Дракмир - Маг Азидал. Война

- Да вся он пнял! - обрывчитый говор выдает не здешнего. - Струсили, шавк чтоб их! За пдмогой пшли!

Что-то я такое слышал про смешной акцент, от Мастера Воздуха и его очередной байки. Вроде так говорят в Хризалии, стране, что является нашим северным соседом. Вот только огромные площади земли пустуют, ибо они предпочитают жить на побережье и водный простор с кораблями предпочитают любому другому.

Надо же, и впрямь Хризалиец. Приглядевшись, можно узреть характерные черты, смугловатая, обветренная кожа, а еще мочки ушей, что немного больше обычного и кажутся обвисшими. Только в Хризалии мужчины носят серьги, что зажимаются на мочках, но у него их нет... Ладно, это не моя тайна, да и не особо интересно.

Я отряхнул кисти, больше по привычке сбрасывая остаточную магию, чем по надобности. А довольный мужик целое лицо щупает.

- В любом случае, я ухожу. Лучше прямо сейчас.

- Конечно-конечно! - горячо поддерживает староста. - Нам лишние проблемы тоже не нужны! Я вас провожу до дома охотника, он может много чего полезного рассказать, и даже тропку нужную покажет.

Ух ты, как много помощи и радушия, когда гость решает уйти.

- Было бы не плохо, спасибо, Вильяр.

- Да пустое! - а улыбка довольная, простая. - Заглянем только ко мне сначала, я вам с собой поснедать соберу.

Молча двигаюсь вслед за старостой, а за спиной двое мужиков уже забрасывают снегом проход в святая святых.

Сборы долго времени не занимают, староста как готовился в любой момент меня из дома выпнуть.

- А вот и одежды потеплее! От сердца отрываю!

Оглядел я, что дают и насилу не скривился. От сердца, как же, скупердяй ты, Вильяр, еще тот. Старая куртка с кучей заплат, кожа выцвела настолько, что кажется ровесником еще моему дедушке, а от мехового воротника жалкие пучки. Но вроде плотная, если дикие звери нападут, то когти не сразу доберутся до тела.

- Спасибо.

Куртка да худой заплечный мешок, а Вильяр так улыбается радушно, будто свой дом мне отдал, по доброте душевной. И как в нем уживаются доброта и скупердяйство?

- Идем, - первым иду к выходу. - Пока мои преследователи не вернулись.

Староста быстро нагоняет, поровнялся, сам чуть вперед выходит, показывая путь. А путь простой, прямо в лес, через небольшие сугробы. Староста без ошибки ступает так, словно видит натоптанную дорожку под снегом, иду след в след, не хочется неожиданно провалиться по пояс.

Быстро оставляем деревушку за спиной, оглянулся, стараясь напоследок запомнить место, приютившее в трудное время. Домишки из грубого дерева, присыпанные снегом крыши, дымок из печных труб, и стайка детишек, что бросаются снегом возле колодца под чутким взором старших. Никто не машет ручкой вслед, словно я был ветром, случайно залетевшим сюда и покинувшим, не успев оставить ничего. Красивая, мирная картина. Я запомню тебя, Деревня Ветров.

Вильяр берет путь чуть левее, заходя в большую прореху меж деревьями. Староста идет спокойно, о чем-то задумавшись, словно бывал здесь сотни раз. Стараюсь наступать туда же, где он оставляет следы, не хочется мне в начале путешествия ногой в корни угодить. Да и капканы тут могут быть, от охотников...

Пускай ветви нависают над головой, голые и покрытые снегом, но пока не чувствую себя в лесу, фон никак не поменялся. Это еще не настоящие Гондарские Леса, а так, мелочь. Замечаю и множество пеньков под снегом, много тут деревьев срубили, но лес будто и не заметил пропажи, застлав древесными стволами вид впереди.

- Еще пару минут и на месте, - пыхтит староста, продираясь через сугроб.

Вильяр с раздраженной завистью оглядывается, и без труда читается удивление в глазах. А я всего лишь осознал, что накопил достаточно сил, чтобы не беспокоиться о зимних сугробах и опасных корнях, ямах и камнях, таящихся под снегом.

Больше не надо сжимать Дар железными тисками воли, не давая даже мелкому фону маны появиться и раскрыть меня. Больше не надо молиться Даргалу каждую минуту, прося, чтобы сознание не затихло во тьме холода и боли, чтобы руки скорее исцелились, чтобы враги не нашли.

Все обошлось, и благодарность Богу, что даже не в силах послать сюда, в этот мир, простую фразу верным, все же сложил нити моей судьбы в узоры свободы.

- А можно меня так? - просит староста, глядя мне под ноги.

- Нет, - краткий ответ, рождающий невысказанные вопросы.

Я ступаю по снегу так, будто он прочней городской мостовой, шаги не оставляют следов, под подошвами сапог не скрипят снежинки. Тому, кому подвластен лед, вода и сам холод, не страшна обычная белизна снежных просторов.

Не то, чтобы я не мог помочь с дорогой старосте, просто не хочу тратить столько сил на маскировку. Пройдет и так, мужик крепкий, пройдет так же, как ходил здесь до этого. Я понимаю Вильяра, обычному человеку всегда хочется немножко чуда, хоть на минутку почувствовать себя частью чего-то более возвышенного.

С раздражением отряхиваю штаны от снега, прямо на ходу, а злюсь только на себя. Мог так идти с самого начала, но опаска и страх перед преследователями поселился в разуме куда глубже, чем я полагал. Еще не один день пройдет, прежде чем я вытравлю из памяти ужасные дни заточения и побега.

Мороз, раздирающий легкие с каждым вдохом, напомнил мне Турдум, и минуту назад я едва не стукнул себя, вспомнив о простом факте. Маг пройдет там, где захочет. Будь это хоть лава неусыпного вулкана, хоть глубины озер и морей, нужна лишь воля и магия, и совсем капелька знания.

Теперь идти легко, спокойно. Кажется, что даже магия внутри поет, выпущенная на свободу, не желающая и не признающая рамок. После обжигающих на каждое движение маны кандалов это чувство подобно экстазу.

Совсем как тогда, в первом мире, что живет под Оком Даргала, я радовался и почти пел от счастья, вернув себе прежнее могущество спустя век бессилия и почти безнадежных битв на грани.

- Далеко еще, Вильяр?

- Почти пришли, - пыхтит староста, выдирая ноги из снега.

Мана окружает тело теплым покровом, спасая от холода, шаги легки, а удивление Вильяра идет закуской к пылающему в груди напитку, под названием гордость. Да, я никогда не укрывал столь прекрасный порок, и даже мой Бог не смел упрекать за него, ибо гордость есть часть каждого мага. Да и любого человека, тоже. А ведь Даргал сам когда-то был смертным магом, разве не поймет он верного жреца?

Когда я был еще сопливым магиком, философствовал на эту тему с Фресом. Помнится, мы даже дошли до изречения "гордость - есть жизнь каждого человека". Казалось, что если не гордишься тем, чего достиг, то лучше и не жить...

Именно это чувство заставляет не сдаваться, заставляет бороться за жизнь, вгрызаться в нее всеми силами и никогда не опускать рук. Потеряешь гордость - потеряешь жизнь.