Светлана Бланкина - Прощай, Нью-Йорк? [СИ]

— Улыбайся, — шепчет мне он, когда мы подходим к огромным стеклянным дверям, за которым я уже вижу толпу фотографов и, улыбнувшись, мы входим на улицу.

Похоже, Брайан обо всём позаботился и уже нанял нам охрану, которая в данный момент пытается пробить для нас коридор, чтобы мы могли попасть в машину.

Фотографы что-то кричат, делают фотографии, но всё происходит так быстро, что я едва успеваю заметить, что мы с Брайаном садимся совсем не в такси.

— Ты взял машину? — удивлённо спрашиваю я, когда мы трогаемся с места.

— Да, — протягивает Брайан. — Туда, куда мы едем на такси не приезжают, милая, — улыбается он и, повернувшись ко мне, кратко целует меня.

Я привыкла к поцелуям, которых не хочу, к объятиям, которых не желаю, я смирилась с этим и научилась контролировать позыв тошноты.

Мы едем не долго, но страх всё усиливается во мне. Думаю, мы едем на какой-нибудь приём или что-то вроде этого, и думаю, там я могу встретить старых знакомых, но я всё же буду надеяться покинуть Нью-Йорк незамеченной.

Машина останавливается у незнакомого мне ресторана, у которого также как и у нашего отеля столпились папарацци. Мы с Брайаном выходи из автомобиля, стараясь, как можно скорее добраться до ресторана и нам вновь помогает наша новая охрана.

Зайдя внутрь, мы оставляем в гардеробе свою верхнюю одежду, Брайан показывает приглашения, и нас пропускают в главный зал.

В глаза тут же бросается яркий свет, блеск и мерцание драгоценных камней, которые украшают в этом ресторане абсолютно всё, начиная от люстр и заканчивая платьями приглашённых. Я не знаю где мы, но здесь большое количество прекрасно одетых гостей, моя любимая живая музыка, светские разговоры и всё тот же фальшь в каждом лице.

Брайан отпускает мою руку, потому что здоровается с замещающими нас людьми и не перестаёт приветливо улыбаться и мне также приходится натянуть улыбку и сделать вид, что я безумно рада быть здесь.

Я оглядываю зал, серебряные украшения в виде дождя спускаются с потолка, готова поспорить, что и там не просто блестяшки, светлый мраморный пол уже усыпан рассыпавшимися камушками и теперь недлинный подол моего платья собирает их за собой.

Я поняла… это вечеринка в честь Рождества? В честь кануна Нового года? Все здесь веселятся, смеются, болтают и делают вид будто, правда, рады быть здесь. Всем приходится делать фотографии, позировать, но большинство этих фото — показуха, они коммерческие, они говорят: «смотрите как нам весело! Хотите также? Тогда заплатите 599 долларов, и я вышлю вам открытку, которую якобы подписала сама!» Я знаю… я постоянно вижу такое.

— Клэри, — шепчет Брайан прямо у моего уха и по спине проходятся мурашки и не только от горячего дыхания на моей шее. — Тебе нравится?

— Да! — наигранно улыбаюсь я и, развернувшись, пытаюсь вспомнить, когда именно сама стала фальшивкой, а может… все в этом зале врут ради спасения собственной жизни? — Я в восторге!

Мне нужно отыграть роль иначе грядущую ночь я запомню ещё надолго. Мне нужно делать вид, что я счастлива быть здесь, что я рада вернуться, что я… приятно удивлена. Такова моя роль на этот вечер.

— Идём, мы немного опоздали, а с тобой все хотят познакомиться. — Брайан снова берёт меня за руку, и я всеми силами пытаюсь игнорировать давящую боль в запястье.

Из-за того инцидента в самолёте, когда он слишком сильно схватил меня за руки, на запястьях остались синяки и я как могла загримировала их тональный крем и теперь главное, чтобы он не стёрся.

Я уже привыкла скрывать синяки, но обычно у меня на это куда больше чем пара минут и куда больше чем всего одно средство, а здесь куча народа, много фотографов и лишние слухи мне не к чему.

— Кларисса! — вдруг слышу я счастливые выкрики и вижу, как две абсолютно незнакомые мне девушки, которых мы встречаем на пути, выпучивают на меня глаза, будто они только что увидели приведение. — Боже! Как я рада тебя видеть! — говорит одна из них, и я узнаю на них свои платья, кажется… это моя вторая коллекция, которая сейчас стоит просто копейки.

— Ты потрясающая! Знай, мы любим тебя и твои творения! — щебечет вторая.

— Это от кутюр? — спрашивает первая, переведя взгляд на моё платье.

— Нет, — заторможено отвечаю я, натягивая улыбку. — Это из моей ещё незаконченной новой коллекции, — оглядывая своё бежевое платье, отвечаю я.

— Это великолепно! — поднимая на меня взгляд, говорят девушки. — Когда будет презентация коллекции?

— Уже скоро, — улыбаюсь я. — Хотите попасть на показ? — Глаза девушек в несколько раз увеличиваются в размере, похоже, они счастливицы, которым просто повезло сюда попасть. — Оставьте мне свои номера, я вышлю вам приглашения.

Это простая уловка, все так делают, а потом просто уходят и лишь единицы держат слово и выполняют обещания.

— Показ будет в Сиэтле? — спрашивает первая из них, пока вторая едва ли не падает в обморок.

— Скорее всего, мы здесь на пару дней, — отвечаю я и замечаю, как обе девушки поднимают многозначительные взгляды на стоящего подле меня Брайана и в сердце тут же зарождается подозрение.

Они знают чего-то, чего не знаю я? Они знают, почему мы здесь?

— Ладно, пойдём, — улыбается он девушкам и, взяв меня под локоть, уводит дальше.

— Мисс Олдридж! — снова слышу я своё имя, но голос мне уже знаком и сначала во мне просыпается страх, но потом я вижу Изабеллу Роше, которая раскрывает свои руки для объятий. — Конгрессмен, — кивает она Брайану.

Мы закончили наше сотрудничество уже больше года назад и всё это время мы ни разу не виделись, потому что обе постоянно работали. Она помогла мне с организацией моего первого показа в Париже, и она, наверное, единственный человек, которого я действительно рада здесь видеть.

— Какими судьбами в Нью-Йорке? — обнимает меня она, а я широко улыбаясь, обнимаю её.

— Если бы я знала, — с искренней улыбкой пожимаю плечами я, отстраняясь от женщины. — Он мне не говорит, — улыбаюсь я, оборачиваясь на Брайана, но… я замечаю совсем не его.

Сердце вмиг замирает, как и весь остальной мир. Я всё ещё улыбаюсь, но внутри всё уже давно опустилось на дно, сердце с болью сжимается и, как и душа просит вырваться наружу. Кожа покрывается мурашками, коленки вот-вот начнут подкашиваться от вдруг накатившей слабости, улыбка постепенно покидает моё лицо, а все мои зажившие раны снова начинают кровоточить и всё это из-за одного лишь взгляда, но… иногда, один взгляд может сказать больше, чем тысяча слов.

Джек Фостер смотрит на меня, крепко сжимая в руках стакан с выпивкой. Его губы плотно сжаты, его челюсть напряжена, а холодный и убийственный взгляд всё тех же тёмно-карих глаз пробирает меня до костей. И даже отсюда, в десяти метрах от него, я чувствую как его ненависть заполняет весь зал, я чувствую как он ненавидит меня. И эта ненависть абсолютно оправдана.