Евгений Прядеев - Искра Бога [СИ]

— А-а-а, это ты, — слабо прошелестел владелец бара в трубку. — А я как раз тебе звонить собирался. Привет передавать.

— Артём, с тобой всё в порядке? Я уже еду к тебе! — практически выкрикнул я в трубку, но голос вампира ни стал ни на йоту громче.

— Приезжай, — безэмоционально ответил Артём и отключился.

Оставшиеся двадцать минут до точки назначения за просидел на заднем сиденье такси, как на иголках. Впрочем, как бы я не готовился, увиденное оказалось гораздо хуже всех моих фантазий.

Живописный вид разгромленного бара привлекал внимание даже у окрестных котов и голубей.

— Ничего себе! — присвистнул таксист, молчаливый мужчина лет пятидесяти. — Что ж тут случилось-то?

— Да кто ж его знает, — с сожалением ответил я, разглядывая останки детища Артёма. — Затем и приехал, что разобраться надо.

— Твоё заведение? — уточнил таксист, но я отрицательно помотал головой.

— Друга! Хулиганы, наверное… Или, может быть, посетители что-то не поделили.

— Беда-а-а, — протянул водитель, останавливая машину. — Красивое место, наверное, было. А застраховано?

— Не знаю, — честно ответил я и полез из машины на улицу.

Вид пивбара, конечно, заставил моё сердце сжаться. Зная, с какой любовью Артём относился к этому месту и сколько сил было потрачено на его обустройство, на душе становилось грустно и тоскливо.

Витринные окна были, естественно, разбиты на мелкие кусочки. Мебель и барная стойка были превращены в кучу щепок, годящихся сейчас только для растопки мангала и разбросанных метров на тридцать в радиусе от входа. Запах десятков сортов пива, безжалостно вылитых на землю из разбитых бутылок и растерзанных бочонков, создавал неповторимое амбре, стойко державшееся на улице, несмотря на влажную погоду. Нападавшие умудрились согнуть даже входную дверь, которую Артёму сварил какой-то умелец из толстых листов настоящего металла.

Твари, откровенные твари!

Я подошёл к оконному проёму и заглянул внутрь, надеясь увидеть Артёма. Внутри никого не оказалось!

— Эй! — негромко позвал я, только сейчас подумав, что внутри запросто может оказаться засада. Ответа не было, и только холодный ветер гонял по помещению бумажные салфетки.

— Тук-тук! — повысил я голос, пытаясь понять, куда можно поставить ногу, чтобы кроссовки остались целыми.

— А, это ты, — выглянул из-за занавески Артём. Судя по всему, вполне себе живой и здоровый.

— Тёма, привет, — поздоровался я, не зная, какие именно слова сейчас будут правильными.

— И тебе не хворать, — со вздохом ответил владелец бара, ещё раз обводя взглядом свои разгромленные владения. — Знаешь, когда вы с Мироном первый раз появились на пороге моего заведения, я сразу понял, что рано или поздно дело кончится плохо. Единственное, что сейчас могу сказать в вашу защиту, это произошло не рано, а поздно.

— Артём… — в замешательстве я развёл руки в сторону. — Это моя вина, и я её признаю. Через тебя один придурок пытается надавить на меня. Я обязательно разберусь с этим, даю слово!

— Да не надо мне никаких слов, — вздохнул Артём. — Бар жалко… Не поверишь, просто чудо, что здесь никого не было во время нападения. Я у Крамера был на мероприятии, поэтому закрылся вчера около десяти вечера. А утром позвонили полицейские, предложили приехать и посмотреть, что осталось от заведения.

— Они кого-нибудь видели? — задал я, в общем-то, бессмысленный вопрос, потому что и так прекрасно знал, кто именно устроил разгром.

— Нет, — снова вздохнул Артём. — Камеру над входом разбили первой, а все окна, которые выходят на бар — офисные. Да и какая, собственно, разница. Раз ты в курсе, кто это, то и раздумывать нечего. Соберёшься убить кого-нибудь — сообщи. Я с удовольствием поучаствую…

— Артём, — начал было я говорить какую-то бессмыслицу, но в этот момент в кармане опять зажужжал мобильный телефон. Я достал его, твёрдо уверенный, что звонит Мирон, но номер оказался абсолютно незнакомым.

— Папа! — моё сердце в груди замерло, предчувствуя ужасные вести.

— Алиса, девочка моя! Что случилось? — я практически кричал в трубку, не совсем понимая, что именно боюсь сейчас услышать. В голове роились тысячи мыслей одновременно, а воображение рисовало самые жуткие и страшные картины. Неужели эта тварь посягнула на ребёнка?

— Папа, какие-то дяди похитили маму, — ровным и чересчур спокойным голосом произнесла девочка. — Папа, приезжай, пожалуйста, домой! Мне страшно!

В мозгу мелькнула мысль, что Алиска говорит слишком странным и безжизненным голосом. Может быть, её тоже похитили? Это ловушка? Может быть, её заставляют произносить те слова, которые я слышу?

В этот момент в динамике послышался тихий плач, который с каждой секундой всё больше перестал в натуральную истерику.

— Андрей! Ты меня слышишь? — я сообразил, что телефон у Алиски забрал Степан, который, в общем-то, не очень жаловал современные технологии. — Андрей, приезжай домой. И полковнику своему позвони. Свету и правда похитили…

Мирон вёл машину молча, вцепившись двумя руками в рулевое колесо, и наверняка про себя костерил меня самыми последними словами. Я видел состояние напарника, но настроения разговаривать или что-то объяснять не возникало.

Мы и так уже успели крепко поругаться в баре у Артёма. Да что там поругаться, мы вообще чуть не подрались и удержались буквально в одном шаге от того, чтобы начать превращать в кровавый фарш лица друг друга.

Мирон приехал к бару Артёма буквально через несколько минут после меня и надо сказать слегка обалдел от увиденного. Где-то я его понимал. Существуют вещи, которые буквально с момента своего появления во вселенной кажутся настолько привычными, как будто существовали всегда.

Этот бар был именно таким. Интерьер, обслуживание, подбор напитков — всё это создавало ту волшебную атмосферу, которая делала заведение центром притяжения сотен или даже тысяч людей со всей столицы. Мы и сами с Мироном искренне полюбили это место, а Артём стал для нас не просто приятелем, а кем-то вроде партнера, с которым можно и проблемой поделиться, и о помощи попросить.

Ну и вдобавок, все те, кто знает о московской жизни немножечко больше обыкновенных обывателей, естественно, осведомлены, что по ночам у Артёма собираются вампиры. Причём не просто собираются, а заключают мирные соглашения или договариваются о сделках.

— Мир сошёл с ума? — поинтересовался Мирон, впрочем, не обращаясь ни к кому конкретному. Скорей всего, вопрос был исключительно риторическим и прозвучал просто ради того, чтобы сказать хоть что-нибудь.

— Да нет, друг мой, — пожал руку моего напарника сам владелец бара. — Сложно поверить, но даже война не началась. Просто кто-то решил, что я вожу с вами слишком тесную дружбу.