Дмитрий Нелин - Путь спящих [СИ]

Данила задумчиво улыбнулся.

— А ну да, вспомнил! Я прилюдно опустил его на одной из встреч практиков, а он приперся ко мне ночью. Во сне, конечно же. Хотел победить меня на моем поле. И знаешь, что было моей самой большой ошибкой, Сергей?

— Догадываюсь, — кивнул я и отпил чаю, — вы оставили его в живых.

— Бинго! Я надеялся, что этому идиоту хватит пару деньков комы, но нет. Он затаился, выждал три или четыре месяца, а затем напал на меня уже в реале. С топором! Возле подъезда. Со спины ударил. Вот и вся магия реала! Спасло меня только то, что на улице зима, а на мне овечий тулуп, да и Радомир слеповат был. В плечо попал, но все равно задел, паскуда такая. А потом я его уже на финку посадил три раза и оттащил в кусты. Еще живого присыпал снежком основательно и пошел домой лечиться от удара. Тулуп пришлось выкинуть, конечно. Он весь кровью пропитался.

— А милиция? — тихо спросил я.

— До нее даже не добрались. Я сразу позвонил кому нужно. Утром замерзшее тело забрали нужные люди. Морозы тогда стояли сильные и сугробов навалило! Ух! С тех пор я никогда не даю магам второго шанса. И тебе не советую.

— Спасибо на добром слове, — сказал я, — не знал, что вы и в реале убивали людей. Ну не иссушением, а чтобы финкой в живот.

— Всякое бывало, Сережа. Или ты думаешь, что я оружие просто так собирать начал? Ладно, дуй давай. Скоро вставать.

Образ Данилы начал таять, а я плавно опустился на пол, потому что стул из-под меня исчез, да и вообще весь кабинет покрылся светящимися символами и начал растворяться в белом шуме. Я закрыл глаза и расслабленно провалился сквозь пол, а когда открыл их, то увидел рядом с собой мирно спящую Изольду. Все, я дома. Но пройти проверочку на реальность все равно не помешает. Я посмотрел на руки и потер их. Да, все хорошо. Это реал.

Московский вокзал кипел как пчелиный улей. Народу было на порядок больше чем вчера. Мы с Олегом стояли на перроне и смотрели, как Изольда располагается внутри вагона. Она положила рюкзак под ноги, нацепила огромные наушники и улыбнулась нам через стекло. Я все-таки рассказал ей, почему не хочу, чтобы она торопилась. И мне стоило немалых усилий, чтобы убедить ее уехать. Девушка не хотела бросать меня и желала помочь. Она сразу предложила несколько вариантов по доставке нужной нам краски, а заодно сказала, что нам не помешал бы и отряд сталкеров. Но нам уже помогает отдел «М», зачем мне в квартире куча вооруженных мужиков? Какой от них толк?

В итоге я пообещал, что обязательно выживу и дождусь ее. Также я в случае крайней необходимости обращусь к ней за помощью.

Поезд бесшумно тронулся. Изольда помахала нам рукой, а мы ей. Я тяжело вздохнул и улыбнулся.

— За нее не надо переживать, — сказал Олег, — ты все правильно сделал. Теперь ей ничего не грозит.

— Надо было с ней и всех наших ведьм отправить.

— Как вариант, но вряд ли бы это обрадовало Еххи.

— Как, кстати, успехи у твоих учениц? Они хоть источники собирают?

— Да, сегодня мы планировали сходить уже за третьим для Нади и Оксаны. Так что условия Жени скоро будут выполнены. Но хватит о ней. Куда дальше?

— Как ты относишься к современному искусству? — с улыбкой спросил я.

— Монопенисуально, если честно, — Олег поправил очки, — был у меня один знакомый недомаг. Он макал член в краску и рисовал картины. Потом хотел продавать свои экскременты, но оказалось, что такая идея уже была воплощена, причем весьма успешно, ранее. Это расстроило моего знакомого, он понял, что в этой стране его дерьмо никому не нужно и уехал в Польшу собирать клубнику. Но к чему ты это спросил?

— Предлагаю немного просветиться и сходить в местную галерею неподалеку, — пояснил я, — только нужно быть осторожнее и вести себя прилично.

— Вот даже как? — Олег хмыкнул, — ладно, веди.

Я достал телефон, включил навигатор и вбил название галереи. Да, она совсем рядом. Машину можно оставить здесь. Прогуляемся немного, да подышим сырым воздухом. Мы пересекли Гончарную улицу, вышли на Невский проспект и прошли до Полтавской улице. Поднялись до проспекта Бакунина и совсем скоро оказались рядом со зданием галереи. Располагалась она на первом этаже старого дома, почему-то покрашенного в розовый цвет. Большие стеклянные окна с арками. В этом же доме находился знаменитый паб «О Хулиганс», в котором я бывал не один раз, ну и магазин всякой элитной алкашки, где я догонялся после посиделок с коллегами по работе. Да уж, были времена. Ходи себе каждый день в офис, пиши концептики, считай балансы игр, рисуй наброски интерфейсов, собирай статистику. Вечером пивко и пицца. А дома Юля. Уставшая после десятичасового стояния на ногах. Она работала менеджером в каком-то магазине компьютерных запчастей. Я удивлялся, откуда она находит время на осознанки, да еще и меня перещеголяла. Но все это было давно. Вообще не в этой жизни. В каком-то параллельном мире, который оборвался с началом моей работы на Костю. Или все-таки со смертью Юли?

Я остановился перед стеклянной дверью галереи и отогнал мысли о прошлом. Все, это не вернуть. Было и прошло. Проехали. Не хочу возвращаться в поле вариантов. Хватит с меня этого дерьма.

— Не тупи, — Олег отодвинул меня и вошел внутрь. Я скорчил недовольную гримасу и последовал за ним.

На входе стояла небольшая стойка, и симпатичная брюнетка в строгом черном костюме и очках как у Олега оформила нам входные билетики. Недорого, в принципе, по триста рублей за штуку. Нас ждал волшебный и прекрасный мир современного искусства. Девушка назвала фамилии выставляемых художников, но я их не запомнил. Мое внимание сразу захватили низкие кирпичные потолки, правда, они были не везде. В других залах их зачем то заштукатурили и покрыли белой краской. Сама галерея оказалась очень узкой и какой-то вытянутой, со столбами посередине залов.

Олег сразу подошел к одному из полотен и замер. Я встал рядом с ним и уставился на разноцветную мазню, не изображавшую ничего. Просто набор красок и линий. Все это переплеталось в какое-то подобие узоров.

«Дефиле замкнутой реальности» — прочитал я название картины. Вполне, да. Каков полет мысли! Олег же морщился и двигал бровями.

— Хуита, — спокойно заявил он, и сделал два шага назад.

— Почему ты так решил? — спросил я.

— Потому что я не вижу эмоций художника в этой картине, — ответил он, — этот мудак просто нахерачил ее от балды и дал случайное название, но все это тонко завуалировал, чтобы мы захотели найти глубинный смысл. Я смотрел на картину вторым зрением, Сергей. Она пустышка.

— Ты серьезно? — удивился я.

— Конечно. Ты что, впервые в галерее? Погоди, дай угадаю. Ты никогда не смотрел на картины вторым зрением, да? Вот ты деревня. Ох, Серега. Всему тебя надо учить, — Олег взял меня за рукав и потащил к следующей картине, — так, автор тот же самый. Бездарь и полотномаратель. Давай к другой. Вот!