Роман Пастырь - Искатель ветра [AT]

Говорит блондин. Куртка кожаная. На вид лет тридцать. Улыбается по-доброму. Даже я, как парень, отмечаю, что мужик красив. От него веет добротой. Настоящая душа компании. Остальные как-то теряются на его фоне.

– Дяденька, мы спешим, – отвечает милым голосом Марта и продолжает шагать дальше.

– Понимаю, но я много времени не займу. – продолжает елейным голосом блондин.

Как-то быстро они оказываются рядом с нами. Продолжать идти нет смысла, группа незнакомцев поравнялась с нами.

– Чего вам? – грубо спрашивает Саня.

– А скажи, откуда это вы такие нарядные, – тут он пристально смотрит на нашу одежду. Камуфляжную, грязную и помятую, – Идёте?

– А вам какое дело? – всё так же сухо отвечает парень.

– Да вот, очень интересно. Мои знакомые в этом парке тоже гуляли, да пропали. – разводит он руками, а на лице настоящее беспокойство.

– Жаль, конечно, но мы тут причём?

Саня впереди стоит. Марта и я по бокам. Пока эти двое говорят, осматриваю остальных мужчин. Один совсем неприметный. Взгляд постоянно соскальзывает с него. А второй обычный. Разве что одет в пиджак, в то время, когда остальные больше в спортивный стиль.

– Да вот странное совпадение. Вы тут ходите. Они тут ходили. Мы и подумали, что может вы в курсе.

– Так парк общественный. Много тут кто ходит. – пожимает плечами Саня.

– Общественный… Это если просто погулять. А так эта территория занята.

– Не понимаю, о чём речь, – снова жмёт плечами парень.

– Ты под дурака то не коси, – говорит тот, что в пиджаке.

И вместо тысячи других слов в его руке появляется огонёк. Никто из нас и бровью не повёл. Это тоже красноречивый ответ.

– Это вы походу что-то не понимаете, – решаю вмешаться я. – В этом лесу мы первый раз. Других искателей не видели. Куда ваши друзья делись – ну так опасностей хватает. Духи, лешие.

– Лешие? – приподнимает бровь тот, что в пиджаке, – Так вы и до них дошли?

Тройка смотрит на нас новым взглядом. Оценивающим. Думали, что мы мелких духов гоняем? Тогда как же они удивятся, если узнают, что весь лес прошли.

– Может дошли, может нет, – парирует Саня, – Это наше дело. У вас ещё вопрос есть? Если нет, то всего доброго.

– Конечно, есть, – скалится пиджак, – Вы же слышали, господа… и дама, это наша территория. Нельзя так брать и пользоваться ею. Сдайте добычу, что получили и идите с миром.

– А если нет, то что? – нахмурился парень. Да и я тоже.

– Ребятки, вы же не хотите проблем? – обескураживающе улыбается блондин.

– Мы сами для вас проблемой станем, если не отвалите, – выхожу вперёд и сам себе удивляюсь. Внутри кипит злость. Мы зря что ли, рисковали? Хрен им, а не добычу.

– А ты… дерзкий, – пытается по доброму улыбнуться блондин.

– Макс, да не возись ты с ними. – говорит пиджак. – Пацан, давай поединок? Кто выиграет, тот получает добычу.

– Добыча и так у нас. Ваша ставка какой будет?

– Наглец, – шипит пиджак.

Хочется кинуть ему в лоб пулю, но сдерживаю себя. Стою прямо, смотрю им в глаза. Блондин морщится, будто ему это всё неприятно. Пиджак злится, смотрит презрительно. А третий как бы в стороне, легко забыть про него, будто его здесь и нет.

– Что у вас есть? – пытается разрядить обстановку блондин, – Чтобы мы понимали, какой уровень ставки.

– Медальон лешего? – наугад бросаю я и обстановка сразу меняется. Уходит из взглядов снисходительность. Смотрят серьёзно теперь. Переоценивают. Я на секунду подумал, что блондин и вовсе откажется.

– Хорошо. У нас есть, что предложить. Медальон разума. Дает десять процентов защиты от влияний. По рукам?

Готов спорить, что Марта внутри напряглась. Но виду не показала.

– По рукам. С кем я буду драться? Как насчёт тебя? – бросаю вызов пиджаку.

Тот кривится, но соглашается. Я не просто так такой дерзкий. Опыт драк с искателями есть только у меня. А подставлять друзей… Нет уж.

– Ты уверен? – Саня поворачивается ко мне и спрашивает одними губами. Молча ему киваю.

Расходимся с пиджаком в стороны. Дистанция десять метров. Блондин спрашивает, готовы ли и напоминает, что желательно обойтись без убийств. Оба киваем и он даёт отмашку.

Соперник снимает пиджак, бросает в машину. Под ним белая рубашка, на которой он засучивает рукава. При этом смотрит на меня. На секунду кажется, что в его глазах мелькает огонь, но это лишь блик от фонаря.

Взрослый мужчина, состоятельный, часы на руке так и пышут дороговизной, подчеркивают надменный взгляд. Хозяин жизни собрался поставить на место пацана в грязной одежде, что даже работы не имеет. Встали друг напротив друга, десять шагов между нами. Я волнуюсь, сердце колотится, но готов к бою. Злость разгоняет страх, внимание сужается до противника.

Блондин дал отмашку. Вокруг меня закручиваются потоки воздуха, в руках противника разгорается огонь. Вдох и с его ладоней вырывается огненная стрела. Этого хватит, чтобы как минимум обжечь человека. Принимаю стрелу на щит ветра, и в обратную кидаю пулю, пиджак уворачивается.

Ещё пара таких обменов. Жду, что предпримет противник. Тот злится, потому что я стою на месте и спокойно отражаю его атаки, в то время, когда ему приходится прыгать. Не вижу у него защиты, поэтому опасаюсь атаковать. Но и затягивать опасно. Спусковым крючком стала злость, что перекосило лицо мужчины. Нервы сдали, и я нанёс удар на опережение.

Кидаю ослабленный таран. Этого щегла отбрасывает назад и протаскивает по земле. Белая рубашка испачкана и порвана в лоскуты. Странный эффект у моей магии. Она сохранила тело, а вот одежду превратила в труху.

Огненный искатель кое-как поднимается с мутным взглядом. На лице проступает сначала недоумение, потом досада, а следом и ярость. В его руках рождается огненная плеть, которой он бьёт в мою сторону.

Алый хлыст рассекает пространство, за секунду оказывается рядом, но вязнет в щите воздуха. Кидаю лезвие и перерубаю его, поток пламени рассеивается.

Ещё один таран и противника снова впечатывает в асфальт. Он орет, его друзья дергаются, но остаются на местах. Я от них любой пакости жду. Знаем, проходили.

– Сдавайся, – кричу магу.

Но тот встает. Опирается сначала на руку, а потом поднимается на одно колено. Сводит ладони вместе, разводит в сторону, а там алый цветок, что похож на феникса.

Бросаю щит вперед, ставлю его за секунду прямо перед заклинанием, до того, как оно сорвется. Явно чем-то убойным жахнуть хотел.

Так и есть. Два навыка сталкиваются. Птица взрывается, но щит защищает, отражает огонь, и тот падает на самого мага. Человек вспыхнул, как спичка. Орет, вопит от боли, катается по асфальту, пытается сбить пламя. Но куда там, держится огонь, зло пожирает плоть мага, что не справился со своей же стихией.