Карина Демина - Портрет моего мужа

Разбираюсь.

И парочку паукообразных существ, застывших на каменных постаментах, оценила. Последняя модель. И не наша. Имперская. Хотя… что уж тут говорить, имперцы всегда вели в големостроении.

— По специальному проекту, — Йонас протянул было руку к темному панцирю, покрытому узором рун, но прикасаться не стал. — Не знаю, во что они обошлись…

Нет, не пауки, скорее крабы.

Уплощенные тела.

Многосуставчатые конечности, которые заканчивались острыми коготками. И пара манипуляторов. Сенсоры. Несколько пар узлов.

Утопленный блок обработки.

А вот и привязка к поводку-браслету, лежавшему здесь же.

— Попробуй, если есть желание, — Йонас играл любезного мальчика, а я не стала отказываться. Браслет оказался великоват.

И тяжеловат. Украшен десятком камней, из которых выделялся темно-вишневый кабошон. Я коснулась… что сказать, имперцы знали свое дело, хотя в управлении големы оказались несколько туговаты. Отклик на приказы поступал с задержкой, но в остальном… плавные движения.

Хорошая координация.

Расширенный набор команд. Внятный сканер и толковый блок обработки. Во всяком случае, на углы они не натыкались, друг с другом не сталкивались, да и вовсе по узким дорожкам бегали довольно-таки бодро. Проверять другие режимы я не рискнула, как и снимать печати с внешнего блока. Конечно, заглянуть внутрь големов хотелось, но…

— Спасибо, — сказала я вполне искренне, возвращая браслет на место.

Йонас чуть наклонил голову.

— Мне тоже показалось, что тебе они будут интересны. Я рад, что не ошибся… кстати, обрати внимание. Лезейский виноград…

Он предложил руку, а я… я не стала отказываться, хотя, конечно… что-то было не так в этом мальчишке. Виноград представлял собой тонкие, словно паутина, нити, на которых вызревали бледно-золотистые ягоды.

— Растет лишь в Лезейских предгорьях и, насколько я знаю, далеко не на всяких… в принципе, сам по себе он безвреден, — мальчишка сорвал ягоду и отправил в рот, слегка поморщившись. — Кислый, правда… но вот если сок его нагреть, и не просто нагреть, но довести до появления первых пузырьков, когда вот-вот закипит, а после быстро остудить, то вкус не изменится. Зато в соке появится некое вещество, вызывающее головные боли.

К ним добавляются боль в суставах, затем и мышечные… так называемая лезейская лихорадка, болезнь виноградарей. Смерть наступает спустя год или полтора…

— Жуть какая…

— Это если дозу неправильно рассчитать. В малых… в очень малых дозах такой сок способствует восстановлению печени. А еще раны заживляет. Причем некоторые зарастают прямо на глазах. Это удивительно.

Я кивнула.

Куда уж удивительно… в оранжерее было все… не так.

Жарко.

Влажно.

Тропинка вьется меж деревьями. Разными такими… вот карлик с темно-красной корой и треугольными листочками, которые дрожат, хотя ветра в теплице нет. А рядом пара берез… то есть сперва я решила, что это березы, но они лишь похожи. Белесая кора сочилась соком.

— Не стоит прикасаться, — предупредил Йонас. — Пустынная плакальщица… надо будет сказать бабушке, что пошел сок. Период выделения длится всего сутки.

В естественных условиях она плачет после дождя, а дождь в пустыне явление редкое. Но ее сок местные собирают и хранят. Им смазывают стрелы… у сока интересное свойство. Он парализует, но не убивает. Местные охотятся… это очень удобно в песках, когда жертва остается живой. Нет нужды думать, как сберечь мясо.

Меня передернуло.

— А вот черная клалия, — Йонас присел у тропинки и кос нулся невзрачной с виду травки. — Тоже весьма ядовита…

— Вы это все…

— Было время, когда бабушка надеялась, что я пойду ее путем…

— А ты…

— У меня свой собственный. И к сожалению, мое согласие не требуется. В последнее время я стал понимать… в последнее время… это как спать, а потом вдруг очнуться, — мальчишка протянул мне тонкий стебелек. — Возьмите. Высушите… не важно, как… хоть на солнце, хоть меж страницами книги. Носите с собой.

— Зачем?

Трогать неизвестную траву хотелось меньше всего.

— Не стоит волноваться. На тебе знак Эйры, а кто я такой, чтобы спорить с богами?

Стебелек упал на мою ладонь. Он был невесом и…

— Зачем? — повторила я вопрос. А мальчишка пожал плечами.

— Мне кажется, однажды он пригодится. Клалия — дар темного Джара, возлюбленной его…

Хрупкие листья.

Цветок… полупрозрачные лепестки действительно черного цвета. Способен ли хозяин Мертвого царства любить? И создавать цветы? Люди многое сочиняют о богах, но что из сказок правда?

— Одним он подарит тихую смерть, ласковую, как поцелуй солнца. В других вернет душу… кстати, надеюсь, ты знаешь, что создание искусственной души находится под запретом?

— Знаю.

— Прекрасно, — мальчишка поправил ружье. — Носи ее с собой и… если соберешься угостить кого-нибудь другого…

— Я никого не собираюсь травить!

— Кто говорит об отравлении? — его улыбка стала лукавой, а глаза вдруг ожили, мелькнуло в них что-то такое… то ли тоска, то ли обреченность. То ли просто свет лег так, что мне показалось. — Клалия способна и мертвеца оживить. Ее, к слову, весьма активно используют в Зандаре, знаете, их пристрастие к мертвой плоти?

Меня передернуло.

— Бабушка в свое время тоже ставила эксперименты. Оказалось, поднять мертвеца не так и сложно, но… что с ним потом дальше делать?

— Мертвецов я тоже не собираюсь поднимать.

— У тебя и не выйдет.

Цветок был теплым.

Невесомым.

Крохотным.

И теплым, если не горячим. Казалось, еще немного — и мне обожжет пальцы.

— Кровь не та… радуйся. Но если вдруг… если тебе понадобится излечиться… скажем, от смертельной раны… здесь на редкость подходящий климат, чтобы обзавестись такой. Или вот вздумаешь глупо спасти чью-то жизнь, остановить кровотечение, срастить плоть. Не важно. Смешай эту травинку с кровью. Только твоей. Добровольно отданной. Смешай и дай выпить.

— Случится чудо?

— Вроде того.

— Если… все так просто, то… почему здесь не стоит очередь из страждущих? — я провела по травинке пальцем. Странное чувство, будто… будто держишь в руках что-то… не знаю, свое. Давно потерянное. Родное.

Ценное.

Сушить?

Как можно… я поставлю его в пробирку. Воды налью и… не знаю, сколько он продержится. Ландыши когда-то жили недолго, но это ландыши. А здесь — черная клалия.

— А кто сказал, что просто? Она крайне неохотно цветет. И… я бы не показывал бабушке. Она уже лет двадцать как пытается добиться цветения. Только она тоже не слишком верит в божественную волю.

— А ты…

— А я? У меня выбора нет… но нам пора. Мы же не хотим, чтобы нас здесь застали. Вдруг подумают дурное? Надеюсь, нет нужды просить, чтобы вы помалкивали?