила дежурному. Логан тем временем переступил через порог и остановился у лестницы.

Откуда-то сбоку пробивался слабый свет. Сержант прокрался ближе. Свет исходил из внутреннего входа в лавку. Дверь была почти закрыта, но он смог разглядеть кусок расписанной надписями стены.

Тихое бормотание, слова сливаются… Логан осторожно открыл дверь.

Макфарлейн был одет в свой рабочий костюм: белый халат, синий с полосками фартук, на голове колпак. С трудом держась на ногах, он поливал разбитый прилавок бензином.

— Дайте мне догадаться, — громко сказал Логан, — вы хотите устроить прощальное барбекю по случаю расставания с бизнесом?

Макфарлейн круто повернулся, разбрызгивая бензин. Потеряв равновесие, он упал на задницу.