Макс Фрай - Все сказки старого Вильнюса. Начало

Ладно, ничего не поделаешь, обойдемся. Я – без вдохновенных рассказов о необычайном, а Славка – без моих дурацких чудес. Невелика потеря. Ценность имеет только собственный опыт, а не чужая болтовня неведомо о чем.

А все-таки про ворону, – думала Роза, – надо ей рассказать. Готова спорить, Славка тоже заметила, как она превратилась. В этом деле я для нее не просто невовремя свихнувшаяся старая дура, а ценный свидетель. Свинством было бы промолчать.

– Свинством с моей стороны было бы промолчать, – сказала Роза, столь мрачно и решительно, что Слава заранее содрогнулась.

Она вернулась в гостиницу всего на несколько минут позже матери, но та уже успела переодеться и устроиться на диване с таким скучающим видом, как будто и правда провела здесь полдня.

– Ты о чем? – неохотно спросила Слава, невольно вообразив, до каких ужасных вещей можно успеть додуматься за полдня одиночества. И невольно же прикидывая, удастся ли благополучно завершить очередной задушевный разговор хотя бы к полуночи, или лучше сразу приготовиться выяснять отношения до утра.

– О девице в пестрой одежде. Из кафе. Которая мне не понравилась, помнишь? Она же и правда превратилась в ворону.

– Что?!

– Та девица превратилась в ворону у нас с тобой на глазах, – повторила Роза. – Если ты тоже это заметила и потом весь день гадала, не сошла ли с ума, то нет, не сошла. А если ты ничего такого не видела, можешь считать, что я перегрелась на солнце. Или, наоборот, простудилась. Или просто не выспалась, что, кстати, чистая правда. Впрочем, неважно. Я видела, как она превратилась. Надо было сказать тебе сразу, но я струсила. Извини.

Слава недоверчиво уставилась на мать. «Какие эльфы тебя подменили? – явственно читалось в ее глазах. – И что эти бедняги намерены делать с оригиналом? В смысле сколько приплатят, чтобы я согласилась взять его назад?»

– Спасибо, – наконец сказала она. – Я же и правда подумала, что это галлюцинация. Старалась отвлечься от черных мыслей, но все равно успела сочинить себе отличную опухоль мозга и остекленеть от страха. Но все, как ни странно, закончились хорошо. Под вечер эта ворона объявилась снова. Специально чтобы извиниться за беспокойство. Сказала, она «немножко оборотень», с каждым может случиться. И кстати, возмутившее тебя пальто она сшила сама.

– Тогда беру свои слова обратно, – растерянно откликнулась Роза. – Для птицы совсем неплохо. И знать, что все эти пестрые лоскуты давным-давно утратили актуальность, она не обязана.

– Да ладно тебе, – улыбнулась Слава. – Вот я вроде бы человек, а все равно такое хочу.

– Это наследственное, – усмехнулась Роза. – Твой отец носил расклешенные джинсы в начале восьмидесятых. Правда, не по велению сердца, а просто донашивал за старшим братом, но генетическая мутация произошла все равно. Впрочем, меня это не остановило. Получается, и сама хороша.

Слава рассмеялась – не столько шутке, сколько просто от облегчения. Села рядом с Розой, обняла ее крепко-крепко, как даже в детстве не обнимала, вечно боялась помять ее блузку или еще что-нибудь повредить. Сказала:

– Ты была права, это нелепый город. И мы здесь стали совершенно нелепыми, всего за какие-то сутки. Хоть бы оно подольше не проходило, а.

Приду и скажу: прости меня, дурака. Ты знаешь, на меня иногда находит, тогда в голове горячий туман, в горле дыра, страшная, влажная, черная, в груди осиновый кол, ладони звенят от гнева, себя не помню, так оглушает меня этот звон, а тут еще Лялька-дура наврала, будто ей Янжелевский сказал, что ты… Ай, ладно. Что было – было. Нет, не так. Того, что было, не было никогда, и сейчас нет – вообще ничего, а мы еще есть. Хоть где-то да есть хоть какие-то мы, я точно знаю.

Приду и скажу: прости, что так поздно. Просто я сперва бегал по городу, по колено в тумане, по пояс в беде, по горло в собственном гневе, пил без меры, спал на ходу, открывал глаза, видел, как горит под ногами земля, закрывал глаза, видел, как пылает небо над головой, но потом пошел дождь, пламя погасло, я забыл свое имя, зато вспомнил твое, а потом еще улицу, номер дома, парадная на углу, третий этаж, дверь цвета красной охры, я сам ее красил, начитавшись маорийских мифов, заливаясь хохотом, почти всерьез намереваясь уберечь твое жилье от демонов патупаиарехе, белокурых и голубоглазых, которые по ночам выходят из моря, ну чего ты смеешься, я совсем, совсем не похож. Я не демон, я помню твой телефонный номер – шестизначный, короткий, теперь таких нет. Весь вечер не мог дозвониться, но это ничего не значит, у тебя часто не срабатывает звонок, старый раздолбанный аппарат, только и радости от него что оранжевый как апельсин. Обязательно принесу тебе новый, хочешь красный? Или лучше черный? Белый, серый – как веселые гуси, синий как небо, или зеленый – тоже как небо, когда лежишь под водой, мечтая выйти из моря, если наступит ночь. Пожалуйста, выбирай.

Приду и скажу: прости, что без цветов. Сколько раз приходил с ними, а мне говорили, что ты тут больше не живешь. Какие-то чужие люди, мужчина с седыми волосами, связанными в хвост, рыжая женщина с кошкой на руках, славные, наверное, они бы мне еще больше понравились, если бы не твердили полную ерунду, дескать тебя здесь нет, слушать их было невыносимо, а потом однажды соврали, что дом на Йогайлос как будто снесли и как будто построили новый, какой-то дурацкий офисный центр, и охранница спрашивает: «Вы к кому?» – ничего себе вопрос. Поэтому сегодня я без цветов, просто показалось, что цветы теперь плохая примета, зато все остальные приметы добрые, одна лучше другой. Например, сегодня был умопомрачительный закат, девочка в красном платье перебежала мне дорогу, и еще три синих автомобиля с одинаковыми буквами номеров – AGA – правильно делаешь, что смеешься, мне тоже стало смешно, а все равно отличная оказалась примета, лучше не бывает, потому что ты дома, и никаких офисов, никаких стеклянных лифтов, никакой охраны, никаких мужчин с хвостами и рыжих кошатниц, а у меня с собой полбутылки темного рома, взял запить неудачу, но и встречу обмыть пригодится, правда?

Приду и скажу: прости, что такие холодные руки. Летом вышел из дома, летом к тебе пришел, но там, на мосту, переброшенном через время, всегда зима, лютая стужа, представляешь, насколько должно быть ниже нуля, ниже скольких абсолютных нулей должна опуститься температура, чтобы время, текучее как вода, замерзло, чтобы переправиться на другой берег, не провалившись в черную мутную полынью, не вынырнув из нее на том немыслимом берегу, где нас уже нет. Чтобы сделать двадцать шагов, по одному на год, двадцать раз, спотыкаясь, упасть, расквасив об ледяное застывшее время локти, колени, губы и лоб, получить наконец вожделенное заражение крови – вечностью, как и хотел. Видишь, с добычей пришел, вены теперь отворю – пей мою вечность до дна, до последнего первого дня.